NOVIO la reconoce cerca del muelle de pescadores en Mazatlán — 29 años de silencio separaron…

En septiembre de 1995, una joven de 20 años salió de su trabajo en una papelería de Mazatlán para ver un departamento que cambiaría su vida. Nunca regresó a casa. Durante casi tres décadas su nombre se desvaneció entre carpetas olvidadas y búsquedas sin respuesta. Pero en julio de 2024, bajo el sol implacable del muelle de pescadores, un hombre reconoció algo que el tiempo no pudo borrar.

 Una pulsera de chaquiras con una concha blanca gastada pero intacta, brillando en la muñeca de una mujer que el mundo había dejado de buscar. Mazatlán desplegaba su rutina costera con el mismo ritmo de siempre. En la colonia Juárez, las calles se llenaban temprano con el trajín de los puestos de verdura, las tienditas que abrían persianas metálicas y los camiones urbanos que levantaban polvo al frenar en las esquinas.

 Paloma Armenta conocía cada cuadra de ese territorio como si fuera parte de su propia piel. A sus 20 años cargaba una vida dividida entre dos trabajos modestos y un sueño que apenas empezaba a tomar forma: terminar una técnica administrativa y mudarse con Iker a un lugar propio. Los fines de semana ayudaba a su madre en el puesto de verdura.

 Llegaba antes del amanecer para acomodar lechugas, jitomates y chiles en las cajas de madera, siempre con los hombros ligeramente encogidos cuando las bolsas pesaban demasiado. Entre semana trabajaba en una papelería de barrio donde atendía a estudiantes y vecinos que buscaban cuadernos, plumas o copias baratas. El dueño, un señor de bigote entre Cano, le permitía salir temprano los jueves para que alcanzara a ir al mercado antes de que cerraran los mejores puestos.

 Iker Beltran, su novio desde hacía 2 años, era aprendizán en un taller cerca del malecón. tenía 22 manos siempre manchadas de grasa y una forma de mirarla que hacía que Paloma sintiera que todo iba a salir bien. Los vecinos los conocían como pareja estable, de esas que se veían caminando por el malecón al atardecer o comprando refrescos en el Oxo de la esquina. Habían planeado casarse en diciembre solo por el civil, sin mucho alboroto.

La familia de Paloma no tenía dinero para fiestas grandes, pero la madre había empezado a juntar para comprar una plancha nueva y algunos trastes. En la muñeca izquierda, Paloma llevaba siempre una pulsera de chaquiras con una concha blanca que su madre le había regalado al cumplir 18.

 Era un objeto sencillo hecho a mano por una artesana del mercado, pero para paloma significaba más que cualquier joya costosa. La usaba todos los días, incluso cuando lavaba trastes o cargaba cajas. Algunas chaquiras ya estaban desgastadas y la concha había perdido brillo, pero nunca se la quitaba. Iker solía bromear diciendo que esa pulsera era como su firma, algo que la hacía reconocible incluso desde lejos.

 La vida en Mazatlán transcurría con la cadencia de una ciudad que vive del mar y del comercio informal. Paloma caminaba rápido por las calles, saludaba con una sonrisa de medio lado a los conocidos y soñaba con el día en que pudiera rentar un departamento pequeño donde cocinar para Iker, sin que su madre anduviera de un lado a otro preguntando si ya habían comido. En septiembre de 1995, ese sueño parecía más cerca que nunca.

 Iker había encontrado un anuncio en un poste. Se renta depa económico, zona olas altas. Paloma había llamado desde un teléfono público y la dueña le había dado cita para el 17, un domingo por la tarde. Ese mes las lluvias habían dejado charcos en las banquetas y el aire olía a humedad mezclada con sal.

 Paloma salió de la papelería a las 4:40 de la tarde, como siempre, con su bolsa de tela cruzada al hombro y la pulsera brillando tenuemente bajo la luz nublada. Llamó a Iker desde el mismo teléfono público de siempre, el que estaba a media cuadra de la papelería, junto a una tienda de abarrotes con un toldo azul desteñido. “Voy a ver el depa. Te marco saliendo”, le dijo antes de colgar.

 Iker le contestó que esperaría su llamada en el taller, que no tardara mucho porque ya se estaba haciendo noche. Paloma subió a una auriga que la dejó en Aquilán, casi esquina con olas altas, según declaró después el chóer. Eran las 5:30 de la tarde. Llevaba puestos unos jeans, una blusa verde menta y un suéter blanco anudado a la cintura.

 El cielo empezaba a oscurecerse con esa rapidez característica de los días nublados en la costa. Caminó hacia el domicilio que le habían dado, un edificio de dos pisos con fachada despintada y ventanas con rejas. Nadie la volvió a ver después de eso. A las 7 de la noche, Iker seguía esperando la llamada de Paloma. El taller ya había cerrado y su maestro se había ido dejándolo solo en el patio trasero donde guardaban las refacciones.

 Iker limpió sus herramientas, cerró el portón y caminó hasta el teléfono público más cercano. Marcó a la casa de Paloma. La madre contestó con voz tranquila, preguntando si ya venían en camino. Iker sintió un tirón en el estómago. No llegó, Paloma, preguntó la madre. dejó de hablar por un segundo. Dijo que iba contigo a ver un departamento.

