El gran salón resplandecía con luz dorada y risas. Rosas blancas adornaban cada mesa y una suave música flotaba en el aire. Los invitados se mezclaban con copas de champán, sus sonrisas a juego con la elegancia de la ocasión. Era el día de la boda de Matthew. Estaba en el centro de todo, con un traje granate intenso, su corbata dorada cuidadosamente anudada y un destello de emoción en los ojos. Todo había sido planeado meticulosamente; este era el día más feliz de su vida.

Pero había un invitado que Matthew no esperaba ni quería. Desde la puerta, un anciano entró lentamente, guiado únicamente por el toque de su bastón blanco. Tenía la barba larga y canosa, y la chaqueta desgastada hasta los codos. Sus ojos nublados escudriñaban el espacio a su alrededor, pero no podía ver la suntuosa decoración ni a la gente que lo miraba con asombro. Era su padre, James. Matthew apretó la mandíbula. “¿Qué haces aquí?”, espetó, cruzando la sala. Algunos invitados se giraron, curiosos.

Otros guardaron silencio. James se detuvo al percibir la presencia de su hijo. “Matthew”, dijo con una suave sonrisa, “siento haber venido sin invitación. Solo quería desearte lo mejor. Te traje algo…”. Le ofreció una pequeña caja de terciopelo con manos temblorosas. Pero Matthew no la cogió. Alzó la voz. “¡Te dije que no vinieras! ¡Me avergonzarías delante de todos! Mírate , este no es tu lugar. ¡No perteneces aquí!” La habitación se congeló. James se quedó inmóvil, la sonrisa se desvaneció de sus labios.

“Entiendo”, murmuró. “Solo quería ver a mi hijo feliz. No pretendía causar problemas”. Matthew señaló hacia la puerta, con la voz temblorosa de rabia. “Sal”. James inclinó la cabeza. “Lo siento”. Se giró y golpeó lentamente su bastón hacia la salida. Nadie se movió para detenerlo. Matthew creció en la pobreza. Su madre falleció cuando él tenía ocho años, y James, ya ciego por un accidente laboral, lo crio solo. Vivían en una casa pequeña y destartalada, sobreviviendo gracias a la ayuda del gobierno y al trabajo a tiempo parcial de James reparando radios averiadas.

A pesar de su ceguera, James nunca dejó que Matthew pasara hambre. Cocinaba con el tacto y el olfato, lo acompañaba a la escuela de memoria y le contaba historias a la luz de las velas. Llevó el mismo abrigo durante cinco inviernos para que Matthew pudiera tener zapatos escolares nuevos. Cuando Matthew consiguió una beca para la universidad, James vendió sus últimas herramientas para ayudarlo a mudarse a la residencia. “Estoy bien”, había insistido James. “Mi mayor recompensa es saber que tendrás una vida mejor”.

Y Matthew la tuvo. Estudió mucho, consiguió un trabajo en una empresa, ascendió. Con el tiempo, se convirtió en gerente, compró un coche, se mudó a un apartamento en un rascacielos y comenzó a distanciarse de la vida humilde de la que provenía. Cuando conoció a Claire, la hija de una familia adinerada, dijo que sus padres habían fallecido. Se avergonzaba de la verdad. No había visitado a James en casi dos años. Le enviaba dinero de vez en cuando, pero nunca llamaba ni escribía.

Y cuando planeó su boda, dejó a James fuera. Esa noche, después de que terminara la boda, Matthew estaba sentado en su suite nupcial, sin poder dormir. Claire ya estaba en la cama, desmaquillada y con el pelo recogido en un moño. “¿Estás bien?”, preguntó. Él asintió. “Solo… cansado”. Pero no lo estaba. No dejaba de ver el rostro de su padre: la forma en que le ofrecía aquella cajita de terciopelo. La forma en que se giraba para irse, en silencio, sin protestar.

Sintió una opresión en el pecho. Se levantó, caminó hacia la mesa y sacó la caja del bolsillo de su abrigo. No se había dado cuenta de que aún la tenía. Lentamente, la abrió. Dentro había un viejo reloj de oro. No nuevo, no ceniciento. Solo un reloj desgastado con rayones en la superficie. Y una nota. “Para mi hijo Matthew. Sé que nunca podría darte mucho. Pero este reloj era de tu abuelo. Me mantuvo fuerte cuando perdí la vista.

Quiero que lo tengas, para fuerza, y tiempo, y amor”. Matthew se hundió en una silla, con lágrimas en los ojos. A la mañana siguiente, le dejó una nota a Claire y condujo tres horas de regreso al pequeño pueblo que una vez llamó hogar. Las calles estaban tal como las recordaba: tranquilas, agrietadas, bordeadas de pequeñas casas. Se detuvo frente a la cabaña familiar. Pintura descascarada, techo ligeramente hundido, pero aún en pie. Llamó. No hubo respuesta. Probó el picaporte.

Se abrió con un crujido. Dentro, todo estaba ordenado. La misma radio estaba sobre la mesa. La tetera estaba caliente, la cama hecha. Pero James no estaba. El pánico se apoderó de él. Llamó a los vecinos. Una anciana, la Sra. Collins, dijo que James se había ido esa mañana al cementerio. Matthew fue enseguida. Y lo encontró. James se sentó en un banco cerca de una lápida, la de su esposa. Se enfrentó a las flores que no pudo… Matthew se acercó lentamente.

“Papá…” James se giró “Lo… lo siento mucho”, dijo Matthew, ahogándose en sus palabras. “Estaba avergonzado. Quería encajar en un mundo donde pensaba que no pertenecías. Pero estaba equivocado. Me has dado todo y olvidé quién era”. James se quedó callado. Luego, abrió los brazos. Matthew se arrodilló y abrazó a su padre. “Nunca debí haberte rechazado”, susurró. James sonrió, con lágrimas corriendo por sus mejillas. “Nunca es demasiado tarde, hijo”. Un año después, James acompañó a su hijo por el pasillo.

No en un salón de baile, sino en un jardín, rodeado de amigos, familiares y vecinos. Claire estaba de pie junto a Matthew, con el corazón reconfortado por el hombre en el que se había convertido. Y esta vez, James llevaba una chaqueta nueva, una que Matthew le había regalado, con el reloj de oro haciendo tictac suavemente en su bolsillo. Porque el amor, una vez recordado, lo cura todo. Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional.

Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son solo para fines ilustrativos.