Mi hermana gemela vino a visitarme al hospital, cubierta de moratones por todo el cuerpo. Al darme cuenta de que estaba siendo maltratada, decidí intercambiar mi vida con la suya para darle a ese monstruo una lección que jamás olvidaría. Mi nombre es Lucía, el de mi hermana es Isabel. Somos gemelas, idénticas como dos gotas de agua, pero nuestros destinos eran tan distintos como el agua y el aceite, como el cielo y la tierra. La gente decía que yo no estaba bien, que estaba loca.

Los médicos usaban palabras más elegantes. Decían que tenía un trastorno de control de impulsos, que me costaba regular mis emociones. Yo lo describo como sentir demasiado. Siento todo 10 veces más intensamente que los demás. Mi alegría puede hacer que me estalle el pecho y mi ira. Bueno, mi ira es lo que me trajo a este lugar. A los 16 años le rompí el brazo a un chico del barrio con una silla. Él no me había hecho nada a mí, solo había agarrado del pelo a mi hermana Isabel e intentaba arrastrarla a un callejón oscuro.

Isabel solo lloraba y yo sentí como si la sangre me hiera en la cabeza. No recuerdo exactamente lo que hice. Solo recuerdo el sonido de un hueso al romperse, el grito del chico y los ojos horrorizados de la gente que me miraba. No le miraban a él, me miraban a mí. Me llamaron demonio. Mis padres, que ya lo pasaban bastante mal, empezaron a pasar lo peor. Me tenían miedo. Al final me trajeron aquí al sanatorio de la paz.

Y así pasaron 10 años. 10 años viviendo en una habitación blanca de menos de 10 m². 10 años viendo el mundo a través de una ventana con barrotes de hierro. 10 años en los que mis únicos amigos fueron las medicinas y los gritos sin alma de los otros pacientes. Pero si soy sincera, no me disgusta este lugar. Es tranquilo, nadie me molesta. Tengo tiempo para leer y hacer ejercicio. Durante los últimos 10 años he entrenado cada día.

Hacía flexiones dominadas usando los barrotes de la ventana como barra. Hacía abdominales, cualquier cosa para quemar la energía que bullía en mi interior. Mi cuerpo era delgado, pero duro como una roca. El único regalo que me ha dado esta década de encierro es probablemente una fuerza física que envidiarían muchos hombres de fuera. Solo tenía un dolor, una única preocupación. Mi hermana Isabel, mi hermana, ella se llevó toda la bondad de mi madre y yo heredé toda la fiereza de mi padre.

Ella era suave como el agua, incapaz de herir los sentimientos de nadie. El día que me llevaron, lloró hasta quedarse sin lágrimas. “Lucía, debería haber sido yo la que se fuera. Soy una inútil. Le di una bofetada. La única vez en mi vida que le he pegado. Si vuelves a decir esa estupidez, me escaparé y te estrangularé. Tienes que vivir. Tienes que ser muy feliz. Vivir por las dos. Me lo prometió. Al año siguiente vino a verme con un hombre diciendo que se iba a casar.

Se llamaba Javier. Era guapo y alto, pero su mirada no era honesta. Sus ojos se movían sin cesar y cuando me miraba sentía una sutil superioridad y desprecio. Agarré con fuerza la mano de mi hermana. No me gusta este hombre. Piénsatelo otra vez, hermana. Isabel solo sonrió con tristeza. Con la suerte que tengo, ya es bastante si alguien quiere casarse conmigo. Mis padres son mayores y él ha prometido cuidarme bien. Quería gritar. Quería romper el cristal que nos separaba, pero ¿qué podía hacer yo?

Era la loca. ¿Qué peso podían tener mis palabras? La boda se celebró y yo no pude asistir. Isabel venía a verme todos los meses. Siempre traía un regalo, como una caja de fruta o algo de bollería. Hablaba de su nueva vida. Presumía de estar embarazada. También hablaba de su hija Elena. Su voz se esforzaba por sonar alegre. Pero yo soy Lucía, su otra mitad. Sabía que mentía. Cada vez que venía estaba un poco más delgada. Las ojeras bajo sus ojos eran más oscuras y su sonrisa era frágil y dolorosamente forzada.

Siempre llevaba camisas de manga larga abrochadas hasta el cuello, incluso en pleno verano bajo un sol abrasador. Le pregunté varias veces, pero ella siempre decía que una mujer casada debía vestir con modestia. Mentira, estaba ocultando algo. Hoy era de nuevo día de visita. Esperé desde primera hora de la mañana. El cielo exterior estaba gris como mi corazón. Tenía un presentimiento terrible. La rabia que había reprimido durante 10 años empezaba a removerse. Era como una bestia hambrienta, agazapada, esperando que cayera una sola gota de sangre.

Y yo sabía que hoy esa gota de sangre iba a caer. Se oyó el seco chasquido de la cerradura y la pesada puerta de hierro se abrió con un chirrido. En el instante en que entró Isabel, sentí como si alguien me estrujara el corazón. La persona que estaba frente a mí no era la Isabel que yo conocía. Era solo una sombra demacrada y frágil. Llevaba una camisa vieja con los hombros desgastados y el cuello subía hasta su barbilla.

A pesar del calor sofocante del verano, iba vestida así. Tenía el pelo revuelto, el rostro consumido y pálido, pero lo que meó la sangre fueron sus ojos. ¿Dónde estaban los ojos claros y dulces de mi hermana? Ahora solo había dos pozos profundos llenos de desesperación, dos pupilas apagadas y sin vida. Y debajo del pómulo izquierdo, un tenue moratón bioláceo, torpemente disimulado con polvos de maquillaje baratos, forzó una sonrisa, una sonrisa que me revolvió el estómago. Lucía, ¿cómo estás?

Su voz era débil y temblorosa, como una hoja seca. Dejó una cesta de mandarina sobre la mesa, probablemente mandarinas magulladas que había comprado de oferta en el mercado para ahorrar dinero. No respondí. Me acerqué y me planté firmemente frente a ella. Levanté la mano y con mis dedos callosos toqué suavemente el moratón bajo su ojo. Se sobresaltó y retrocedió un paso, como un pajarillo asustado por una rama que se dobla. Ah, no es nada. Me caí de la bicicleta.

¿Te caíste? Repetí con una voz fría como el hielo. ¿Te caes y te sale un moratón solo en un ojo? ¿Cómo hay que caerse para que pase eso? Tartamudeó, bajó la cabeza y se retorció las manos. Miré sus manos. Los nudillos estaban hinchados y enrojecidos, las uñas cortas y llenas de arañazos. ¿Eran estas las manos de alguien que trabaja duro o las de alguien que se defiende desesperadamente? La ira comenzó a subir. Respiré hondo, intentando mantener la calma en mi voz.

Te estoy preguntando, hermana. ¿Por qué llevas manga larga con este calor? No me gusta el sol. Últimamente estoy un poco débil. No pude aguantar más. Le agarré la muñeca. soltó un pequeño grito e intentó soltarse. Lucía, ¿qué haces? Me duele. Ese me duele fue como echar leña al fuego. Ignorando sus súplicas, le subí la manga bruscamente y entonces lo vi. El mapa del infierno. Los brazos delgados y pálidos de mi hermana estaban cubiertos de moratones, moratones viejos y amarillentos, moratones recientes de un morado oscuro, marcas rojas e hinchadas.

Había marcas circulares, como si la hubieran apretado con fuerza con los dedos, y marcas alargadas como de un látigo o un cinturón. Le solté la mano. Me temblaba todo el cuerpo, no de miedo, sino de rabia. Una rabia abrazadora, demencial, que no había sentido en 10 años. Ese cabrón, Javier. Apreté los dientes. No era una pregunta, era una certeza. Isabel se quedó paralizada. ya no lo ocultaba y como si una presa se hubiera roto, se derrumbó, se cubrió la cara y empezó a sollozar.

Un llanto contenido durante mucho tiempo estalló. Un llanto triste y amargo que llenó la habitación blanca. Lucía, Lucía, sálvame. Ayúdame. Se arrastró por el suelo y se agarró a mis piernas. Me pega. Me pega constantemente. Su madre, su hermana, toda la familia me trata peor que a un perro. Y a Elena también le pega a Elena. Esa última frase me convirtió en piedra. Ese monstruo le había pegado a Elena, mi sobrina de 3 años. Me agaché y la levanté.

Esta vez se desplomó en mis brazos sin fuerzas. Miré su rostro hinchado por las lágrimas. Miré esos ojos idénticos a los míos, ahora lleno solo de desesperación. Deja de llorar. Mi voz era grave y ronca. Llorar no soluciona nada. Cuéntamelo, cuéntamelo todo. Desde el principio hasta el final. ¿Qué te ha hecho ese cabrón? ¿Qué le ha hecho a Elena? Senté a mi hermana en mi única cama de metal. Le serví un vaso de agua, bebió entre soyosos y entonces empezó a hablar.

Su confesión desesperada fue la sentencia de muerte para esa familia. Isabel, sentada en la cama con los hombros temblorosos, agitaba el vaso de agua en sus manos. Con una voz quebrada que se ahogaba en su garganta, comenzó a hablar. Cada palabra que pronunciaba era como un cuchillo clavándose en mi corazón. Al principio del matrimonio se portaba bien. Lucía, al menos delante de nuestros padres, empezó a relatar, pero fue al irme a vivir con ellos cuando descubrí lo que era el infierno.

Su marido, Javier era un ludópata. Como un simple obrero de fábrica, ganaba un sueldo miserable, pero cada noche se lo fundía en casas de apuestas y apuestas deportivas. El dinero de nuestra boda se lo gastó todo en tres meses. Soyoso. Cuando le dije algo, me dio una bofetada. Fue la primera. ¿Qué sabrás tú, mujer? Me dijo. Es mi dinero. Haré lo que me dé la gana. Esa bofetada fue el comienzo de un hábito. Si perdía dinero en las apuestas, pegaba a su mujer.

Si ganaba, también la pegaba, diciendo que por culpa de esta gafe no había ganado más. Apreté los puños con tanta fuerza que mis uñas se clavaron en mi carne, pero no sentí dolor. Pero lo peor, tembló mi hermana no era Javier, era su madre, la suegra, la señora Pilar, una mujer terriblemente malvada y déspota. Consideraba a Isabel como una molestia, como la ladrona que le había robado a su hijo. La atormentaba poco a poco. Si yo cocinaba, se quejaba de que estaba salado o soso, tiraba la olla entera al cubo de la basura orgánica y me obligaba a hacerlo de nuevo.

Aunque limpiara la casa tres veces, decía que estaba sucia. Y esa mujer, esa mujer me obligaba a lavar a mano la ropa interior de toda la familia, incluso la de mi cuñada. Cerré los ojos. La imagen de mi dulce y tímida Isabel agachada, lavando esas cosas sucias, me dio náuseas. Y la cuñada, gruñí, ella era peor. Isabel negó con la cabeza, se divorció, vino con un hijo y vive de gorra en casa de su madre. Me trataba como a una criada.

Dejaba la ropa tirada en cualquier sitio y me ordenaba que la lavara. Su hijo, Hugo, es un mocoso malcriado. A Elena la maltrataba todos los días. Abrí los ojos de golpe. ¿Qué le hacía a Elena? Isabel volvió a llorar. Elena solo tiene tres años, Lucía. Hugo tiene cinco. Le quitaba sus juguetes, la empujaba y la tiraba al suelo. Incluso escupió en su plato de comida. Cuando le dije algo, mi cuñada vino corriendo y me insultó. ¿Quién te crees que eres para regañar a mi hijo?

Es que tu hija no tiene padre. Y encima animaba a su hijo a pegarle a Elena. Pégale, hijo. A las malcriadas hay que darles una lección para que aprendan. La suegra se quedaba mirando y riendo. Son cosas de niños. Tu hija, como es más fuerte, tiene que ceder ante su primo. Y Javier, su marido, el padre de la niña? Pregunté con la voz ronca. Él. Isabel bajó la cabeza y dijo con un hilo de voz. Miraba para otro lado.

Decía que las mujeres tienen que parir hijos, que tener una hija es inútil. Y y dudó. Habla. Grité. Y ella se sobresaltó. Ayer, ayer volvió borracho perdido después de perder dinero en las apuestas. Elena estaba llorando porque Hugo le estaba tirando del pelo y él él se volvió loco. “Cállate ya, mocosa inútil”, le gritó. Como la niña se asustó y lloró más fuerte. Él él no pudo seguir hablando y se llevó una mano a la mejilla. Le pegó a Elena en la cara.