Iker explicó que Paloma iría sola primero, que él la esperaría en el taller. La madre colgó y salió a la calle a preguntar a los vecinos. A las 8 la madre de Paloma fue a la papelería. El dueño confirmó que Paloma había salido a las 4:40 como siempre. Habló desde el teléfono de afuera y se fue caminando hacia la parada de Aurigas.

 A las 9, Iker recorrió olas altas buscando el edificio del anuncio. Lo encontró. Una construcción vieja con un letrero de Serrenta pegado con cinta en la puerta. Tocó varias veces. Nadie abrió. Preguntó a los vecinos de al lado. Una señora dijo que la dueña vivía en otra colonia y que solo iba de vez en cuando a mostrar el lugar.

 Nadie recordaba haber visto a una muchacha de 20 años esa tarde. A las 10 de la noche, la familia acudió a la policía municipal. El agente de guardia tomó los datos. Nombre completo, edad, ropa que llevaba puesta, señas particulares. La madre mencionó la pulsera de Shakiras. El agente dijo que esperaran unas horas, que a veces la gente se retrasaba por cuestiones de transporte o porque se quedaban platicando en algún lado. La madre insistió. Paloma no era de esas.

 

 

 

 

 

 

 Siempre avisaba, siempre llamaba. El agente anotó todo en una libreta y les pidió que volvieran al día siguiente si no aparecía. Iker no durmió esa noche recorrió el malecón, la central camionera, las paradas de taxis y aurigas. preguntó a chóeres, a vendedores ambulantes, a vigilantes de estacionamientos. Nadie había visto a Paloma. Al amanecer volvió a la casa.

 La madre estaba sentada en la cocina con la cajita donde venía la pulsera abierta sobre la mesa. Iker se sentó junto a ella sin decir nada. Afuera, el sol empezaba a calentar las calles mojadas por la lluvia de la noche anterior. El lunes 18, la familia fue al Ministerio Público a presentar denuncia formal. Abrieron una carpeta de investigación por desaparición.

 Tomaron declaración a Iker, a la madre, al dueño de la papelería y al chóer de Auriga, que recordaba haberla dejado cerca de olas altas. El agente del MP ordenó búsquedas en el hospital general. En la Cruz Roja y en la morgue no había ningún ingreso reciente que coincidiera con la descripción de Paloma.

 Revisaron los registros de la central camionera y de la terminal marítima. Nada. Durante los días siguientes, la familia y los vecinos organizaron brigadas de búsqueda. Pegaron volantes en postes, en tiendas, en paradas de camión. La foto de Paloma, la misma que Iker llevaba en su cartera, se reprodujo en copias borrosas que se fueron destiñiendo con el sol y la lluvia.

 Recorrieron lotes valdíos, playas apartadas, zonas cercanas al muelle. Iker faltó al taller durante una semana completa. Su maestro le dijo que entendía, que tomara el tiempo que necesitara, pero que no dejara de comer ni de dormir, porque no iba a servir de nada si se enfermaba. La investigación inicial se centró en tres líneas. La primera, posible conflicto de pareja.

 Iker dio declaración extensa, mostró mensajes, presentó a amigos y compañeros del taller que confirmaron que la relación era estable. Su cuartada del 17 de septiembre quedó verificada. Estuvo en el taller con su maestro hasta las 6:30. Luego esperó en el mismo lugar hasta que llamó a la casa de Paloma. La segunda línea, posible fuga voluntaria. La familia descartó esa hipótesis de inmediato.

 Paloma no tenía deudas, no había discutido con nadie, no había mencionado querer irse a otra ciudad. La tercera línea, la más inquietante, surgió de los testimonios recogidos en el mercado. Varias mujeres que trabajaban en puestos cercanos al de la madre de Paloma mencionaron que en las semanas previas una señora había estado rondando la zona. ofreciendo empleos domésticos con traslado a otras ciudades.

 Prometía casa, comida y un sueldo superior al que se ganaba en los puestos. Algunas mujeres jóvenes habían aceptado, otras habían desconfiado. La descripción era vaga. Mujer de unos 40 años, tes morena, cabello corto, bien vestida. La policía localizó a una reclutadora informal que operaba en esa área. La entrevistaron. negóber hablado con Paloma. No había forma de comprobar lo contrario.

 Si esta historia te atrapa, activa las notificaciones para no perderte cómo continúa la búsqueda de Paloma en los próximos años. Los meses que siguieron a la desaparición de Paloma fueron un ejercicio agotador de esperanza y decepción alternadas. La carpeta de investigación pasó de un agente a otro sin que ninguno encontrara pistas sólidas.

 La familia mantuvo las búsquedas durante el resto de 1995 y gran parte de 1996, pero el desgaste empezó a notarse en todos. La madre envejeció de golpe. Su cabello se llenó de canas en cuestión de meses y su mirada adquirió una fijeza opaca que antes no tenía. Seguía atendiendo el puesto de verdura, pero ahora lo hacía en silencio, sin bromear con las clientas ni preguntar por sus familias. Iker volvió al taller, pero su maestro notó que ya no era el mismo.

