Me casé con mi primer amor después de 61 años, pero luego encontré las cartas que nunca envió

Mi nombre es Margaret Campbell y tenía 78 años cuando me casé nuevamente, por segunda vez en mi vida y la primera en 61 años, con mi primer amor, Thomas Reed.

Dicen que el primer amor rara vez dura, pero para nosotros, nunca terminó del todo. La vida simplemente… se interpuso.

Nos conocimos a los dieciséis años, en el verano de 1962. Thomas tenía una sonrisa torcida y una forma de hacer que todos se sintieran vistos. Solíamos escabullirnos de casa de nuestros padres solo para sentarnos bajo el gran roble junto al lago Willow, tomados de la mano y hablando de todo y de nada.

Él solía decir: “Maggie, un día te construiré una casa con un columpio en el porche y miraremos las puestas de sol juntos todas las noches”.

Pero a medida que el verano se acababa, también se acabaron nuestros planes. A mi padre lo trasladaron por trabajo y nos mudamos a tres estados de distancia. En aquel entonces, las relaciones a distancia no eran fáciles. No había celulares ni FaceTime; solo cartas escritas a mano y la esperanza de que no se perdieran en el correo.

Nos escribimos un tiempo, pero al final, la vida nos llevó por caminos diferentes. Él se alistó en el ejército. Yo fui a la universidad. Y un día, las cartas simplemente… cesaron.

Guardé el último en una caja debajo de mi cama. Terminaba así:

Si el destino es benévolo, algún día encontraré el camino de regreso a ti. Con cariño, Tommy.

Me casé con Richard, un contador amable y de mirada tierna. Criamos tres hijos y construimos una buena vida. Falleció en 2014 tras 43 años de matrimonio. Lo amaba profundamente, pero siempre hubo un rincón de mi corazón que permaneció con dieciséis años, esperando bajo ese roble.

El año pasado, mi nieta Emily me creó una cuenta de Facebook. No me interesaban mucho las redes sociales, pero una noche, escribí su nombre en el buscador.

Thomas Reed.

Fue como si el tiempo se hubiera detenido. Su foto de perfil mostraba a un hombre mayor con cabello plateado, pero con la misma sonrisa torcida.

Me quedé mirando la pantalla durante un largo rato antes de hacer clic en “Agregar amigo”.

Aceptó en menos de una hora. Entonces llegó el mensaje:

¿Maggie? ¿De verdad eres tú?

Nos enviábamos mensajes a diario. Era como si no hubiera pasado el tiempo; volvimos a nuestro ritmo habitual. Con el tiempo, hablamos por teléfono. Luego hicimos videollamadas.

Tres meses después, vino a visitarme. Cuando lo vi caminando hacia mí en el aeropuerto, con un ramo de rosas amarillas —mis favoritas—, me sentí como si tuviera 16 años otra vez. Lloré allí mismo, en la terminal.

Pasamos una semana reviviendo viejos recuerdos, visitando el lago y riéndonos hasta el cansancio. Al final, me tomó la mano y me dijo: «Perdí toda una vida sin encontrarte antes. ¿Te casarías conmigo, Maggie?».

Dije que sí.

Nuestras familias estaban emocionadas. Nuestros hijos, e incluso nuestros nietos, lloraron en la boda. Nos casamos bajo el mismo roble donde una vez soñamos con la eternidad.

Pero no todo fue un cuento de hadas.

Un mes después de la boda, mientras desempacaba cajas en su ático, encontré un fajo de cartas viejas atadas con una cinta azul. Curiosa, me senté y abrí una.

Estaba dirigido a mí.

Me temblaban las manos al leer las primeras líneas. Estaba fechado en marzo de 1964, dos años después de que creí que había dejado de escribir.

Luego otro. Y otro.

Docenas de cartas.

Todo escrito para mi.

Todo nunca enviado .

Mi corazón latía con fuerza. ¿Por qué no los había enviado? ¿Por qué no se había puesto en contacto conmigo?

Esa noche se las enseñé. Se quedó mirando las cartas y luego se sentó pesadamente, hundiendo la cara entre las manos.

—Lo intenté, Maggie —susurró—. Lo intenté con todas mis fuerzas.

Me dijo algo que nunca esperé: después de mudarme, siguió escribiéndome cada semana. Pero su madre, una mujer severa que nunca me vio con buenos ojos, interceptó las cartas. Las había escondido en el ático. Nunca envió ni una sola.

“Dijo que necesitaba olvidar los sueños infantiles y concentrarme en construir un futuro”, dijo con voz temblorosa. “Me dijo que habías seguido adelante… que estabas comprometida. Le creí.”

Me tapé la boca. Las lágrimas me corrían por las mejillas. Yo también había esperado sus cartas; revisaba el buzón todos los días durante meses.

Y todo ese tiempo… ambos estábamos esperando, ambos desconsolados, ambos creyendo mentiras.

“Debería haber luchado más”, dijo.

—No —susurré—. Éramos niños. Hacías lo que podías.

Esa noche, nos quedamos en la cama en silencio, con su mano en la mía. El dolor del tiempo perdido se asentó entre nosotros como un fantasma.

Pero por la mañana, mientras tomábamos té y tostadas, me tomó la mano y dijo: «No podemos cambiar el pasado, Maggie. Pero tenemos el hoy. Y todos los días que nos son dados de ahora en adelante».

Sonreí entre lágrimas. “Entonces, hagamos que cada uno de ellos cuente”.

Decidimos hacer precisamente eso.

Íbamos a bailar al ayuntamiento todos los viernes. Viajábamos: a las cataratas del Niágara, a Nueva Orleans, incluso a Venecia. Pasábamos las mañanas tranquilas haciendo jardinería y las tardes largas leyendo en el columpio del porche que finalmente construyó.

Una vez, mientras contemplaba una puesta de sol, susurró: «Cumplí esa promesa. Me llevó sesenta y un años, pero te construí el columpio del porche».

Apoyé la cabeza en su hombro. «Es más hermoso ahora que antes».

A veces, todavía siento el dolor de esos años perdidos. Pero más a menudo, siento gratitud: gratitud porque la vida nos dio una segunda oportunidad, aunque fuera tarde.

El amor no siempre llega a tiempo.

Pero cuando es real, espera.

Y ahora, en nuestros años dorados, vivimos con una alegría que sólo viene al redescubrir algo precioso que creías perdido para siempre.

Así que sí, me casé nuevamente con mi primer amor después de 61 años separados, y aunque descubrí un pasado doloroso, también encontré un futuro que nunca imaginé que todavía me esperaba.

Porque algunas historias de amor no terminan.

Sólo tardan un poco más en escribirse.