Susurré, pero sentía como si alguien me estuviera estrangulando. Isabel asintió. Las lágrimas caían a raudales. Solo tiene tres años. Tenía la marca de los cinco dedos en la cara. Cuando corrí a protegerla y a suplicarle, me pegó a mí. Me arrastró al baño. Me estampó la cabeza contra el lababo. Creí que me moría, Lucía. No podía respirar. Los moratones de los brazos son por la suegra y la cuñada. En lugar de detenerlo al ver que me pegaba, se unieron a él.

La cuñada me arañó con un peine y la suegra cogió unos calcetines sucios y me los metió en la boca para que me callara. Fue suficiente. Todo dentro de mí se derrumbó. Al con la normalidad, la paciencia y la sumisión, me levanté de un salto. Isabel me miró aterrorizada. Lucía, ¿qué vas a hacer? Me acerqué al único espejo de metal de la habitación. Me miré en él. Mi rostro estaba pálido, pero mis ojos ardían. Miré a Isabel.

éramos idénticas, la misma cara, la misma complexión. La única diferencia era que ella se estaba muriendo por dentro y yo acababa de volver a nacer. Hermana, me di la vuelta. Mi voz era aterradoramente tranquila. Hoy no has venido a verme. Has venido a intercambiar tu vida. Isabel se quedó helada mirándome. Sus ojos se abrieron de par en par por el terror. Lucía, ¿qué dices? Intercambiar nuestras vidas. La miré directamente a los ojos con firmeza y sin la menor vacilación.

Tú te quedas aquí y yo salgo. No, no. Isabel negó con la cabeza apresuradamente y me cogió la mano. Lucía, ¿no lo entiendes? Aquello es un infierno. Esa gente son bestias. Llevas 10 años aquí dentro. No sobrevivirás ahí fuera. ¿Y qué pasa con los papeles? ¿Cómo vas a salir? Sonreí fríamente. Te equivocas, hermana. Precisamente porque he estado aquí 10 años, puedo sobrevivir con esas bestias. Mira, ahí señalé los barrotes. Yo también he vivido con bestias aquí. La única diferencia es que las de aquí están encerradas y las de allí andan sueltas.

Le solté la mano y la agarré por los hombros. Escúchame bien. Tú no estás loca, por eso no puedes vencerlos. Yo sí estoy loca. Solo una loca como yo puede encargarse de esa basura. ¿Crees que voy a escapar? Esboscé una sonrisa. No, voy a salir por la puerta principal con todos los honores. La llevé frente al espejo de metal. Mira, somos una. ¿Quién va a distinguir quién es Isabel y quién es Lucía? Isabel miró temblorosa nuestro reflejo en el espejo.

Éramos idénticas hasta el último pelo. Este es el plan, dije rápidamente. El tiempo de visita casi había terminado. Quítate la ropa. Yo me quitaré el uniforme del hospital. Nos la cambiamos, Lucía. Pero no hay peros. La corté. ¿Quieres que Elena viva recibiendo palizas toda su vida? ¿Quieres pudrirte en ese rincón? Confía en mí. No me he podrido aquí durante 10 años en vano. He estado esperando este día. Le expliqué el plan. A partir de ahora, tú eres Lucía.

Estás a salvo en esta habitación. Nadie te pegará ni te molestará. Los médicos y las enfermeras de aquí son buenas personas. Simplemente no me entienden. Tú quédate tranquila. Si alguien te pregunta algo, no tienes que responder. Solo asiente o niega con la cabeza. Están acostumbrados a que yo haga eso. Dirán, “Qué tranquila está Lucía hoy. Tú solo come, duerme y lee. ¿Ves todos los libros que he leído? Lee esos. Relájate. La miré profundamente a los ojos, transmitiéndole mi calma.

No tienes que hacer nada. Solo espérame. Yo limpiaré ese basurero. Haré que paguen por lo que han hecho. Sacaré a Elena de allí. Te lo prometo. La mirada desesperada de Isabel fue cambiando lentamente hacia un tenue rayo de esperanza. Aunque débil, estaba en un callejón sin salida. No tenía nada que perder. Asintió con la cabeza. Ten, ten cuidado. Lo sé. Nos cambiamos de ropa a toda prisa. Me puse su ropa vieja y raída. Olía a Mo, a miedo y a un leve rastro de sangre.

La rabia volvió a hervir dentro de mí. Metí en el bolsillo el DNI de Isabel y las viejas llaves de la casa. Con el holgado uniforme de paciente, Isabel parecía de repente muy pequeña. Le di un fuerte abrazo. No te muevas de aquí. Espera sonó el timbre que anunciaba el fin de la visita. Respiré hondo y me dirigí a la puerta. La enfermera de guardia me vio y asintió. Señora Isabel, ya se va. Asentí forzando una sonrisa temblorosa idéntica a la de mi hermana.

La puerta de hierro del pabellón de pacientes se cerró de golpe a mi espalda. Resonó un seco sonido metálico. Salí por la puerta principal del hospital. La deslumbrante luz del sol de verano me dio en la cara. 10 años. Respiré aire libre después de 10 años. Estaba lleno del humo de los coches, del polvo y del ruidoso estruendo de la calle. Pero para mí era el olor de la guerra y yo era un demonio recién liberado de sus cadenas.

Apreté el manojo de llaves en mi bolsillo. Javier, señora Pilar, Marta, Hugo, allá voy. Cogí un autobús y caminé casi un kilómetro más. Recordando las indicaciones de Isabel, su casa estaba en lo más profundo de un callejón oscuro y sinuoso. Las casas estaban pegadas unas a otras, húmedas, con los cables eléctricos enredados como telarañas. El olor alcantarilla y a comida pasada me golpeó la nariz. Me detuve frente a una casa de una sola planta de crépita. La puerta de hierro estaba oxidada.

Isabel vivía aquí. Mi hermana, que siempre había sido pulcra y ordenada, había tenido que enterrar su vida en un lugar peor que mi celda. Me temblaron las manos al meter la llave en la cerradura. La puerta se abrió con un chirrido. Lo primero que vi fue el caos. Ropa tirada de cualquier manera sobre una silla, platos con restos de comida sobre la mesa desde el almuerzo, atrayendo a las moscas. El suelo estaba pegajoso y un olor agrio y nauseabundo a pereza y suciedad lo impregnaba todo.

Y entonces vi a mi sobrina Elena. Estaba sentada en el rincón más oscuro de la casa junto a la pata de un viejo armario. Estaba en los huesos con la piel pálida. Llevaba un vestido viejo que le quedaba pequeño con un gran desgarro en un hombro. Sostenía una muñeca. una muñeca sin cabeza. Al oír el ruido de la puerta, se sobresaltó. Levantó la cabeza. Al verme a su madre no corrió hacia mí. Se encogió y abrazó con fuerza la muñeca con ambas manos.

Sus ojos estaban llenos de miedo. La niña tenía miedo de su propia madre. Sentí como si el corazón se me partiera en mil pedazos. Malditas bestias. ¿Qué le habían hecho a una niña? Habían convertido a una niña de 3 años en una cría asustada que temía incluso a su propia madre. Intenté suavizar mi expresión. Me agaché y me esforcé por usar una voz suave, casi olvidada. Elena, mamá, mamá ya está aquí. La niña solo temblaba y me miraba.

Ven con mamá. Le tendí la mano. La niña dudó, me miró a mí y luego miró detrás de mí como si esperara a alguien más. Y ese alguien habló. Ya ha vuelto a arrastrarse esa zorra. Una voz agria y malévola vino del interior. La suegra de Isabel, la señora Pilar, apareció arrastrando los pies. Era baja y gorda, con la piel de un color ceniciento. Llevaba un pijama de flores llamativas y sostenía un abanico en la mano. ¿Dónde has estado metida todo el día para volver ahora?

¿Has ido a ver a la loca de tu hermana? Escupió en el suelo justo a mi lado. ¿Has traído algo a esta casa o vienes otra vez con esa cara de desgraciada a gorronear la comida? Me levanté lentamente, protegiendo a Elena a mi espalda. La miré. No dije nada, solo la miré. Clavé mis ojos en sus ojos turbios y malvados. Recordé esta cara. La anciana pareció notar que algo era diferente. La nuera, que normalmente bajaba la cabeza y temblaba al ser insultada, hoy se mantenía erguida y se atrevía a mirarla a la cara.

¿Qué? ¿Qué miras? Levantó el abanico y señaló mi rostro. ¿Qué mosca te ha picado hoy? ¿Quieres que te saque los ojos? Esbosé una sonrisa muy leve y lenta. Disculpe, suegra, no la he oído bien. Mi sonrisa pareció helarle la sangre. Yo yo antes de que pudiera terminar, otra voz chillona la interrumpió. Ay, mamá, ¿para qué le dices nada? Que se ponga a hacer la cena, que me muero de hambre. La cuñada Marta salió de la habitación principal.

era igual de gorda que su madre, con la cara llena de acné y el pelo teñido de un rubio artificial revuelto. Detrás de ella, un niño gordo de 5 años la seguía con aire arrogante. Era el vivo retrato de su madre. Hugo, Hugo, al ver a Elena, corrió hacia ella. Eh, tú estás jugando con la muñeca. Dámela. Le arrebató bruscamente la muñeca sin cabeza de las manos. Elena, asustada, rompió a llorar. Devuélvemela. Devuélvemela, primo. Es mía. No te la devuelvo.

Tus juguetes son míos. Hugo levantó la muñeca y la tiró contra la pared. ¿Quién juega con esta porquería? Se volvió hacia Elena y la empujó con fuerza. ¿Por qué lloras? Cállate. Si vuelves a llorar, te pego de verdad. Elena cayó al suelo sucio. Estaba tan asustada que dejó de llorar de golpe. Solo un soy ahogado se escapaba de su garganta. La señora Pilar y Marta se quedaron mirando riendo como si fuera algo muy divertido. “Así me gusta mi niño”, dijo Marta levantando la barbilla.

“Los hombres tienen que ser así de fuertes, no como esa niñata de Bilucha. Mi rabia. Sí, aquí estabas rugiendo en mi pecho. 10 años de represión. Se acabó. La sonrisa desapareció de mi rostro. Hugo, al ver que Elena no lloraba, se envalentonó aún más. Se acercó y levantó el pie para patearla. Te he dicho que te calles, Sas. Una mano agarró su tobillo en el aire. Hugo perdió el equilibrio y cayó hacia atrás, pero su tobillo seguía sujeto.

Era mi mano. De repente, la casa se quedó en un silencio sepulcral. Hugo abrió los ojos como platos. Estaba acostumbrado a maltratar a su prima, acostumbrado a que su abuela y su madre siempre le dieran la razón. Nunca la madre de Elena le había tocado un pelo. Suéltame, suéltame, bruja loca. ¿Cómo te atreves a tocarme la pierna? se revolvió. Sin decir palabra, apreté un poco. Ay, me duele, me duele. Mamá, abuela, esta tía me está rompiendo la pierna.

Hugo se puso a chillar. Marta por fin reaccionó. Dios mío, Isabel, ¿qué estás haciendo? Suelta a mi hijo ahora mismo. Corrió hacia mí, dispuesta a arañarme la cara con sus uñas pintadas de rojo. Todavía sujetando la pierna de Hugo, levanté la otra mano y bloqueé el brazo de Marta. Le agarré la muñeca. Suelta, suelta. Marta forcejeó, pero mi mano era como una tenaza de acero. Cuñada, dije con voz inexpresiva. Deberías educar mejor a tu hijo. Es un niño, sí, pero no puede ser un mal criado.

Si vuelve a tocar a Elena, apreté la mano. Tanto Hugo como Marta soltaron un grito de dolor. La próxima vez no me conformaré con romperle solo una pierna. Mamá, mamá, ayúdame, gritó Marta aterrorizada. llamando a su madre. La señora Pilar por fin espabiló. Temblaba de rabia. Su nuera, esa a la que pegaba e insultaba a diario, hoy se atrevía a revelarse. Se atrevía a tocar a su hija y a su nieto de oro. “Tú, tú estás loca.” La señora Pilar cogió un plumero que había al lado.

Se te han subido los humos. Hoy te voy a matar a palos. Blandió el plumero y empezó a golpearme la espalda sin parar. No me inmuté. Mi espalda estaba acostumbrada a dolores peores en el hospital. Lentamente solté a Hugo y a Marta. Madre e hijo retrocedieron a toda prisa. La señora Pilar, al ver que no reaccionaba, se envalentonó aún más. Voy a darte una paliza para quitarte esa insolencia para que sepas cuál es tu sitio. Lentamente merguí y me volví hacia ella.

El plumero seguía golpeando mis hombros y mi pecho. Levanté la mano y agarré el mango del plumero. La señora Pilar, sorprendida, intentó tirar de él, pero no se movió ni un centímetro. La miré. Ella me miró. En sus ojos había ira, en los míos solo un frío vacío. Tiré con fuerza. La señora Pilar se tambaleó hacia delante. Partí el mango del plumero en dos. Crack. Lo tiré a sus pies. A partir de hoy, dije, en esta casa va a haber reglas.