 Cumplía con el trabajo, pero se le veía ausente, como si una parte de él siguiera recorriendo las calles de Mazatlán, buscando una respuesta que nunca llegaba. Los domingos, en lugar de descansar, caminaba por olas altas, por el malecón, por la colonia donde Paloma había vivido. A veces se sentaba en una banca frente al mar y sacaba la foto de su cartera.

 La pulsera de Chaquiras se distinguía claramente en la imagen, brillando bajo el sol de un día que ahora parecía pertenecer a otra vida. La investigación oficial siguió su curso burocrático. Se tomaron declaraciones adicionales, se revisaron registros de hospitales en ciudades cercanas, se consultaron bases de datos de personas no identificadas. En 1996, un cuerpo apareció en un canal de riego cerca de Culiacán.

 La descripción física coincidía parcialmente con la de Paloma. La familia viajó en autobús para el reconocimiento. No era ella. La madre volvió a Mazatlán en silencio, mirando por la ventana del camión sin parpadear durante horas. En 1997, la carpeta fue reasignada a un nuevo agente del Ministerio Público que revisó todo desde cero.

 Volvió a entrevistar a Iker, a la madre, a los vecinos. Volvió a buscar a la reclutadora informal. La encontró trabajando en otro mercado, en otra colonia. La mujer repitió que no conocía a Paloma, que nunca había hablado con ella. El agente no pudo hacer más. Sin testigos directos, sin pruebas materiales, sin cuerpo, la investigación se congeló.

 La carpeta quedó archivada en un estante junto a decenas de casos similares que esperaban un milagro o un golpe de suerte. Para entonces, Iker había tomado una decisión. No iba a casarse con nadie más. no iba a rehacer su vida como si Paloma nunca hubiera existido. Eso no significaba que viviera en un luto perpetuo ni que se encerrara en su casa.

 Seguía trabajando, salía con amigos, iba a fiestas cuando lo invitaban. Pero algo fundamental en él había cambiado. Cada aniversario del 17 de septiembre compraba un ramo de flores y lo dejaba en el malecón. En el mismo lugar donde solía caminar con paloma, no había placa, no había mensaje, solo flores que el viento del mar se llevaba poco a poco.

 La madre de Paloma guardó la cajita de la pulsera en un cajón de la cómoda junto a otras cosas que habían pertenecido a su hija. Un cuaderno de la técnica administrativa, unas fotos escolares, un llavero con forma de estrella de mar. No hablaba mucho del tema, pero cuando alguna vecina le preguntaba siempre decía lo mismo. Está viva. No sé dónde, pero está viva. Con el tiempo, la gente dejó de preguntar.

La vida en la colonia Juárez continuó su ritmo implacable. Los puestos del mercado se llenaban y vaciaban, las familias crecían. Los niños que habían conocido a Paloma se convirtieron en adultos que apenas la recordaban. En 1998, Iker recibió una oferta de trabajo en Cabo San Lucas, un taller más grande, mejor sueldo, posibilidad de especialización. Dudó durante semanas.

 Sentía que irse de Mazatlán era traicionar a Paloma como si al alejarse estuviera dejándola atrás para siempre. Habló con la madre. Ella le dijo que aceptara que no podía quedarse atrapado en una espera que tal vez nunca terminaría. Iker se mudó a cabo en 1999, pero regresaba a Mazatlán dos veces al año, en septiembre para dejar las flores en el malecón y en diciembre para pasar Navidad con su familia.

 Durante esos años, la carpeta de paloma fue revisada en dos ocasiones. En 2001 y en 2005, nuevos agentes intentaron reactivar la investigación. Compararon huellas dactilares de personas no identificadas fallecidas en Sinaloa, Sonora y Nayarit. Ninguna coincidió con las de Paloma, tomadas de objetos personales que la familia había entregado a la autoridad.

 La falta de resultados no sorprendió a nadie. Después de tanto tiempo, las posibilidades de encontrarla con vida parecían nulas y las de encontrar su cuerpo remotas. Iker nunca dejó de llevar la foto en su cartera. Con los años, el papel se desgastó tanto que tuvo que plastificarla para evitar que se desintegrara. La imagen de Paloma, congelada a sus 20 años lo acompañaba a todas partes.

 A veces, cuando estaba solo, sacaba la foto y trataba de imaginar cómo sería ella ahora. A los 30, a los 35. Se preguntaba si seguiría usando la pulsera, si habría cambiado de peinado, si la vida la habría endurecido o si seguiría sonriendo de medio lado como antes.

 El paso de los años transformó la ausencia de paloma en algo difuso, una herida que dejó de sangrar, pero nunca cerró del todo. En 2006, la madre seguía atendiendo el puesto de verdura, pero ya no con la misma energía. Ahora contrataba ayuda los fines de semana porque cargar cajas le dolía la espalda y las rodillas. Los vecinos que habían conocido a Paloma empezaron a mudarse o a morir.

 Los nuevos inquilinos de la colonia no sabían nada de la muchacha que había desaparecido 11 años atrás. La historia se fue diluyendo en el tiempo, como tantas otras. Iker continuó su vida en Cabo San Lucas hasta 2010. Trabajó duro, ahorró dinero, aprendió técnicas nuevas de mecánica automotriz, tuvo un par de relaciones breves que no prosperaron.

 No era que las mujeres no le gustaran o que no pudiera sentir afecto por alguien más. Era que algo en él seguía atado a Mazatlán a esa tarde de septiembre en la que Paloma salió de la papelería y nunca regresó. En 2011, su maestro de Mazatlán murió de un infarto. Iker volvió para el velorio y se quedó una semana.

 Caminó por las mismas calles de siempre, pasó frente al edificio de olas altas. Dejó flores en el malecón. Durante esa semana aprovechó para visitar el Ministerio Público. Preguntó por la carpeta de paloma. Le dijeron que seguía abierta, pero inactiva. No había nuevas vistas.

 Le informaron que en 2011 se había hecho una revisión de expedientes antiguos y que habían comparado huellas y señas particulares con bases de datos actualizadas. Ninguna coincidencia. Iker agradeció y salió de ahí con la misma sensación de vacío que lo acompañaba desde hacía años. Esa noche, sentado en la casa de su madre, se preguntó si Paloma habría querido que él siguiera esperando tanto tiempo. No encontró respuesta.

 En 2013, una organización civil que buscaba personas desaparecidas visitó Mazatlán. Ofrecieron asesoría legal y acompañamiento a familias. La madre de Paloma acudió a una de las reuniones, escuchó los testimonios de otras madres, vio fotos de otras hijas e hijos que no habían vuelto. Se dio cuenta de que no estaba sola, pero eso no alivió el peso.

 Al final de la sesión le preguntaron si quería que su caso se incluyera en una base de datos nacional. Ella aceptó. Le tomaron una foto reciente de Paloma, la misma que Iker llevaba en su cartera. La madre firmó unos papeles y se fue caminando despacio con la bolsa colgando del hombro. En 2015, Iker decidió regresar a Mazatlán de forma permanente. Cabo San Lucas le había dado estabilidad económica, pero nunca se sintió en casa.

Consiguió trabajo en un taller cerca del centro y rentó un cuarto en la misma colonia donde había vivido con su familia. Los primeros meses fueron extraños. Todo le parecía igual y diferente al mismo tiempo. Las calles eran las mismas, pero los negocios habían cambiado. La papelería donde trabajaba Paloma ya no existía.

 En su lugar había una tienda de celulares. El puesto de verdura de la madre seguía ahí, más pequeño, con menos variedad. Pero ahí Punter Iker retomó la costumbre de dejar flores en el malecón cada 17 de septiembre. Lo hacía temprano, antes de que llegaran los turistas y los vendedores ambulantes. A veces se quedaba un rato sentado en la misma banca de siempre, mirando el mar.

 No rezaba, no hablaba en voz alta, solo respiraba el aire salado y dejaba que los recuerdos pasaran por su mente sin retenerlos. En 2016, una conocida le preguntó por qué seguía soltero. Iker no supo qué responder. No era soltero por decisión consciente ni por falta de oportunidades. Era soltero porque algo en él seguía comprometido con alguien que el mundo había olvidado.

En 2018, la carpeta de Paloma fue revisada una vez más como parte de un programa estatal de actualización de casos fríos. Un perito comparó las huellas dactilares archivadas con registros de personas fallecidas no identificadas en los últimos 20 años. No hubo coincidencias. El agente encargado llamó a la madre para informarle.

 Ella escuchó en silencio y colgó sin hacer preguntas. Esa noche sacó la cajita de la cómoda y la abrió. Adentro estaba el papel donde venía envuelta la pulsera cuando la compró en el mercado. Hacía más de 20 años. lo desdobló con cuidado. El papel estaba amarillo y quebradizo. Lo volvió a guardar.

 En 2019, Iker cumplió 46 años. Su vida transcurría entre el taller, su cuarto rentado y las caminatas por el malecón. No era una vida triste ni amarga, era una vida funcional con pequeños momentos de satisfacción, un motor bien reparado, una cerveza fría al final del día, una charla con los compañeros del taller, pero siempre había un espacio vacío que nada llenaba.

 A veces, cuando pasaba por el muelle de pescadores, veía mujeres trabajando en las hieleras y en las lanchas. Se preguntaba si Paloma habría terminado en un lugar así, en otra ciudad, con otro nombre, haciendo un trabajo duro bajo el sol. En 2020, la pandemia cerró el taller durante meses. Iker pasó el encierro arreglando cosas en su cuarto y haciendo trabajos pequeños para vecinos.

 La madre de Paloma dejó de atender el puesto durante todo ese año. Su salud empeoró. Diabetes, presión alta, problemas de circulación. Iker la visitaba cada semana, le llevaba despensa y medicinas. Ella nunca mencionaba a Paloma, pero Iker sabía que pensaba en ella todos los días.

 Lo notaba en la forma en que miraba la cómoda donde guardaba la cajita, en el silencio prolongado que a veces llenaba la sala. En 2021, el taller reabrió con restricciones. Iker volvió al trabajo con una sensación extraña de normalidad forzada. La ciudad había cambiado poco en apariencia, pero algo invisible se había roto durante los meses de encierro.