Miré a la anciana jadeante, a la cuñada que se masajeaba la muñeca con mano temblorosa y al maldito sobrino que lloriqueaba. Es hora de cenar. ¿Qué hay hoy, suegra? La señora Pilar, entre el miedo y la rabia. Tartamudeo la la cena, el bacalao podrido que trajiste ayer del mercado. Haz un guiso con él, bien salado y seco, para que no se desperdicie el dinero con el que alimento a tu familia. Ahí estaba el plato estrella del que me había hablado Isabel, el guiso de pescado salado que la obligaba a preparar y a comerse entero.

Sonra, sí, suegra. Así lo haré. Dejando atrás tres pares de ojos atónitos, entré en la cocina. Vi el pescado que desprendía un olor a podrido en una palangana. Con toda naturalidad lo limpié y lo puse a guisar. Eché medio paquete de sal en la olla. Lo dejé coser hasta que el caldo se evaporó por completo y el pescado se quemó quedando negro. El olor a sal y quemado era insoportable. Puse la mesa, un puchero con el arroz frío de ayer, un plato de verduras cocidas amarillentas y mi obra maestra, el guiso de bacalao.

Suegra, cuñada, sobrino. A cenar. La señora Pilar resoplando se sentó a la mesa, cogió un trozo grande de pescado y se lo metió en la boca. Su cara cambió de color en un instante, de rojo a morado, escupió la comida. Puaj, puaj. Qué salado. Está tan salado que me va a matar. Tú, tú quieres matarme. Con toda calma cogí un poco de verdura. Usted me dijo que lo hiciera salado y seco. He seguido sus instrucciones. ¿Está a su gusto?

A mi gusto, mis narices. Se enfadó tanto que cogió la cazuela de barro caliente con las manos. Voy a estamparte esta cazuela en la cara. Justo cuando iba a inclinarla hacia mí. Pum. Golpeé la mesa con fuerza. La barata mesa de contrachapado tembló violentamente. Los platos y los cubiertos tintinearon. Póngala en la mesa. Mi voz no era alta, pero fue suficiente para sobresaltar a toda la familia. La mano de la señora Pilar se detuvo. Me miró, vio la mirada de una loca.

No va a comer. Bajé la voz. Si no come es un desperdicio de comida. ¿Quiere que le dé yo de comer? Una nuera debe ser respetuosa con su suegra. Me levanté y rodeé la mesa. Con una cuchara grande cogí un trozo de pescado quemado. Venga, suegra, abra la boca. Tú, tú, esta, está loca. La señora Pilar, aterrorizada, echó la silla hacia atrás. Con una mano le agarré la barbilla y apreté con fuerza. Su boca se abrió por sí sola.

Le metí la cucharada de pescado en la garganta. Coma gruñí, pruebe el sabor que mi hermana Isabel ha tenido que soportar durante años. Pruebe lo que es respetar el trabajo de los demás. La señora Pilar tosió violentamente, mocos y lágrimas se mezclaron en su cara. El trozo de pescado salado y duro se le atascó en la garganta. Intentó escupirlo, pero yo le sujetaba la mandíbula con firmeza. Trague, ordené. La cuñada Marta no podía quedarse de brazos cruzados viendo cómo trataban a su madre.

Olvidó el miedo y su arrogancia de años volvió a florar. Eh, Isabel, suelta a mi madre ahora mismo. ¿Cómo te atreves a meterle comida a la fuerza? Corrió hacia mí, dispuesta a arañarme la cara con sus uñas gordas y afiladas. Pensó que como estaba ocupada sujetando a la anciana, no estaría preparada. Se equivocaba. Con la mano izquierda sujetaba la barbilla de la señora Pilar. La derecha la tenía libre. Sin siquiera girar la cabeza, lancé la mano derecha hacia atrás.

Plaz, sonó como una explosión. No fue el sonido de una bofetada, fue como golpear un trozo de carne con una tabla. Marta se quedó paralizada, se tambaleó. Su enorme cuerpo giró y chocó contra la pared. Su mejilla pasó de un color pálido a un rojo intenso y se hinchó. La marca de mis cinco dedos quedó impresa. Se le taponaron los oídos. Sus ojos se abrieron como platos. Se tocó la mejilla y luego miró mi mano. Tenía una expresión de incredulidad.

Ella, que toda su vida se había dedicado a pegar e insultar a los demás. Era la primera vez que le pegaban y encima se lo había hecho su cuñada, a la que consideraba una basura. Fue entonces cuando solté la barbilla de la señora Pilar. Inmediatamente se arrastró por el suelo para vomitar el trozo de pescado. Lentamente me enfrenté a Marta. Cuñada, mi voz era como el hielo. La mejilla, le duele. Ella temblaba de miedo y humillación. ¿Tú te atreves a pegarme?

Soy soy tu cuñada. Yo solo le he dado una bofetada. Me acerqué a ella. Se pegó a la pared retrocediendo. ¿Quiere sentir lo que es una paliza de verdad? Como la que usted y su madre le dieron a Isabel anoche ayudando a Javier. Recité exactamente lo que me había contado Isabel. La cara de Marta se puso blanca como el papel. ¿Cómo? ¿Cómo lo sabes? Lo sé todo sonreí. También sé que usted arañó a mi hermana con un peine y que su madre le metió calcetines sucios en la boca.

¿Quiere probar? Miré un montón de calcetines sucios de Hugo tirados en un rincón. Marta soltó un grito. Sabía que no estaba bromeando. No, no, tú eres un demonio. Tú no eres Isabel. Huyó y se refugió en su dormitorio. Se oyó el chasquido de la cerradura. Se escondió allí dentro sin apenas poder respirar. La señora Pilar, al ver huir a su hija, se arrastró a toda prisa hasta su propia habitación y cerró la puerta de un portazo. Hugo, al ver cómo pegaban a su abuela y a su madre, se orinó encima y, sin poder emitir un sonido, huyó detrás de su madre.

La casa se quedó en un silencio espeluznante. Solo quedábamos Elena y yo y el guiso de pescado salado que aún humeaba. Me di la vuelta. Elena seguía sentada en su rincón. No lloraba, solo me miraba con los ojos muy abiertos. En su mirada, el miedo inicial había disminuido, dejando paso al asombro y a una extraña curiosidad. Me dolió el corazón. Tiré la cuchara sucia y fui a la cocina. Sabía que esta gentusa nunca comía con Isabel y Elena.

Isabel me había dicho que la anciana siempre escondía la comida buena en una nevera privada para ella. Abrí la vieja nevera tal como esperaba, pollo, jamón, yogures, fruta. Saqué un muslo de pollo cocido y un yogur. También encontré el arroz fresco que Isabel había escondido para su hija. Lo calenté. Puse una generosa porción de arroz en una bandeja limpia y desmenucé el pollo por encima. Se lo llevé a Elena. Come, pequeña. Mi voz se suavizó. Come hasta que te ates.

A partir de ahora, nadie te quitará la comida. Nadie te pegará. Me senté a su lado. Elena me miró temblando. Luego miró el plato. El olor a pollo era delicioso. Tenía hambre. Con cuidado cogió la cuchara, comió una cucharada y rompió a llorar. Esta vez no era de miedo. Soyosaba mientras comía. No la consolé. Simplemente me senté a su lado acariciándole la espalda en silencio. Come, pequeña, cómetelo todo. Mamá está aquí. Elena se terminó todo el plato de arroz y se bebió el yogur.

Cuando terminó, me miró. Dudó un momento y luego se levantó y me rodeó el cuello con sus brazos. Un abrazo débil, pero suficiente para sorprenderme. “Mamá!”, susurró la niña. Hoy mamá está un poco diferente. La abracé. Mamá simplemente ha decidido no tener más miedo. Esa noche dormí abrazada a Elena. La niña durmió profundamente. Cuánto tiempo hacía que no comía hasta saciarse y se sentía segura. Pero yo no dormí. Permanecí despierta escuchando los ronquidos de la habitación de al lado, los ronquidos del marido.

Él trabajaba en el turno de noche y aún no había vuelto. Ah, no, aún no había llegado. Esos ronquidos eran de las ratas de la habitación contigua. Estaba esperando. Isabel me lo había dicho. El marido, Javier. Su turno terminaba a las 11 de la noche y siempre volvía a casa completamente borracho. Exactamente a las 11:30 de la noche se oyó el ruido del motor de una moto en el callejón, seguido del chirrido de un frenazo brusco. Luego el sonido de pasos tambaleantes y una sarta de palabrotas.

otra vez he perdido. Lo he perdido todo. abrid la puerta. Javier el monstruo había vuelto. Elena, que dormía en mis brazos, se asustó y escondió la cabeza en mi pecho. La tranquilicé. Tranquila, duerme. Mamá está aquí. Pum. La puerta de entrada se abrió de una patada. No la había cerrado con llave. Un hombre alto entró tambaleándose. Me sacaba una cabeza. Olía a alcohol barato, a tabaco y a sudor agrio. Su ropa de trabajo estaba desaliñada y llena de grasa.

Tenía los ojos inyectados en sangre. Este era el demonio que había atormentado a mi hermana. Este era el cabrón que había abofeteado a su propia hija de 3 años. “Isabel, ¿dónde estás?”, gritó con la lengua trabada por el alcohol. “¿Dónde te has metido?” Al no ver a nadie, cogió un vaso de la mesa, un vaso que yo había lavado y dejado limpio, y lo estrelló contra la pared del dormitorio. Crash. Los trozos de cristal saltaron por todas partes.

Elena gritó y lloró. “¡Qué miedo, mamá! ¡Qué miedo, papá! Ha llegado papá. La abracé con fuerza. Tranquila, quédate aquí. Mamá va a ver qué pasa. La acosté en la cama y la tapé con la manta. Cierra los ojos. Tápate los oídos. Mamá terminará pronto. Salí de la habitación. Javier me vio. Sonrió con malicia. Ah, aquí estabas. ¿Dónde está el agua? Tengo sed. Tráeme agua rápido. Permanecí quieta a 3 met de él. Sin moverme. Javier frunció el ceño.

Su mujer, normalmente, con solo oír su voz, corría a traerle agua. ¿Por qué hoy estaba tan gallita? ¿Estás sorda? Gritó. Miró a su alrededor buscando algo que lanzar. Hoy te portas mal. Tendré que enseñarte otra vez. Se tambaleó hacia mí. Hoy he perdido dinero y estoy de mal humor, así que más te vale obedecer. levantó la mano. Una bofetada familiar, la misma que había usado para educar a Isabel durante los últimos 7 años, la misma con la que había golpeado a Elena la noche anterior.

Voy a darte una paliza para que Su brazo grueso y peludo voló hacia mí, pero se detuvo en el aire. Le había agarrado la muñeca. Javier se quedó atónito, abrió los ojos como platos. intentó soltarse, pero no pudo. Su muñeca estaba atrapada como en un tornillo de acero. Me miró a mí y luego a mi mano que le sujetaba la muñeca. ¿Tú qué haces? Suéltame. Empezó a sentir que algo iba mal. Estaba borracho, pero no era tonto.

La débil Isabel, la Isabel que no mataba una mosca, ¿cómo podía tener tanta fuerza? Que me sueltes. Gritó y con la otra mano lanzó un puñetazo a mi cara. Era el puñetazo de un borracho, pero con la fuerza suficiente para romperle los dientes a una persona normal. Yo seguía sujetándole la muñeca con firmeza. Simplemente incliné la cabeza y el puño me rozó la oreja. Javier se quedó aún más perplejo. Había fallado. Cariño. Mi voz era espeluznantemente dulce.

Cansado del trabajo. Tú, zorra. Sintió el peligro e intentó soltarse, pero apreté con más fuerza. Crack. Un sonido seco y breve, el sonido de un hueso de la muñeca dislocándose. Javier soltó un grito de dolor que le quitó la borrachera de golpe. Ah, mi mi mano. ¿Qué le has hecho a mi mano? Se derrumbó. No lo solté, lo levanté. Pegar se ha convertido en una costumbre, ¿verdad? Tú, tú no eres Isabel. ¿Quién eres? Siseo. Soy tu mujer sonreí.

la misma a la que te encantaba estampar contra el lababo. Le di una bofetada plus. Esta no era la bofetada de mi hermana, era mi bofetada. Una bofetada cargada con 10 años de rabia contenida. El hombretón se tambaleó y se golpeó la cabeza contra la pared. Cayó al suelo de bruces. Su mejilla estaba hinchada y sangraba. Estaba aturdido. Le había pegado una mujer. “Mamá, Marta, ayudadme”, gritó aterrorizado. “¡Salvadme, Isabel! Isabel se ha vuelto loca. Me está pegando.