 La gente hablaba menos en las calles, los negocios cerraban más temprano, las familias se habían acostumbrado a convivir con ausencias permanentes. Iker pensó en Paloma más de lo habitual durante esos meses. Se preguntó si ella habría sobrevivido a la pandemia, si estaría bien, si seguiría viva en algún lugar remoto. En septiembre de 2021, Iker cumplió con el ritual de siempre, compró flores en el mercado y caminó hasta el malecón.

 Esa vez, en lugar de quedarse sentado en la banca, bajó hasta la orilla del agua, se quitó los zapatos y dejó que las olas le mojaran los pies. El sol estaba cayendo y el cielo se había teñido de naranja y violeta. Iker cerró los ojos y pensó en la última vez que había visto a Paloma.

 Recordó la llamada desde el teléfono público, la voz tranquila de ella diciendo que no tardaría. recordó haber esperado en el taller con las manos sucias de grasa, sin imaginar que esa sería la última vez que escucharía su voz. La madre de Paloma murió en enero de 2022. No fue un deceso dramático, simplemente dejó de levantarse una mañana.

 Los vecinos la encontraron horas después acostada en su cama con la mirada fija en el techo. Iker se encargó del funeral. Fue una ceremonia pequeña, sin mariachis ni discursos largos. Algunas vecinas llevaron comida a la casa. Iker se quedó solo al final del día, recogiendo platos y vasos desechables. Antes de cerrar la casa, entró a la habitación de la madre y abrió la cómoda.

 Ahí estaba la cajita de la pulsera junto a las fotos de Paloma y el cuaderno de la técnica. Iker tomó la cajita y se la llevó. Durante los meses siguientes, Iker guardó la cajita en su cuarto en una repisa junto a la foto plastificada que siempre llevaba en la cartera. No la abría, pero saber que estaba ahí le daba una extraña sensación de continuidad.

 Era como si la búsqueda no hubiera terminado, como si seguir conservando esos objetos fuera una forma de mantener viva la posibilidad de un reencuentro, por imposible que pareciera. En mayo de 2022, Iker recibió una llamada del Ministerio Público. Le informaron que la carpeta de paloma seguía abierta, pero que no había actualizaciones.

 Le preguntaron si quería que se cerrara oficialmente. Iker dijo que no. En 2023, Iker tenía 50 años. Seguía trabajando en el mismo taller, viviendo en el mismo cuarto, caminando por las mismas calles. Su rutina era predecible y monótona, pero no le molestaba. Había aprendido a vivir con la ausencia, a no esperar respuestas ni milagros.

 Los domingos a veces iba al muelle de pescadores a comprar camarón fresco. Le gustaba el ambiente del lugar, las lanchas pintadas de colores brillantes, los hombres descargando hieleras, las mujeres limpiando pescado bajo toldos azules. Todo olía a sal, a diésel y a trabajo duro. Uno de esos domingos, en marzo de 2023, Iker conoció a un pescador llamado Chui.

Coincidieron en una fonda cerca del muelle. Shui era de los que hablaban mucho, de los que contaban historias sin que nadie se las pidiera. Le cayó bien a Iker. Empezaron a saludarse cuando se veían. En junio, Chui le propuso que lo acompañara un día a la pesca. Iker aceptó.

 Salieron antes del amanecer con el mar todavía oscuro y el aire frío. Iker no pescó nada, pero disfrutó estar en el agua, lejos de la ciudad, sin pensar en nada más que en el movimiento de las olas. Después de ese día, Iker empezó a visitar el muelle con más frecuencia, no para trabajar, solo para acompañar a Chui a comprar hielo o a revisar las redes.

 El ambiente le resultaba reconfortante. Había algo en la simplicidad de ese mundo. Lanchas, pescado, sol, mar, que lo tranquilizaba. No pensaba en Paloma cuando estaba ahí, o al menos no pensaba en ella de forma dolorosa. Era un espacio donde podía existir sin el peso de los años acumulados.

 En julio de 2024, Iker acompañó a Chuy al muelle un sábado por la mañana. Hacía calor, pero la brisa del mar lo hacía soportable. Chui necesitaba comprar hielo para una salida larga que tenía programada para el día siguiente. Iker caminaba detrás de él mirando las lanchas, las hieleras azules, los toldos que daban sombra a los puestos de venta.

 Había mujeres trabajando en varios puntos, unas limpiando pescado, otras entregando bolsas a los lancheros. Iker no prestaba mucha atención, solo caminaba con las manos en los bolsillos pensando en nada en particular. Entonces vio a una mujer de unos 49 años acomodando unas bolsas junto a una hielera. Llevaba puesta una camiseta color azul petróleo, pantalón de mezclilla gastado y una gorra oscura con un logo rojo.

 Su piel estaba bronceada por el sol, su rostro marcado por los años y el trabajo físico. No había nada en ella que llamara la atención a primera vista. Era una mujer más entre las muchas que trabajaban en el muelle. Pero cuando levantó la mano para acomodarse el cabello hacia atrás, Iker vio algo que lo paralizó. En su muñeca izquierda brillaba tenue pero inconfundible, una pulsera de chaquiras con una concha blanca.

 Iker se quedó inmóvil en medio del muelle con el ruido de las lanchas y el griterío de los vendedores desvaneciéndose en un segundo plano. Su mirada estaba clavada en esa muñeca, en esa pulsera que conocía de memoria.

 Las chaquiras estaban más desgastadas que en la foto que llevaba en su cartera y la concha había perdido casi todo su brillo, pero no había duda, era la misma. La mujer terminó de acomodar las bolsas y se giró para hablar con uno de los lancheros. Iker dio un paso al frente, luego otro. Su corazón latía tan fuerte que sentía el pulso en las cienes. Chui, que ya estaba apagando el hielo unos metros más adelante, volteó y lo llamó.

 ¿Qué te pasa, compa? ¿Viste un fantasma o qué? Iker no respondió. Siguió caminando hacia la mujer despacio, como si tuviera miedo de que desapareciera si se acercaba demasiado rápido. La mujer sintió su presencia y volteó. Lo miró con una mezcla de extrañeza y cautela. Como quién detecta que alguien la está observando de más. Iker se detuvo a un par de metros. abrió la boca, pero no salió ningún sonido. Tragó saliva y volvió a intentarlo.

 “Perdón”, dijo finalmente con la voz ronca. “Paloma.” La mujer frunció el ceño y dio medio paso atrás. “Me llamo Laura”, respondió tensa. Iker no insistió de inmediato. Sabía que no podía presionar, que si lo hacía mal la asustaría y perdería la única oportunidad que tenía. metió la mano al bolsillo trasero de su pantalón, sacó su cartera y la abrió con cuidado.

Extrajo la foto plastificada, la misma que había cargado durante casi 30 años, y la extendió hacia ella sin decir nada. La mujer miró la foto, su expresión cambió, palideció ligeramente, sus labios se entreavieron y su mano derecha se crispó alrededor de la bolsa que sostenía.

 miró la foto, luego su propia muñeca, luego de nuevo la foto. Iker señaló la pulsera en la imagen. Esa pulsera dijo con voz quebrada, tu mamá te la regaló cuando cumpliste 18. Tiene chaquiras y una concha blanca. Nunca te la quitabas. La mujer cerró los ojos. Una lágrima se deslizó por su mejilla, silenciosa, sin dramatismo. Cuando volvió a abrir los ojos, había algo en ellos que Iker reconoció de inmediato.

Era la mirada de Paloma, enterrada bajo años de cansancio y miedo. ¿Cómo? La mujer no terminó la frase. Iker dio otro paso al frente, pero con cuidado. Sin invadir su espacio. El departamento de olas altas dijo, “Ibamos a vernos ese día. Tú ibas a ir primero. Me dijiste que me marcarías saliendo.

 La mujer tembló. Su respiración se volvió irregular. Iker continuó. Ahora con más urgencia, pero sin alzar la voz. Te llamaba Palo. Solo yo te decía así. Te burlabas de ese apodo. Decías que sonaba a nombre de perro. La mujer soltó una risa ahogada que se convirtió en soyoso. Asintió sin decir nada.

 Iker mencionó la cicatriz sobre su ceja derecha, casi invisible, producto de una caída en la primaria cuando jugaba canicas. Paloma se llevó la mano a la frente tocándose exactamente donde estaba la marca. Ickers sacó su celular y le mostró otra foto, una que había tomado años atrás al malecón, al lugar donde dejaba las flores cada septiembre.

 “Nunca dejé de buscarte”, dijo Paloma, porque ya no había duda de que era ella. se cubrió la boca con ambas manos y empezó a llorar en silencio. Uno de los lancheros se acercó preocupado. ¿Está todo bien, Laura? Paloma asintió sin mirarlo. El hombre se alejó despacio mirando a Iker con desconfianza. Un comerciante del puesto de al lado, un señor que vendía carnada y anzuelos, notó que algo raro estaba pasando.

 Vio a Paloma llorando, a Iker con la foto en la mano, el ambiente tenso. Sacó su celular y marcó al nuence. Hay una situación en el muelle de pescadores. Una mujer está llorando. Parece que la están molestando o algo así. No sé. Mejor manden a alguien. colgó y siguió observando desde lejos sin acercarse. Iker no sabía qué hacer. Quería abrazarla. Quería preguntarle dónde había estado.

 Quería gritarle que la habían buscado durante años, que su madre había muerto esperándola. Pero no hizo nada de eso, solo se quedó ahí parado con la foto todavía en la mano, mirándola como si no pudiera creer que fuera real. Paloma finalmente habló con la voz quebrada, casi inaudible. No sabía cómo volver. Ya pasó mucho tiempo. Yo ya no soy la misma.

 Iker negó con la cabeza. No importa. Estás aquí. Eso es lo único que importa. A los pocos minutos llegó una patrulla de la policía municipal. Bajaron dos oficiales que se acercaron con cautela. Preguntaron qué estaba pasando. El comerciante señaló a Iker y a Paloma. Iker explicó rápido con las palabras tropezándose unas con otras. Ella desapareció hace 29 años.

 Es Paloma Armenta. Yo soy su novio. Bueno, era su novio. La estuve buscando todo este tiempo. Los oficiales intercambiaron miradas. Uno de ellos pidió refuerzos por radio. Paloma no dijo nada. Solo miraba el suelo con los brazos cruzados sobre el pecho temblando. Uno de los oficiales le pidió a Paloma que se identificara.