En las dos habitaciones no se oyó ni un ruido. Pilar y Marta lo oyeron, pero ninguna se atrevió a abrir la puerta. Temblaban detrás de sus puertas. A pesar de los gritos de su hijo, de su hermano, ratas cobardes, Javier se dio cuenta de que nadie vendría a salvarlo. El dolor, la humillación y el alcohol que le quedaba se transformaron en rabia, en la locura de un hombre cuyo orgullo había sido pisoteado. “¿Te atreves a pegarme? Voy a matarte.” se levantó tambaleándose como una bestia herida.

Se abalanzó sobre mí intentando aplastarme con su enorme cuerpo. Abrió los brazos para atraparme. Suspiré demasiado lento. No retrocedí, sino que avancé. Cuando se abalanzó, me agaché. Le agarré del pelo con una mano y tiré con fuerza hacia abajo. Con la otra mano cerré el puño y le di un fuerte golpe en el plexo solar. Pum. Sonó un golpe sordo. Javier se dobló por la cintura. Sus ojos se pusieron en blanco, de su boca salía saliva y jugos gástricos.

Ya no podía ni gritar, solo jadeaba con la boca abierta. Yo seguía sujetándole del pelo. Esto le susurré al oído. Es por Elena. Le levanté la cabeza por el pelo. Y esto le di otra bofetada. Plus es por mi hermana Isabel. Lo arrastré. Era corpulento, pero ahora era como un saco de patatas roto. Lo arrastré hasta el baño. El baño estrecho y sucio. ¿Te gusta estampar a tu mujer en el agua, eh? Llené el labaabo de agua, le agarré del pelo, le metí la cabeza dentro.

Refrescante, cariño. Javier se retorcía como un cerdo en un matadero. El agua sucia del lababo burbujeaba. Le sujet con fuerza su grasiento pelo, le metí la cabeza en el agua, le di un segundo para respirar y se la volví a meter. “Refrescante, cariño”, susurré. Mi voz era espeluznantemente dulce. “¿Está fría el agua? ¿Te encantaba meterle la cabeza a Isabel, verdad? Oíste sus súplicas, viste su desesperación. Glob, glob, ayu, ayuda.” Apenas pudo articular palabra antes de que el agua le volviera a llenar la boca.

Le levanté la cabeza de un tirón. Su cara estaba pálida, sus ojos en blanco, mocos, saliva y agua de la alcantarilla le chorreaban. Temblaba. La borrachera había desaparecido, dejando solo un terror absoluto. Me miró como si viera un fantasma. El hombretón, el que hace un momento amenazaba con matarme, ahora estaba encogido y se había orinado encima. El olor a orina era insoportable. Fruncí el ceño. Qué asco. Lo solté. Javier cayó al suelo del baño tociendo y vomitando.

Vomitó el alcohol, la comida y hasta la bilis. Lo miré desde arriba con fría repugnancia. Lo miré a él y luego a mis manos. Durante 10 años usé estas manos para leer y hacer ejercicio. Ahora las usaba para limpiar basura. Dejé al hombre gimiendo como un perro moribundo y salí del baño. Oí como la puerta de la habitación de Pilar y Marta se abría un poco y se cerraba de golpe. Lo habían visto todo bien. Cuanto más vieran, más miedo tendrían.

On en la cocina. Vi la olla con el guiso de pescado salado que Pilar había vomitado por la tarde. Una idea me vino a la mente, una idea oscura, pero muy satisfactoria. Isabel me había dicho que Pilar era la cabecilla, el cerebro. Javier era solo el músculo. Para que un perro deje de morder, hay que romperle los dientes. Pero para que un perro deje de ser leal a su amo, hay que hacer que tema y desprecia a su amo.

Miré alrededor de la casa. En un rincón sucio que Isabel llamaba el lavadero, encontré una palangana de plástico llena de ropa sucia que apestaba agrio. Isabel no había lavado su ropa desde ayer. Encima de todo había unas bragas viejas de Pilar. Una sonrisa se dibujó en mi boca. Volví a encender el fuego, puse agua en una olla grande con un palo, cogí las bragas y las metí en la olla. Las puse a hervir, a hervir a borbotones.

Un olor espantoso empezó a subir, peor que el de la alcantarilla. Mientras tanto, Javier había salido arrastrándose del baño. Se arrastró hasta la puerta de la habitación de Pilar. Mamá, mamá, ayúdame. Esa, esa está loca, mamá. La puerta permanecía cerrada. Dentro Pilar temblaba. Vete, vete, no te acerques. Si estás loco, muérete solo. Javier se quedó helado. Su madre, la madre a la que siempre había protegido. La madre que le había animado a pegar a su mujer, ahora lo abandonaba.

Se volvió hacia mí. Me vio removiendo un caldo especial. No entendía lo que estaba haciendo. Saqué un tazón de caldo de la olla, un caldo espeso y amarillento. Puse el tazón delante de Javier. Bebe. Él lo miró sin comprender. ¿Qué? ¿Qué es esto? Medicina. Dije. Una medicina para curar a los maridos maltratadores. Una medicina para curar a los hijos desagradecidos. Una medicina para curar la enfermedad de pegar a tu mujer porque te lo dice tu madre. Bebe cariño.

Él miró el tazón y lo olió. Su cara se puso blanca como el papel. Lo había entendido. No, no, tú eres un demonio. Se arrastró hacia atrás. Un demonio. Me reí. Comparado con meterle la cabeza a una mujer en el agua, a bofetear a una niña de 3 años y obligar a alguien a comer las obras, esto es muy humano. Le agarré del pelo y le eché la cabeza hacia atrás. Te lo dije, Gruñí. En esta casa tiene que haber reglas.

Primera regla, se recoge lo que se siembra. Tu madre sembró la semilla, así que tú, su hijo, tienes que comerte el fruto. Bebe. Le abrí la boca y le vertí el espantoso caldo por la garganta. Él se revolvió e intentó vomitar, pero yo lo sujetaba con fuerza. Tenía que tragar sorbo a sorbo. La puerta de la habitación de Pilar se abrió de golpe. Se quedó allí de pie. Vio sus bragas en la olla. vio a su hijo bebiendo el agua en la que se habían hervido.

Sus ojos se pusieron en blanco. Dios mío, Dios mío, tú, tú. Javier vomitó violentamente, esta vez hasta la bilis. Pilar miró a su hijo y luego a mí. Ya no había maldad en ella, solo terror. Se tambaleó y se desmayó. Perfecto, una menos. Miré a Javier que convulsionaba. ¿Ves? Tu madre se ha desmayado. Ahora lárgate a tu habitación. Si oigo un solo gemido tuyo esta noche, te haré beberte el agua de toda esa palangana de ropa sucia.

Javier, con sus últimas fuerzas de terror, se arrastró hasta su dormitorio. La casa por fin quedó en silencio. A la mañana siguiente, la casa estaba silenciosa como una tumba. Me levanté temprano y bañé a Elena. Saqué comida deliciosa de la nevera de la señora Pilar y preparé un desayuno abundante para las dos. Ternera salteada, huevos fritos. Elena comió con ganas. La luz empezaba a volver a sus ojos. De las dos habitaciones no salía ningún ruido. La señora Pilar, Marta y Javier, los tres demonios de ayer como tres ratas muertas, no se atrevían ni a asomar la cabeza.

No me importaba. Di de comer a Elena y le puse los dibujos animados. Hacia las 9 de la mañana llamaron a la puerta con fuerza y decisión. ¿Quién es?, pregunté. Policía, abra la puerta. Sonreí. Qué rápidos. Abrí la puerta. Dos policías, uno mayor y otro más joven, estaban frente a mí. Tenían una expresión seria. El policía joven me miró. Todavía tenía los viejos moratones de Isabel. ¿Es usted la mujer de Javier Isabel? Sí, soy yo. Hemos recibido una denuncia de Javier.

La acusa de haberle agredido brutalmente. Justo en ese momento, Javier salió arrastrándose de la habitación. Tenía un aspecto lamentable. La cara hinchada, una mejilla amoratada y la muñeca vendada. Caminaba cojeando, fingiendo un gran dolor. Al ver a la policía, gritó como si hubiera visto a un salvador. Aquí, agentes, miren. Ella me pegó, señaló su cara. Ella, ella y y dudó incapaz de contar la humillante escena de la noche anterior. Está loca. Es la hermana de esa loca que estaba en el psiquiátrico.

Se le ha pegado la locura. Deténganla, enciérrenla. Pilar y Marta también asomaron la cabeza sigilosamente para apoyar la historia. Es verdad, agente. Pegó a su marido, a su suegra y a su cuñada. Mire, Marta señaló su mejilla todavía hinchada. El policía mayor frunció el ceño. Miró alternativamente al corpulento Javier y a mí, pequeña y delgada, pero de aspecto fuerte. Señora Isabel, preguntó con voz seria. ¿Es verdad lo que dicen estas personas? ¿Usted los agredió? No lo negué.

Sí, agente, dije con voz tranquila y compungida. Los agredí. Los ojos de Javier y las dos mujeres brillaron. Lo ven, ha confesado. Deténganla. Pero continué. Lo hice en defensa propia. Mi marido, mi suegra y mi cuñada me pegaron. Mentira, gritó Javier. ¿Cuándo te he pegado yo? Miré al policía mayor. Agente, ha dicho que mi marido me acusa de agresión. ¿Puedo preguntar que es una agresión? El policía joven espetó. Le ha dejado la cara a su marido así y dice que no es una agresión.

Sí, asentí. Entonces, si un marido pega a su mujer hasta dejarla cubierta de moratones, la ahoga en el agua y le hincha la cara, eso también se puede llamar agresión. El policía mayor se detuvo. Empezaba a entender la situación. Quiere decir que quiero decir esto. Entré en la habitación y saqué un fajo de papeles. Era lo que Isabel había reunido en su desesperación. Me lo había traído ayer al hospital y yo lo había guardado. Lo puse sobre la mesa.

Este es mi informe médico de hace 3 meses. Costillas rotas. El médico concluyó que fue por un fuerte impacto. Saqué una foto. Esta es mi cara de hace dos meses. Nariz rota. Mi marido dijo que me caí sola. Saqué un montón de informes de lesiones. Estos son moratones en los brazos, en la espalda, marcas de cinturón, arañazos. Hay un montón agentes. Llevo 7 años viviendo aquí, 7 años recibiendo palizas. ¿A quién me quejo? Si se lo digo a los vecinos, dicen que son peleas de pareja.

¿Y si voy a la comisaría? Los agentes me dicen que lo arreglemos entre nosotros. Miré a Javier directamente a los ojos. Temblaba. Me subí la manga y mostré los viejos moratones de Isabel. Mire, esta herida es de anteayer. Mi marido le pegó a mi hija en la cara y cuando intenté detenerlo, me arrastró al baño y me ahogó en el agua. Mi suegra y mi cuñada lo ayudaron a sujetarme. Los dos policías estaban atónitos. Me miraron a mí y luego a esos tres demonios.

He aguantado 7 años, dije. Mi voz temblaba de indignación. Estaba interpretando el papel de Isabel. Ayer mi marido volvió borracho, dio una patada a la puerta, tiró cosas e intentó pegarnos a mí y a mi hija. No pude aguantar más y sin darme cuenta reaccioné. Miré a Javier. Yo le he pegado a mi marido una vez, pero él me ha pegado miles de veces. Les pregunto a ustedes, agentes. Me volví hacia los dos policías. Si un marido puede pegar a su mujer y no ser detenido, ¿no esién un asunto doméstico que una mujer pegue a su marido?

El policía mayor suspiró. Había tratado demasiados casos como este. Se volvió hacia Javier. Su voz se volvió cortante. Javier, mírate con lo grande que eres y tu mujer tan pequeña. Le dejas la cara así y ahora que te ha devuelto un golpe, ¿nos llamas para que la detengamos? Pero, pero ella Javier se quedó sin palabras, pero nada. Golpeó la mesa el policía mayor. Con este fajo de informes, si abro un caso, el que va a ser detenido eres tú.

Violencia de género, delito de lesiones. ¿Quieres ir a la cárcel? El rostro de Javier se volvió ceniciento. Les advierto a esta familia, el policía señaló a los tres. Vivan como personas. No nos hagan volver aquí. La próxima vez no habrá solo una advertencia. Se volvió hacia mí y dijo con voz más suave, “Señora Isabel, si ese hombre vuelve a pegarle, venga directamente a la comisaría con estos informes. Nosotros nos encargaremos.” ¿Entendido? Sí. Gracias agente. Incliné la cabeza y soyé.