 Ella dudó antes de responder. Laura dijo finalmente, aunque su voz no sonaba convincente ni siquiera para ella misma. El oficial revisó su registro interno y notó que no había ninguna denuncia reciente relacionada con el incidente. Preguntó si necesitaban trasladarla a algún lugar. Iker intervino con urgencia. Ella es Paloma Armenta. Desapareció en 1995.

 Debe haber una carpeta abierta en el Ministerio Público. El oficial tomó nota del nombre y pidió verificación por radio. Mientras esperaban respuesta, llegó una unidad del DIF Mazatlán, que había sido alertada por el 911. Una trabajadora social bajó del vehículo y se acercó con cuidado. Habló con Paloma en voz baja, preguntándole si se encontraba bien, si necesitaba algo, si alguien la había agredido.

 Paloma negó con la cabeza. Estoy bien, solo asustada, la trabajadora social notó la tensión en su postura y le ofreció acompañarla a un lugar más tranquilo. Paloma aceptó. Los oficiales formaron un perímetro discreto para mantener alejados a los curiosos que empezaban a acumularse. Chui, el amigo pescador de Iker, se acercó a él y le preguntó en voz baja qué estaba pasando.

 Iker no pudo responder. Tenía un nudo en la garganta que no lo dejaba hablar. La trabajadora social del DIF propuso trasladar a Paloma al hospital general para una valoración médica. No era obligatorio, pero recomendable. Paloma miró a Iker con una expresión difícil de interpretar. Había miedo, sí, pero también algo parecido al alivio.

Iker asintió. Yo voy contigo. No te voy a dejar sola. Paloma bajó la mirada y murmuró un gracias casi inaudible. Subieron a la unidad del DIF. Iker pidió permiso para acompañarla y le fue concedido. Durante el trayecto, ninguno de los dos habló. Paloma miraba por la ventana con la pulsera todavía en su muñeca, ahora más visible bajo la luz que entraba por el vidrio.

 En el hospital general, Paloma fue recibida por una médica de guardia que la llevó a una sala de revisión. Le tomaron signos vitales, presión arterial ligeramente elevada, pulso acelerado, deshidratación leve. La doctora anotó señales de trabajo físico prolongado, callosidades en las manos, piel reseca en antebrazos y cuello, cicatrices antiguas en las rodillas. Paloma respondió las preguntas de forma automática, sin dar detalles.

La médica no presionó, le ofreció agua, le tomó muestras de sangre para análisis básicos y la derivó con la psicóloga del hospital. La psicóloga era una mujer joven que hablaba con voz pausada y sin juzgar. le preguntó a Paloma si quería hablar sobre lo que había pasado. Paloma negó con la cabeza. Todavía no. No sé por dónde empezar.

La psicóloga respetó su decisión y le explicó que no estaba obligada a decir nada en ese momento, que lo importante era que estuviera segura y que tuviera acceso a apoyo si lo necesitaba. Le entregó un folleto con información sobre terapia para trauma y ansiedad.

 Paloma lo guardó en el bolsillo de su pantalón sin mirarlo. Mientras tanto, en la sala de espera, Iker fue contactado por un agente de la Fiscalía de Sinaloa que había sido notificado sobre el caso. El agente llegó con una carpeta bajo el brazo y una grabadora digital. Le hizo preguntas rápidas a Iker, cómo la había reconocido, qué señas particulares confirmaban su identidad si tenía alguna prueba adicional.

Iker mostró la foto plastificada, mencionó la pulsera, la cicatriz en la ceja, el apodo palo. El agente tomó nota de todo y le informó que la carpeta de Paloma Armenta había sido reabierta de inmediato. El siguiente paso era la identificación oficial.

 Se programó una toma de huellas dactilares para compararlas con las que habían quedado registradas en objetos personales de Paloma en 1995. También se planificó una prueba de ADN. Aunque ya no había un familiar directo disponible para comparación inmediata. La madre había muerto en 2022, pero el agente explicó que se podían buscar otros familiares o recurrir a bases de datos secundarias. Iker mencionó que Paloma tenía una prima hermana que vivía en Culiacán.

 El agente anotó el dato y prometió hacer las gestiones necesarias. Paloma salió de la consulta psicológica una hora después. tenía los ojos enrojecidos, pero más calmada. La trabajadora social del DIF le explicó que podía quedarse en un albergue temporal si no tenía dónde ir. Paloma dudó. No había pensado en eso. Durante años había vivido en cuartos rentados, en casas de otras personas, en lugares donde nunca se sentía realmente segura.

 La idea de un albergue la incomodaba, pero aceptó porque no tenía alternativa inmediata. Iker se ofreció a ayudarla con lo que necesitara. Paloma lo miró a los ojos por primera vez desde el reencuentro. ¿Por qué? Ya pasaron casi 30 años. No me debes nada. Iker sintió que algo se rompía dentro de él al escuchar esas palabras.

 Porque nunca dejé de buscarte”, respondió con la voz temblando. “Porque iba a ser mi esposa. Porque tu mamá murió esperándote. Porque se detuvo.” No podía seguir hablando sin quebrarse completamente. Paloma cerró los ojos y asintió despacio. “Gracias”, dijo después de un silencio largo. No sé qué más decir. Iker no esperaba más. Con eso le bastaba.