Los dos policías se fueron. Javier, Pilar y Marta se quedaron de pie, aturdidos. Me miraron en sus ojos. Ahora había una mezcla de miedo y odio. Se dieron cuenta de que la ley no estaba de su parte. Y yo sabía que no se detendrían. Usarían otros métodos. Javier había perdido humillantemente. Durante todo ese día, la casa volvió a sumirse en el silencio. Pero no era el silencio de una tumba, sino la calma que precede a la tormenta.

Oía los susurros, los cuchicheos y las maldiciones en voz baja que venían de la habitación de la señora Pilar. Los tres, un Javier Cojo, una Marta con la cara hinchada y una Pilar aturdida, estaban conspirando. Podía oler su complote en el aire. sabía, sin necesidad de oírlo, lo que planeaban. No podían vencerme por la fuerza. No podían usar a la policía. Entonces, ¿qué método usarían? Por supuesto, usarían mi etiqueta de loca. Esa es una loca. Oí de refilón la voz de la señora Pilar.

No es Isabel, es Lucía, la loca del hospital. Se ha escapado. Se está haciendo pasar por su hermana. Javier asintió. Es verdad, Isabel. Isabel es débil como un caracol. ¿Cómo iba a tener esa fuerza? ¿Cómo iba a ser algo así? Tiene que ser la loca a su hermana. Marta tembló. Dios mío, con razón, con razón era tan malvada. Ella le hizo a mi hermano eso. Cállate, espetó la señora Pilar. No vuelvas a mencionar eso. Si los vecinos se enteran, nos cubrirá de vergüenza.

¿Y ahora qué hacemos, mamá?, preguntó Javier. No podemos vivir con una loca. ¿Podría matarnos a todos? La señora Pilar guardó silencio un momento. Oí sus pasos mientras caminaba de un lado a otro. Luego bajó la voz. Lo que está loco debe volver a su sitio. El plan comenzó a forjarse en esa vieja y malvada cabeza. No podemos atraparla nosotros mismos, pero el hospital psiquiátrico sí puede. Dijo. Pero no podemos llamar directamente a una ambulancia para que se la lleven.

Es fuerte como un toro y se defenderá. Y si lo cuenta todo, ¿qué? Tenemos que debilitarla. Debilitarla. La voz de Marta sonó aguda. Algo como somníferos, como en las telenovelas, en la sopa. Exacto. La señora Pilar dio una palmada. Le damos una gran dosis de somníferos, que se duerma como un tronco. Y luego la atamos bien fuerte. Después llamamos al sanatorio de la paz y denunciamos que la paciente Lucía se ha escapado. Está en nuestra casa y la hemos reducido.

Vendrán a por ella enseguida. Pero, ¿y si no se lo bebe?, se preocupó Javier. Desde ayer no come con nosotros. Ella no comerá, pero su hija sí. La señora Pilar sonrió maliciosamente. Esta noche fingiremos que hacemos las paces. Yo yo le pediré perdón. Prepararé una cena deliciosa. Le diré que mamá se equivocó. Que volvemos a ser una familia. Es lista. No se lo creerá. Dijo Marta. Aunque no se lo crea, tendrá que fingir que sí, dijo la señora Pilar.

Y pondremos la droga en una sopa aparte, una sopa de pollo. Le diremos que la hemos preparado para que nuestra nieta Elena se ponga fuerte. ¿Crees que no se la dará a su hija? Si no la come, tendrá que comerla ella misma. No podrá rechazar la amabilidad de su suegra. El corazón se meó por un instante. Malditas bestias. Atreverse a usar a Elena. Esa noche fue tal como esperaba, una cena extrañamente abundante. Pollo asado, croquetas. Javier y Marta con sus caras amoratadas estaban sentados en silencio.

La señora Pilar había cambiado 180 gr. Sonriendo dijo, “Isabel, ven a sentarte y come. Me sirvió un muslo de pollo. Lo de ayer fue culpa mía. Yo yo lo siento. Soy vieja y Perdóname. Marta también dijo con un hilo de voz, “Cuñada, yo también lo siento. Por favor, perdóname.” Viendo el circo que tenía delante, yo también sonreí. Sí, suegra, cuñada. Yo tampoco guardo rencor. Somos una familia. Javier, al ver mi docilidad, suspiró aliviado. Come, dijo la señora Pilar.

Ah, por la tarde preparé un poco de sopa de pollo. Está deliciosa. La hice especialmente para Elena. La niña está muy delgada. Últimamente trajo un pequeño cuenco de sopa humeante. Lo puso delante de mí y de Elena. Dásela tú a la niña. Elena al ver la sopa brillaron sus ojos. Miré a la señora Pilar. Sonreía, pero sus ojos no. Esos ojos me miraban fijamente esperando. Cogí una cucharada de sopa. Qué buena pinta. Gracias, suegra. Levanté la cuchara.

Elena abrió la boca esperando. Me detuve. Ay, qué caliente, sonreí. Mamá te la enfría soplando. Soplé y soplé y luego fingí un error. Sas. El cuenco de sopa caliente se derramó por el suelo. Oh, no! Exclamé fingiendo sorpresa. Suegra, lo siento. Qué torpe soy. He derramado toda la sopa tan rica que había preparado. Elena se puso a llorar de pena. La cara de los tres demonios cambió en un instante de la esperanza a la decepción y luego a una rabia extrema.

Javier apretó los puños bajo la mesa, pero no podían hacer nada. No, no pasa nada, forzó la señora Pilar una sonrisa torcida. Si se ha derramado, pues se ha derramado. Yo yo te preparo otra. No hace falta, suegra, dije apresuradamente. Con la comida ya estoy llena. Coma usted y usted, cuñada. Y tú, cariño, come mucho. Come mucho y coge fuerzas. La cena terminó. Su primer complot había fracasado. Sabía que no se rendirían. Probarían otro método. Habían perdido la paciencia.

Como no podían engañarme con veneno, decidieron usar la fuerza. Esa nohi me acosté abrazando a Elena. No me dormí. Nunca duerm profundamente. Mis 10 años en el hospital me enseñaron a estar alerta las 24 horas del día. En medio de la noche oí un crujido, unos pasos sigilosos. Cerré los ojos y fingí estar profundamente dormida. Respiré de manera uniforme. La puerta de mi habitación se abrió un poco sin hacer ruido. Tres sombras. Javier, la señora Pilar y Marta.

Javier iba adelante. En sus manos, aunque tenía ambas vendadas, sostenía una cuerda gruesa, una cuerda para atar fardos. Marta llevaba cinta adhesiva y la señora Pilar una toalla. para taparme la boca, supongo. Se acercaron sigilosamente a la cama. Creían que dormía. Creían que seguía siendo la débil Isabel. Está profundamente dormida, susurró Javier. Ahora los tres se abalanzaron. Javier lanzó la cuerda. La señora Pilar corrió a taparme la boca y Marta a sujetarme las piernas. Demasiado lentos. En el instante en que la cuerda tocó la manta, me incorporé.

No solo me incorporé, salté como una pantera. No fui a por Javier, era grande, pero inútil. Fui a por la más débil Marta. Le di una patada doble en el estómago. Pum. Ah. La corpulenta Marta salió despedida hacia atrás y chocó contra la pared. No pudo ni gritar. Se derrumbó con la boca abierta. La señora Pilar se quedó helada. La toalla se le cayó de las manos. Javier también se detuvo. En solo un segundo cogí la barata lámpara de cerámica de la mesilla.

La estrellé con fuerza en la cabeza de Javier. Crash. Javier gritó y se cubrió la cabeza. La sangre empezó a brotar. No esperaba que me defendiera con tanta brutalidad. Tú, tú. Mientras estaba aturdido, yo ya estaba detrás de la señora Pilar. Le rodeé el cuello con el brazo, usándola como escudo. Javier, grité. Un paso más y le rompo el cuello a tu madre. Javier se quedó paralizado. La sangre le chorreaba por la cara. Me miró a mí y a su madre que se retorcía en mis brazos.

Elena se despertó entonces y rompió a llorar aterrorizada. Silencio grité. Callaos todos en esta casa. Javier estaba aterrorizado. No, no, no toques a mi madre. ¿Qué? ¿Qué quieres? ¿Qué quiero? Me reí. ¿Qué ibais a hacer con la cuerda? Atarme. Arrastré a la señora Pilar. Recogí la cuerda del suelo. Buena idea. Empujé a la señora Pilar con fuerza hacia Javier. Largo. Ella cayó en brazos de su hijo. Me acerqué. Javier cubriéndose la cabeza y sujetando a su madre retrocedió.

Me tenía miedo. Tú, tú, yo qué levanté la cuerda. ¿Te gusta jugar al escondite? De acuerdo, jugaré contigo. Marta por fin emitió un gemido. Ayú, ayuda. Cállate, grité. Salid todos al salón ahora mismo. Los arreé como a un rebaño de patos. El hombretón, la cuñada gorda, la malvada suegra. Los tres aterrorizados fueron conducidos al salón por una mujer pequeña y delgada. “Sentaos”, señalé el sofá. Se sentaron temblando. Javier, lo llamé. Sí, sí. Temblaba como un flan. Eres mi marido, ¿verdad?

Un marido debe dormir con su mujer. Sonreí. Entra en el dormitorio. No lo entendía. P. Pero entra. Empujé a Javier a nuestro dormitorio. Elena estaba llorando en la cama. Pequeña, sal fuera. La cogí en brazos y la llevé al salón. Mira la tele con la abuela y la tía. No entres aquí. La dejé fuera. Cerré la puerta del dormitorio de un portazo y eché el cerrojo por dentro. Ahora estábamos solos Javier y yo. Él retrocedió. ¿Qué? ¿Qué vas a hacerme?

Lo mismo que tú ibas a hacerme a mí. Levanté la cuerda y me abalancé sobre él. Javier intentó resistirse, pero estaba herido en la cabeza. Estaba aturdido y la mano que se lesionó ayer todavía le dolía. Lo tiré a la cama. Usé las técnicas que aprendí en el hospital para reducir a los pacientes con ataques. En 5 minutos, Javier estaba atado de pies y manos. Sus manos y pies estaban firmemente atados a las cuatro esquinas de la cama.

No podía moverse, solo podía mirarme con los ojos desorbitados. Dice mi hermana Isabel, le susurré al oído. ¿Que te gusta usar el látigo, que te gusta el juego duro? Miré por la habitación y encontré su cinturón de cuero. No, no, por favor, lo siento, te lo suplico. Empezó a llorar un hombre violento llorando y suplicando. No me importó. Cogí un trapo y se lo metí en la boca. Sh, calla. El espectáculo está a punto de empezar. Dejé a Javier atado de pies y manos en la cama con un trapo en la boca que solo le permitía emitir un desesperado m.

Apagué la luz. La habitación quedó a oscuras. Abrí la puerta y salí. En el salón, la señora Pilar y Marta estaban acurrucadas en el sofá. Las dos malvadas mujeres parecían ahora patéticas. Al verme salir, ambas se sobresaltaron. Y y Javier tartamudeó la señora Pilar. ¿Qué qué le has hecho? Puse una cara de terror, hija de suegra cuñada, ha pasado algo terrible. Javier, Javier, lo he engañado y lo he atado a la cama. Las dos mujeres se quedaron heladas.

He gastado todas mis fuerzas. Jade, yo lo seduje para que me dejara atarlo, pero es tan fuerte que está a punto de romper las cuerdas. Hice una actuación magistral. Fingí estar asustada. Si se suelta, me matará. Nos matará a todos. Suegra cuñada. Pilar y Marta se miraron. No eran tontas, dudaban. Es es verdad, preguntó Marta con suspicacia. De verdad lo has atado. Asentí, pero no puedo contenerlo. Venid a ayudarme. Él Él me ha insultado y a vosotras también.

Ha dicho que cuando se suelte nos matará a palos. Está loco. La duda en los ojos de las dos mujeres se convirtió lentamente en un brillo malvado. Me odiaban, pero también temían a Javier. y odiaban la humillación que les había hecho pasar. Si Javier estaba realmente atado, esta era su oportunidad, una oportunidad para desahogarse, para darles una lección a él y a mí. No pensarían que Javier está atado y entrarían a pegarle. O podrían pensar que la atada soy yo.

Tenía que asegurarme. Yo yo lo he atado, pero es demasiado fuerte, repetí. Atado, se levantó la señora Pilar. ¿Quieres decir atado a la cama? Sí. Sujétalo bien, dijo ella. Sus ojos brillaron. Yo yo le voy a dar una lección. ¿Cómo se atreve ese maldito a asustar a su propia madre? Ah, resulta que ella también odiaba a su inútil hijo Javier, que le había traído la desgracia. Quería aprovechar la oportunidad para volver a domarlo. No, este escenario no es divertido.

Tengo que cambiarlo. Tengo que hacerles pensar que la que está en la cama soy yo. Negué con la cabeza. No, no es así. Yo yo lo engañé, pero me ha atado él a mí. Dije lo contrario. ¿Qué? Las dos mujeres se quedaron perplejas. Grité. Javier es tan fuerte que me ha cogido y me ha atado a la cama. Quiere, quiere matarme. Suegra, cuñada, ayudadme. Acaba de golpearse la cabeza y no está en sus cabales. Ahora está buscando un cuchillo.

Sí, este escenario es más creíble. Las caras de Pilar y Marta se iluminaron. La nuera atada, el hijo loco buscando un cuchillo. Esta era una oportunidad caída del cielo. Está atada. Se burló Marta. Genial. Muy bien. ¿Dónde está atada? Preguntó la señora Pilar. Sus manos temblaban de emoción. En en el dormitorio. Bien fuerte. No puedo moverme. Soy O se. Mamá. Marta se volvió hacia la señora Pilar. Es nuestra oportunidad. Vamos a darle una paliza a esta zorra para quitarle la insolencia.

Sí, asintió la señora Pilar. ¿Se atreve a pegarme y a darle de beber a mi hijo esa porquería? Apretó los dientes. Trae un palo. Hoy la mato a palos. Marta corrió a la cocina y trajo un duro palo de fregona de madera. La señora Pilar cogió una caña de bambú que usaba para tender la ropa. La habitación está a oscuras, dije temblando. Mejora a oscuras, dijo Marta triunfante. Así la pegamos sin que sepa quién ha sido. Las dos mujeres armadas y sedientas de sangre se dirigieron al dormitorio.

Yo retrocedí y me escondí en un rincón. Cogí mi móvil. Puse el modo de grabación de vídeo. La luz roja se encendió. Abre la puerta”, ordenó la señora Pilar. “Abrí la puerta temblando. Suegra, cuñada, ayudadme. Gemí ayudarte a ti. Pídeselo al en el infierno.” Las dos mujeres entraron corriendo en la oscura habitación. Solo vieron la silueta de una persona atada en la cama que se retorcía y emitía un mm. Pensaron, pensaron que era yo. “Muérete, zorra loca.

Fue Marta la primera en actuar.” levantó el palo de la fregona y con todas sus fuerzas empezó a golpear la figura de la cama sin piedad. Pum, pum, pum. ¿Te atreves a pegarme? ¿Te atreves a abofetearme? La señora Pilar no se quedó atrás. Con la caña de bambú golpeó las piernas y los costados. Voy a quitarte esa insolencia para que sepas quién manda en esta casa. Pum. Plus, pum. El sonido de los palos contra la carne. El sonido de los huesos.

Creo que oí el sonido de huesos rompiéndose. Javier amordazado no podía gritar, solo podía emitir un gemido ahogado. Ug, u, pero cuanto más gemía, más creían las dos mujeres que era yo la que sufría y más se ensañaban. Grita, grita más. Ya verás cómo te hago callar. Yo estaba de pie en la puerta grabando con toda claridad. Cuando llevaba unos 5 minutos grabando, vi que Javier ya no se retorcía. se quedó quieto. Pensé que era suficiente. Entré y encendí la luz.

La fría luz blanca del fluorescente inundó la habitación. La señora Pilar y Marta se detuvieron con los palos en la mano. Parpadearon y vieron que la persona atada en la cama, ensangrentada y amordazada era Javier, su hijo, su hermano. Ah! Fue Marta la primera en gritar. Dejó caer el palo y retrocedió con la cara pálida como el papel. La señora Pilar estaba aturdida. miró a Javier y luego a mí. Yo estaba de pie en la puerta con el móvil en la mano, la luz roja de grabación todavía parpadeando.

“Pegan bien, suegra, sonreí. Pegue más fuerte. Lo tengo todo grabado. Usted y su cuñada acaban de cometer un delito de lesiones graves, un delito organizado con armas contra su propio hijo y hermano. Levanté el móvil. Con este video puedo decir que Javier me secuestró y que ustedes, al intentar rescatarme se equivocaron de persona. ¿Creerá eso la policía? La señora Pilar se tambaleó y se desplomó. Esta vez no se desmayó, se orinó encima. La habitación se llenó del olor a orina de la señora Pilar, de los gemidos de Javier en la cama y de la respiración aterrorizada de Marta.

Con toda calma guardé el móvil en el bolsillo. Le di unas palmaditas en la pálida mejilla a Marta. Cuñada, si ya ha terminado de pegar, ahora debería llamar a una ambulancia para la víctima. Creo que le ha roto los huesos a su hermano. Marta se sobresaltó y tartamudeó. Yo, yo, tú me lo ordenaste, tú me tendiste una trampa. Que yo les tendí una trampa. Me reí. Es cierto que até a Javier, pero les pedí ayuda, que vinieran a sujetarlo.

No sabía que iban a traer palos y a darle una paliza en grupo. Yo no les ordené que le pegaran. Lo hicieron voluntariamente y con mucho entusiasmo. Me volví hacia la señora Pilar. Todavía estaba en el suelo. Suegra. ¿Y ahora qué? ¿Llamamos primero al 112 o al 119? No esperé su respuesta y saqué el móvil. Primero llamé al 112. Hola, comisaría. Soy Isabel de la calle Y número X. Llamo para denunciar una emergencia. Acaba de ocurrir un grave delito de lesiones en mi casa.

La víctima es mi marido, Javier, y las agresoras son su propia madre y su hermana, la señora Pilar y Marta. Lo han golpeado con palos y creo que le han roto los huesos. Vengan rápido. Tengo miedo de que lo maten. Colgué dejando a las dos mujeres atónitas y luego llamé al 119. Hola, 119. Necesito una ambulancia en esta dirección. El paciente ha sufrido una paliza en grupo, sospecho de costillas rotas y traumatismo cráneo encefálico. Cuando terminé de llamar, arrastré una silla al centro del salón, justo delante de la puerta del dormitorio, y me senté.

Me crucé de brazos y esperé. La señora Pilar por fin reaccionó. Se dio cuenta de lo que había hecho, empezó a gritar. Zorra loca. Demonio, tú has arruinado a mi familia. Intentó abalanzarse sobre mí. Simplemente levanté el móvil. Pegue más, suegra. Pégueme a mí también y haga un combo. Así, cuando venga la policía, se las llevan a todas juntas. Se detuvo. Marta se levantó tambaleándose, corrió a la habitación y sacudió a Javier. Hermano, hermano, reacciona. No me asustes.

Se oyeron sirenas. Un coche de policía y una ambulancia llegaron casi al mismo tiempo. El estrecho callejón se iluminó con luces azules y rojas en medio de la noche. Los vecinos, acostumbrados a los gritos de esta casa, asomaron la cabeza con curiosidad. Los mismos dos policías de ayer aparecieron de nuevo, esta vez acompañados por dos agentes de seguridad. ¿Quién es la señora Isabel?, preguntó el policía mayor con seriedad. Soy yo, me adelanté. ¿Qué ha pasado? Otra pelea.

No. Negué con la cabeza. No he sido yo. Han peleado entre ellos. Los sanitarios entraron a toda prisa con una camilla. Cuando iluminaron a Javier con sus linternas, ellos también se quedaron atónitos. El hombretón ahora estaba hecho un ovillo ensangrentado, con la ropa desaliñada y todavía atado. “¿Qué? ¿Qué ha pasado aquí?”, exclamó el joven policía horrorizado. “¿Quién ha atado a este hombre?” “Yo,”, dije con calma. Intentó pegarme y lo até. fue en defensa propia y después de atarlo, ¿qué hizo?

Nada, dije. Simplemente salí a pedir ayuda a mi suegra y a mi cuñada. Les dije que Javier estaba atado y que vinieran a ayudarme. Pero mentira, gritó Marta desde la habitación. Tú nos engañaste. Tú Tú dijiste que estabas atada. Me encogí de hombros. Ahora puede decir lo que quiera. Yo tengo pruebas, Javier. En ese momento, después de que un agente le cortara las cuerdas con un cuchillo, susurró a duras penas. Me duele el costado. Mamá, Marta. Ellas me pegaron.

Señaló a las dos mujeres con el dedo y se desmayó. Los sanitarios lo trasladaron rápidamente al vehículo. Uno de ellos le dijo a la policía, “Está grave. Tiene al menos dos costillas rotas y una herida en la cabeza.” El policía mayor se dio la vuelta. Señora Pilar, señorita Marta, ¿qué ha pasado aquí? Ella, ella nos engañó. Empezó a actuar la señora Pilar llorando a gritos. Es una loca. Se escapó del hospital. Nos engañó para que pegáramos a mi hijo.

Agente. Ella es la instigadora. Sí, asentí. Estoy loca. ¿Van a creerme a mí o prefieren ver esto? Encendí el móvil y reproduje el video. Los cuatro policías y los agentes de seguridad se agolparon para ver. Vieron la habitación oscura con claridad. Oyeron mi gemido. Suegra, cuñada, ayudadme. Y también oyeron las maldiciones de las dos mujeres. Muérete, zorra loca. ¿Te atreves a pegarme? Ya verás cómo te hago callar. Vieron claramente a Marta golpear sin piedad con el palo de la fregona y a la señora Pilar pegar sin compasión con la caña de bambú.

La cara del policía mayor pasó de la seriedad a un color ceniciento. Llevaba décadas en esto, pero una escena tan brutal de una madre y una hermana pegando a su propio hijo y hermano superaba su imaginación. Apagó el video. Suficiente. Se volvió hacia las dos mujeres con una cara fría como el hielo. Señora Pilar, señorita Marta, tenemos el video como prueba. También tenemos el testimonio de la víctima, Javier. Las dos van a tener que acompañarnos a la comisaría.

No voy, soy inocente. Ella me engañó. Se revolvió Marta. Si es inocente o no, lo declarará en la comisaría. El joven policía sacó las esposas. Agentes, ayúdenme. La señora Pilar, al ver las esposas, se puso en blanco y se desmayó. De verdad, desmayada. No hay problema. Ahí están los sanitarios, dijo el policía mayor, que la suban a la ambulancia y la despierten. Cuando se despierte, la traen a la comisaría. Fue un caos. A Marta se la llevaron mientras gritaba y maldecía, alborotando todo el callejón.

A la señora Pilar se la llevaron en una camilla como un saco de patatas. Los vecinos murmuraban y miraban. Dios mío, en casa de los Torres, la madre y la hija han pegado al hijo. Qué barbaridad. Y la nuera tan buena que era. El karma es el karma. Yo me quedé en la puerta observándolos con Elena en brazos. La niña se había dormido en algún momento. Sonreí. La justicia a veces es bastante eficaz. A la mañana siguiente, la casa estaba extrañamente silenciosa.

Javier en el hospital, la señora Pilar y Marta en el calabozo. Según noticias de la comisaría, el delito de lesiones graves con pruebas claras significaba que las dos mujeres estarían detenidas al menos 7 días para la investigación. Podrían salir si la víctima Javier retiraba la denuncia. Pero en este momento, Javier probablemente preferiría estar en el hospital que volver a casa. Así, en esta casa infernal solo quedábamos Elena y yo y el hijo de Marta, Hugo. El niño dormía en la habitación de su madre.

En el caos de anoche, nadie se había preocupado por él. Se despertó por la mañana y vio que no estaban ni su abuela, ni su madre, ni su tío Javier. Salió y me vio preparando el desayuno para Elena. ¿Dónde está mi madre? Preguntó con su arrogancia habitual. Y la abuela. ¿Por qué haces huevos fritos? Eso es mío. Intentó abalanzarse sobre la mesa. Elena, al ver a Hugo, se encogió instintivamente y abrazó su plato. Dejé la sartén, me di la vuelta y me puse delante de Hugo.

Buenos días, Hugo. Dije con calma. Quita, ¿dónde está mi madre? Gritó. Tú pegaste a mi madre. Se lo diré a la abuela. La abuela te matará a palos. Me agajé a su altura. Hugo, escújame bien. Ya no me llamé tía, sino que usé un tono más firme. La policía se ha llevado a tu madre y a tu abuela. Hugo se detuvo. Mentira. Eres una loca. Yo no miento. Lo miré directamente a los ojos. Tu madre y tu abuela hicieron algo malo.

Cogieron palos y pegaron a tu tío Javier hasta romperle los huesos. Por eso vinieron los policías, les pusieron las esposas y se las llevaron. Ahora tienen que estar en la cárcel. La expresión arrogante de Hugo se transformó en desconcierto y luego en miedo. Por muy mal criado que sea un niño, sin la protección de los adultos, es muy débil. No, no mientes. Mi madre y mi abuela empezó a lloriquear. Están en la cárcel porque hicieron algo malo.

Como tú. Yo, yo que he hecho mal. Gritó con las venas del cuello marcadas. Tú has maltratado a Elena, dije con voz todavía tranquila. Le has quitado sus juguetes, la has empujado, has escupido en su plato, también le has tirado del pelo, ¿verdad? Hugo retrocedió. Tenía miedo. No entendía cómo lo sabía. También hiciste mal porque imitaste a los mayores. Viste a tu abuela, a tu madre y a tu tío maltratarme a mí y a Elena. Y pensaste que tú también tenías derecho a maltratar a Elena.

Señalé a Elena. Pero mira, ¿qué te ha hecho mal Elena? Elena es más pequeña y más débil que tú. ¿Por qué le pegaste? Hugo se cayó y bajó la cabeza. Tu madre y tu abuela están en la cárcel por hacer cosas malas. ¿Quieres que te lleven a ti también? ¿Quieres ir a la cárcel? No, no negó con la cabeza aterrorizado. No, no quiero. Bien, me levanté. Entonces, a partir de hoy vas a volver a aprender a ser una persona.

Lo llevé delante de Elena. Elena todavía tenía miedo. Pídele perdón a Elena. Ordené. Hugo dudó. Años de malos hábitos no se corrigen en un instante. Frunc el seño. O quieres que llame otra vez a los policías de ayer, se apresuró a decir mirando a Elena con un hilo de voz. Lo siento. ¿A quién le pides perdón? Habla claro. Lo lo siento, Elena. Todavía está mal. Negué con la cabeza. Tú eres el primo mayor y Elena la pequeña.

Pero en esta casa yo y Elena hemos sufrido muchas injusticias y Elena ha pasado mucho miedo. A partir de hoy llamarás a Elena. Reina Elena. ¿Qué? Hugo se quedó perplejo. Reina Elena. ¿Y tú eres Ser Hugo? ¿Cuál es la misión de un caballero? Hugo tartamudeó. Proteger. Exacto. Proteger a la reina. Dije, “Venga, Sir Hugo, pídale perdón a la reina Elena por haberla asustado ayer.” Hugo, aunque me temía, pareció encontrar bastante guay este juego de reina y caballero.

Respiró hondo. Rey, reina Elena. Cirugo le pide perdón a su majestad. Elena se quedó sorprendida, me miró a mí, a Hugo, y luego soltó una carcajada. Una risa clara y cristalina que resonó por primera vez en esta casa. Hugo, al ver reír a la reina se sintió un poco menos asustado. Bien, asentí. Ahora, Sir Hugo, coge un plato y desayuna. Cuando termines, jugaréis juntos. El caballero debe ceder sus juguetes a la reina. ¿Entendido? Sí. Sí. Hugo cogió dócilmente un plato.

Le serví comida. Mientras comía, miraba de reojo a Elena. Sé que no es fácil cambiar a un niño, pero al menos había plantado una semilla, la semilla del respeto y del miedo. A veces, antes de enseñar amabilidad a alguien, primero hay que hacerle sentir miedo. Pasó una semana. La casa por primera vez tenía un ambiente de hogar. Hice que Hugo limpiara su propia habitación. Preparé comidas decentes. Elena volvió a reír y a hablar. Ella y Hugo podían jugar juntos bajo mi supervisión.

Hugo, el niño malcriado, ahora sabía ceder sus juguetes a la reina. Al octavo día, Javier salió del hospital, volvió a casa cojeando con una venda en la cabeza, una escayola en las costillas y un brazo en cabestrillo. Volvió en silencio. Al verme leyendo en el salón, se sobresaltó y se quedó paralizado en la puerta, sin atreverse a entrar. “Entra, cariño”, dije sin apartar la vista del libro. “¿De qué tienes miedo? Es tu casa.” Javier entró temblando, miró a su alrededor.

La casa estaba impecable. Su hija Elena, viendo la tele había engordado y tenía mejor color. Su sobrino Hugo estaba a su lado coloreando. Reina Elena. Sir Hugo tiene hambre, dijo Hugo. Caballero, espere un poco. Su majestad está terminando de ver estos dibujos, respondió Elena alegremente. Javier abrió los ojos como platos. No entendía que estaba pasando. Cogeó hasta su habitación y cerró la puerta. No se atrevió a buscarme las cosquillas. Ahora sabía que era el ser más inútil de la casa.

Golpeado por mí, golpeado por su madre y su hermana, ya no podía levantar la cabeza. Dos días después, tras cumplir los 7 días de detención, la señora Pilar y Marta salieron en libertad. No porque fueran inocentes, salieron porque Javier retiró la denuncia. Tenía miedo, miedo de tener que vivir solo conmigo si su madre y su hermana iban a la cárcel. Pensó que era mejor traer de vuelta a esas dos fieras que enfrentarse a mí y el demonio.

Las dos mujeres volvieron con un aspecto lamentable. Siete días en el calabozo habían sido un infierno para ellas, que nunca habían conocido las dificultades. El pelo grasiento, la ropa olía mal, su arrogancia y maldad habían desaparecido, dejando solo cansancio, miedo y un odio oculto. Me vieron y guardaron silencio. Vieron a Javier encogido y también guardaron silencio. Nadie se hablaba. Esta familia estaba ahora completamente rota. Esa noche estaba acostando a Elena. La puerta de mi habitación se abrió y Javier, la señora Pilar y Marta entraron coeando.

Me llevé un dedo a los labios y dije, “Sh, la niña está durmiendo. Salí al salón y me senté en una silla. ¿Qué pasa?” Javier Pilar y Marta se miraron y entonces ocurrió algo que nunca habría esperado. La señora Pilar, esa suegra malvada, se arrodilló. “¡Mamá!”, exclamaron Javier y Marta, atónitos. “¡Callaos!”, espetóla. Levantó la cabeza y me miró. Sus ojos turbios ahora estaban llenos de cansancio, humillación y súplica. “Isabel o Lucía”, dijo con voz ronca. “No me importa quién seas, yo te lo ruego.

Por favor, te lo suplico.” Marta, al ver a su madre arrodillada, rompió a llorar y se arrodilló también. “Cuñada, te lo ruego. Por favor, salva a esta familia.” Javier, con las costillas rotas, no podía arrodillarse, pero se inclinó todo lo que pudo. Perdóname. Te te daré el divorcio. Por favor, vete. Te daremos lo que quieras, pero por favor vete. Toda la familia que había atormentado a mi hermana durante 7 años, ahora me suplicaba de rodillas que desapareciera de sus vidas.

Al verlos, sentí más vacío que satisfacción. De acuerdo”, dije, “nos divorciaremos.” Al oír la palabra divorcio, los tres suspiraron aliviados como condenados a muerte que reciben el indulto. La señora Pilar se apresuró a decir, “Sí, sí, divorcio. Mañana, mañana mismo arreglamos los papeles. Tú, tú haz las maletas y vete. Que me vaya. ” Arqué una ceja. Suegra, ¿cree que esto es tan simple? Me levanté y empecé a caminar. Mi hermana Isabel se casó en esta casa hace 7 años.

7 años trabajando como una mula, 7 años recibiendo palizas e insultos. Su hija Elena, con 3 años ha sido abofeteada, ha pasado hambre y ha sido maltratada. Y ahora, ¿creen que con un simple divorcio se acaba todo? Entonces, ¿qué quieres?, preguntó Javier temblando. Dinero. Es dinero. Sí, dinero. Dije con firmeza. Acabemos esto limpiamente con dinero. Ya no somos familia. Levanté tres dedos. Primero, la pensión alimenticia. Elena tiene 3 años y Isabel la criará hasta los 18. Quedan 15 años.

Tú eres el padre. Tienes una responsabilidad. ¿Cuánto? Dijo Javier con un hilo de voz. Isabel no pide mucho. 2,000 € al mes para comida, colegio y gastos médicos. Calculé mentalmente 2 00 € al mes por 12 meses. Durante 15 años son 360,000 € Dejémoslo en 320,000 € a pagar de una vez. 300 320,000, gritó Marta. Tú eres una ladrona. ¿De dónde vamos a sacar ese dinero? La ignoré y levanté otros dos dedos. Segundo, los bienes gananciales. Cuando se casaron, mis padres le dieron a Isabel 100,000 € Isabel se los dio todos a usted, suegra, para pagar la hipoteca de esta casa.

Ahora que se divorcian, hay que devolver ese dinero. Más 30,000 € que mi hermana ha ganado trabajando durante 7 años hacen un total de 130,000 € sumando son 450,000 € Mejor mátanos gritó la señora Pilar. En esta casa no hay tanto dinero. Tú nos estás acorralando. Acorralando. Sonreí fríamente. Comparado con lo que ustedes le hicieron a Isabel, esto es muy humano. Levanté otro dedo. Y por último, tercero, la indemnización por daños morales. 7 años de agresiones, ahogamientos, fracturas, insultos infrahumanos.

El precio de ese dolor. Miré a la señora Pilar directamente a los ojos. 100,000 € Concluí. Pensión alimenticia de 320,000, devolución del dinero de la casa 130,000. Indemnización por daños morales 100,000. Total 550,000 € y los papeles del divorcio firmados por Javier. Si me dan todo eso, Elena y yo desapareceremos de esta casa. 550,000 € Los tres parecían haber recibido una descarga eléctrica. Tú estás loca. Mejor mátanos. gritó Javier. Prefiero ir a la cárcel. Que no hay dinero.

¿Que no tienen dinero? Me reí. No tendrán dinero para la nuera y la nieta. Pero si tienen dinero escondido para la hija, ¿verdad, suegra? La señora Pilar se sobresaltó. ¿Qué? ¿Qué dices? ¿No me entiendes? Me acerqué a ella. Cuando su marido Cuando su marido murió en un accidente laboral, recibió una indemnización de la empresa, ¿verdad? Una suma muy grande, 800,000 € Correcto. Javier y Marta miraron a la señora Pilar atónitos. Mamá, tartamudeó Marta. 800,000. ¿Qué dinero, señora señora Pilar tenía dinero?

Javier también estaba perplejo. Callaos. Callaos todos. La señora Pilar estaba aterrorizada. Está Está diciendo tonterías. Se lo está inventando. ¿Que me lo invento? Me reí. Lo tiene muy bien escondido. Ni siquiera lo puede meter en el banco por miedo a que sus hijos se enteren. Lo envolvió en siete capas de plástico, lo metió en una tinaja y lo escondió en el pajar de la cocina entre la leña, ¿verdad? La cara de la señora Pilar se puso blanca como el papel.

Javier y Marta no dijeron nada. Se levantaron en silencio, se miraron y corrieron hacia el pajar de la cocina. Se oyeron golpes y cosas cayendo. Unos minutos después bajó Marta. En sus manos una tinaja cubierta de ollín. Temblando, la volcó en el suelo. Dinero, mucho dinero. Fajos de billetes de 500 € cuidadosamente envueltos en plástico. Mamá, tembló Marta. Dinero. Es dinero de verdad. Javier miró el montón de dinero y luego a la señora Pilar. Mamá, ¿me escondiste el dinero?

Dejaste que me endeudara hasta el cuello, que perdiera dinero en las apuestas mientras tú tenías 800,000 € Marta, gritó la señora Pilar. Lo estaba guardando para vosotros. Javier es un ludópata. Si se lo daba se lo gastaría todo. Vieja Bruya! Gritó Javier enfurecido. Pla. Marta le dio una bofetada a Javier. ¡Cállate! ¿Y qué si mamá me lo daba a mí? ¿Tú qué eres? Un maltratador. ¿Tú te atreves a pegarme? Javier también se volvió loco. Te voy a dar una paliza, zorra.

Los dos se abalanzaron el uno sobre el otro, pegándose, arañándose y maldiciéndose. La señora Pilar se derrumbó llorando. Ay, mi familia se ha arruinado. Mis hijos se pelean por dinero. Observé la segunda parte del drama familiar. Esta vez por dinero. Tosi. Ejem. Los tres se detuvieron. Señalé el montón de dinero. 550,000 € Les doy 3 días. Preparen el dinero y los papeles del divorcio. Si no, levanté el móvil. Este video de la suegra y la cuñada pegando a Javier y esta feliz historia familiar.

Lo difundiré por todo el barrio, el ayuntamiento y los periódicos digitales. La elección es suya. Tres días después recibí 550 € en efectivo cuidadosamente guardados en una maleta, los papeles del divorcio firmados por Javier. Los tres tenían la cara llena de moratones. Parece que la guerra por el resto del dinero, después de mi parte de los 800,000 € había sido muy intensa en los últimos tres días. “Aquí está el dinero y aquí están los papeles”, dijo la señora Pilar con voz cansada.

“Ahora ahora vete, desaparece de nuestra vista. Sin decir palabra, conté el dinero y guardé los papeles. Volví a la habitación y recogí las cosas de Elena que ya había preparado el día anterior. Una pequeña maleta. Elena, cogí a la niña en brazos. Despídete de este lugar. Vamos a buscar a mamá. Elena, aunque confundida, estaba contenta. Me abrazó con fuerza. Sí, vamos a buscar a mamá Isabel. Cogí a Elena en brazos y la maleta con el dinero y salí de esa casa infernal.

No miré atrás ni una vez. Cogí un taxi. Destinó sanatorio de la paz. Entré el mismo olor a desinfectante de siempre, pero hoy ya no era la loca que se había escapado. Era una mujer libre. Me dirigí a mi celda, no, a la celda de Isabel, pero me encontré con una escena extraña. En la sala común, donde yo solía pasar horas sentadas sin moverme, hoy había flores y una tarta. El director del hospital y varias enfermeras rodeaban a una persona.

Era Isabel. Llevaba el uniforme de paciente, pero su cara estaba radiante. Sonreía de verdad. Hablaba con la gente y daba las gracias. Enhorabuena, Lucía. El director le estrechó la mano a mi hermana. Es increíble. Una recuperación milagrosa. Isabel me vio y corrió a abrazarnos a mí y a Elena. Lucía, has vuelto. Elena, hija mía. besó a la niña. Me quedé helada. Hermana, ¿qué está pasando? El director me vio. Ah, usted debe ser Isabel, la hermana gemela de Lucía.

Son idénticas. Ha venido a recoger a su hermana. Muy bien. Se dirigió a mí triunfante. Tengo una noticia maravillosa. Su hermana Lucía está completamente curada. Curada. Tartamudée. Sí. asintió el médico. La semana pasada tuvimos la evaluación psicológica periódica y Lucía, no Isabel, participó y la pasó con una nota excelente. Todos sus índices psicológicos son estables. Es completamente normal. La hemos observado durante una semana más. Se comunica bien y sus emociones son estables. Ya no está loca. Hoy mismo le estamos tramitando el alta.

Miré a Isabel, me guiñó un ojo. Lo entendí. Isabel. Mi hermana nunca estuvo loca, solo estaba reprimida por el miedo. Mientras yo aprendía a controlar mi ira aquí dentro durante 10 años, ella aprendía a tragar su miedo ahí fuera. Cuando entró aquí, en mi celda segura y dejó de recibir palizas e insultos, pudo ser ella misma. Y cuando se enfrentó a la evaluación psicológica como una persona completamente normal, la pasó sin problemas. Ella había curado mi nombre, Lucía.

Sí, sí, dije conteniendo la emoción. He venido a recoger a mi hermana. El médico firmó el último papel y se lo entregó cortésmente a mi hermana. Aquí tiene el certificado de alta. A partir de hoy, Lucía es completamente libre. Enhorabuena. Isabel cogió el papel, me miró, nos reímos juntas. Ese papel no solo le daba la libertad a Lucía, nos daba la libertad a las dos. Yo, Isabel, estaba oficialmente divorciada. Mi hermana Lucía estaba oficialmente curada. Cogí la maleta del dinero.

Isabel cogió a Elena. Las tres de la mano salimos por la puerta principal del hospital. El sol deslumbrante no cegó. Se acabó. El infierno quedó atrás. Un taxi se detuvo frente a la puerta principal del sanatorio de la paz. Respiré hondo. Todavía aquel olor familiar a desinfectante. El olor que se había impregnado en mi piel y en mi mente durante 10 años, pero hoy era diferente. No venía como paciente, como la loca número siete. Venía como una mujer libre a recoger a otra mujer libre.

Apreté con fuerza la maleta que contenía 550,000 € y los pesados papeles del divorcio. Era el precio de los 7 años de infierno de mi hermana Isabel y también la llave de nuestro futuro. Elena se acurrucó en mis brazos. Miraba la enorme puerta de hierro con curiosidad. Tita Lucía, ¿dónde estamos? Parece un sitio que da miedo. No, pequeña. Le acaricié el pelo. Aquí es donde nos espera mamá Isabel. Vamos a llevarla a casa. La cogí en brazos, agarré la maleta y crucé la puerta con confianza.

Ya no tenía que bajar la cabeza ni evitar la mirada de los guardias. Fui directamente a mi pabellón, pero a medida que me acercaba tuve una sensación extraña. Oía música, aplausos, risas. Entré en la sala común, donde solía pasar horas mirando la pared blanca sin moverme. Hoy estaba decorada. Flores, una tarta y mucha gente. El director, enfermeras que reconocía y hasta algunos otros pacientes, todos rodeaban a una persona. Era mi hermana Isabel. Todavía llevaba el holgado uniforme de rayas de paciente, pero no estaba encogida ni asustada.

Estaba en el centro con las mejillas sonroadas y una sonrisa radiante. Hablaba, agradecía a la gente. Estaba viva, llena de vida. Enhorabuena, Lucía, el director, un hombre de unos 50 años con gafas, le estrechó la mano cortésmente a mi hermana. Es increíble. Una recuperación milagrosa, un caso raro en la medicina mundial. Enhorabuena. Isabel me vio y sus ojos se iluminaron. No hicieron falta palabras. Corrió y nos abrazó a mí y a Elena. Un abrazo cálido y fuerte.

Lucía, ¿has vuelto?”, exclamó llamándome todavía Lucía. Luego se volvió hacia la niña. Elena, “Hija mía, Dios mío, mi niña.” La besó llorando, pero eran lágrimas de felicidad. Estaba perpleja. Miré a mi hermana, al médico. Todavía no entendía qué estaba pasando. “Hermana, ¿qué es todo esto?” El director se acercó a mí sonriendo. “¡Ah! Usted debe ser Isabel, la hermana gemela de Lucía. Son idénticas. Ha venido a recoger a su hermana. Ha llegado en el momento oportuno. Se volvió hacia mí con una expresión triunfante y orgullosa, como si hubiera logrado una gran hazaña.

Una noticia maravillosa para la familia. Su hermana Lucía está completamente curada. Curada. Repetí con un nudo en la garganta. Sí, curada. El médico se acarició la barbarala y asintió. La semana pasada realizamos una evaluación psicológica periódica a los pacientes de larga estancia. Lucía Isabel participó y la pasó con una nota excelente. Todos sus índices psicológicos son estables. Es completamente normal. No hay más signos de ira, comportamiento antisocial o delirios. Miré a Isabel. Me estaba guiñando un ojo.

Traviesa. Lo entendí. Casi me eché a reír. Qué ironía de sistema. Me encerraron durante 10 años por estar loca, porque no controlaba mi ira y me resistía a la injusticia. Pero Isabel era normal, buena paciente, asustadiza, cuando entró aquí en mi jaula segura y dejó de recibir palizas e insultos, pudo comer, dormir, leer y ser ella misma. Y cuando se enfrentó a la evaluación psicológica como una persona completamente normal y cuerda, la pasó sin problemas. A los ojos de este sistema, su normalidad se vio como mi recuperación.

Ella ella había curado mi nombre Lucía. Qué dulce ironía. Sí, sí, dije con voz temblorosa, conteniendo la emoción. Qué qué bien. He venido a recoger a mi hermana. El director volvió a su mesa, firmó el último papel y le puso un sello. Se acercó cortésmente y le entregó el documento a Isabel. Aquí tiene el certificado de alta. Su expediente ha sido verificado. A partir de hoy, Lucía es completamente libre y una ciudadana normal. Enhorabuena. Isabel cogió el papel.

No lloró, solo me miró. Nos reímos juntas. Ese papel no solo le daba la libertad a Lucía, nos daba la libertad a las dos. Yo, Isabel, me había divorciado oficialmente del pasado. Mi hermana Lucía era legalmente una persona normal. Cogí la maleta del dinero. Isabel cogió a Elena. Gracias, director. Gracias a todos. Se despidió Isabel con una inclinación de cabeza. Les debo mucho. Nos dimos la vuelta. Las tres de la mano salimos de la sala común, recorrimos el largo pasillo y nos dirigimos a la puerta de hierro.

Realmente se había acabado. Los dos infiernos quedaron atrás. La pesada puerta de hierro se cerró a nuestras espaldas con un último chirrido. El deslumbrante sol de verano nos inundó. Me tapé los ojos con la mano. La última vez que escapé, este solo olía a guerra. Esta vez olía a libertad. Era cálido. Olía a sabia de árbol, a vida. Elena apoyó la cabeza en el hombro de su madre. Mamá, Tita Lucía, ¿ahora a dónde vamos? Isabel me miró y yo a ella.

Vimos en nuestros ojos la confusión, pero sobre todo una gran esperanza. Nosotras, dijo Isabel. Su voz todavía temblaba. Vamos a casa. Casa. Pregunté. ¿Dónde? Isabel sonrió. Donde estemos las tres juntas, ese es nuestro hogar. Me eché a reír. Tienes razón, pero primero necesitamos un lugar para lavarnos y dormir. Un lugar muy limpio. Paré un taxi. Señor, llévenos al mejor hotel de la zona. Alquilamos una gran habitación de hotel con bañera y sábanas blancas. Cuando la puerta de la habitación se cerró separándonos del ruidoso mundo, Isabel por fin se relajó, dejó a Elena en el suelo, se derrumbó y rompió a llorar.

Soyosó, como si vomitara los 7 años de humillación, palizas y miedo que se le habían metido en los huesos. Me senté a su lado en silencio y la abracé. Elena también, con sus pequeños brazos, nos abrazó a su madre y a mí. Mamá, no llores. Tita Lucía y Elena están aquí. Nos abrazamos así, llorando y luego riendo. Después de un buen baño, pedimos comida al servicio de habitaciones. Mucha comida. Pollo asado, sopa, tarta. Las tres comimos por primera vez una comida decente sin miedo ni preocupaciones.

Elena se manchó toda la cara de Tarta y se río a carcajadas. Su risa cristalina, como agua de manantial limpió la oscuridad de nuestros corazones. Esa noche puse la maleta del dinero sobre la mesa. 550,000 € Hermana, este es tu dinero y el de Elena, dije. Isabel negó con la cabeza. No es nuestro dinero. Si no fuera por ti, mi hija y yo probablemente estaríamos muertas. Lucía, tú me salvaste mi vida entera. Nos salvamos la una a la otra.

Le cogí la mano. Ahora tenemos que vivir. Vivir muy bien también por nuestros padres. Al día siguiente nos fuimos de compras. Lo primero que hicimos fue tirar toda la ropa vieja. Yo tiré mi uniforme de paciente. Isabel tiró la ropa raída de su vida de casada. Nos compramos ropa nueva, vestidos alegres y coloridos. También le compramos ropa bonita a Elena. Parecíamos tres personas completamente diferentes. Con el dinero no compramos una casa de inmediato. Sabíamos que necesitábamos tiempo para establecernos.

Alquilé un pequeño apartamento en otro barrio, lejos de aquel callejón oscuro. Un apartamento en un piso alto lleno de sol. Lo decoramos nosotras mismas. Compramos una cama nueva para Elena y una estantería muy grande. Le dije a Isabel. Durante 10 años mis únicos amigos fueron los libros. Ahora quiero leer todos los libros del mundo. Isabel. Ella recuperó su pasión. Antes se le daba muy bien coser. Compró una máquina de coser. Empezó a hacer vestidos para Elena, a hacer cortinas.

Nuestra pequeña casa se volvía cada día más acogedora. Elena empezó a ir a la guardería. Al principio era tímida, pero pronto hizo amigos. Era una niña inteligente y cariñosa y ya no tenía miedo. Una tarde, al atardecer, estaba sentada en el balcón leyendo un libro. Isabel preparaba la cena en la cocina. Olía a guiso de pescado, pero este era un guiso de pescado hecho con amor, no el guiso salado del odio. Elena estaba coloreando. Isabel trajo un plato de fruta.

¿Qué lees? Un libro de derecho. Sonreí. Creo que debería saber algunas cosas. ¿Tú estás enfadada? preguntó Isabel con cautela. Cerré el libro y miré el cielo resplandeciente. Sí, todavía estoy enfadada. Enfada con esa basura, enfadada por los 10 años que estuve encerrada, pero me volví hacia ella. Esa rabia ya no me quema. Ahora es como una brasa, una brasa que me recuerda lo fuerte que fui y que nunca más dejaré que nadie pisotee a mi hermana, a mi sobrina y a mí misma.

Isabel sonrió. Lucía, ya no necesitas estar loca ni hacértela fuerte. Aquí solo tienes que ser Lucía, mi hermana. Asentí. Lo entendí. Mi locura no era una enfermedad, era una resistencia. La locura no estaba en mí, sino en esa familia, en esos seres desalmados. No huimos de la locura, simplemente escapamos de la jaula de las bestias. Miré a Isabel sonriendo, a Elena tarareando una canción. 10 años en la oscuridad fueron para ver un solo amanecer. Aunque tardío, todavía deslumbrante, nuestra nueva vida acababa de empezar.