 El agente de la fiscalía le informó a Paloma que necesitaban tomarle las huellas dactilares y hacerle algunas preguntas básicas para reactivar la investigación. Paloma aceptó, aunque su cuerpo estaba rígido por la tensión, la llevaron a una sala donde un perito le tomó las huellas con tinta y papel. El proceso fue rápido y silencioso.

Después el agente le preguntó si recordaba su nombre completo, su fecha de nacimiento, la dirección donde vivía en 1995. Paloma respondió sin titubiar. Cada respuesta confirmaba lo que Iker ya sabía. Era ella. Pasaron varios días antes de que Paloma pudiera hablar con claridad sobre lo que había ocurrido.

 Durante ese tiempo permaneció en el albergue temporal del DIF con acceso a terapia diaria y acompañamiento psicológico. Icker la visitaba cada tarde, siempre con permiso previo y respetando los límites que le marcaban las trabajadoras sociales. No presionaba, no preguntaba, solo se sentaba en la sala común y esperaba a que Paloma quisiera hablar.

 A veces ella bajaba y se sentaban juntos en silencio. Otras veces no bajaba y él se iba sin decir nada. La primera vez que Paloma habló fue una tarde de finales de julio. Estaban sentados en una banca del patio del albergue bajo la sombra de un árbol de mango. Iker había llevado una bolsa con pan dulce y dos refrescos.

 Paloma aceptó una concha y la mordió despacio, como si no estuviera acostumbrada a comer algo así. Después de varios minutos en silencio, empezó a hablar. Su voz era baja, casi un murmullo. Y Kerrumpió ni una sola vez. El día que desaparecía, fui al departamento de olas altas. La dirección era correcta, pero cuando llegué no estaba la dueña, había otra mujer.

 Me dijo que la dueña le había pedido que me atendiera porque tuvo un imprevisto. Me mostró el lugar. Era pequeño, pero estaba bien. Le pregunté cuánto costaba. Me dijo que había otra opción mejor, un trabajo con casa y comida incluida en Guaimas. Dije que no, que yo vivía en Mazatlán, que iba a casarme pronto. Ella insistió.

 me dijo que era temporal, que podía juntar más dinero rápido y volver en unos meses. Paloma hizo una pausa. Apretó la pulsera con los dedos de su mano derecha, como si ese gesto la ayudara a seguir hablando. Me convenció. No sé cómo. Ahora que lo pienso, creo que me dijo exactamente lo que quería oír. Me ofreció papeles, contrato, todo formal. Me pidió que la acompañara a una oficina para firmar. Subimos a un coche. Yo pensé que era cerca.

 Pero no manejó mucho tiempo. Cuando quise bajarme, me dijo que ya estábamos llegando. Llegamos a una casa en las afueras, no sé bien dónde. Había otras mujeres ahí. Me dijeron que me quedaría unos días mientras tramitaban los papeles. Me quitaron mi identificación, mi credencial, todo. Dijeron que era por seguridad.

 Iker queer apretó los puños, pero no dijo nada. Paloma continuó. Al principio creí que era normal. Trabajaba limpiando casas. cuidando niños. Me pagaban muy poco y siempre me decían que tenía deudas por el traslado, por la comida, por el cuarto. Nunca podía llamar a mi casa porque no me dejaban acercarme a los teléfonos. Pasaron semanas, luego meses.

 Intenté irme varias veces, pero me amenazaban. Me decían que si me iba me buscarían, que sabían dónde vivía mi familia. tenía miedo, mucho miedo. Durante los años siguientes, Paloma fue trasladada entre varias casas en Guaimas y otros puntos de Sonora, siempre con la misma dinámica, trabajo sin descanso, pagos incompletos, documentos retenidos.

 En 2006, una vecina de una de las casas donde trabajaba notó su situación y le ofreció ayuda. Le consiguió ropa, algo de dinero y un contacto en Mazatlán. Paloma escapó una noche mientras las intermediarias dormían. Viajó en autobús sin identificación, con el miedo constante de ser detenida o reconocida. Cuando regresó a Mazatlán, ya habían pasado 11 años.

 No fue directamente a su casa. No sabía cómo explicar todo lo que había pasado. No sabía si su familia la recibiría o si la culparían por haberse ido. Además, seguía teniendo miedo de que las intermediarias la buscaran. decidió quedarse en la ciudad, pero bajo otro nombre. Empezó a presentarse como Laura.

 Consiguió trabajos informales, limpieza de casas, ayudante en cocinas, empleada en tiendas que no pedían papeles. Vivía al día en cuartos rentados que cambiaba cada pocos meses. Con el tiempo, ese miedo inicial se convirtió en vergüenza. Paloma sabía que había pasado demasiado tiempo, que ya no podía simplemente regresar y explicar lo inexplicable.

 Pensaba en su madre, en Iker, en la vida que había dejado atrás. Pero cada año que pasaba hacía más difícil el regreso. Se convenció de que ya nadie la estaba buscando, de que todos habían seguido adelante. La pulsera era lo único que la conectaba con su vida anterior. Nunca se la quitó porque era su forma de recordar que alguna vez había sido otra persona.

En 2015 encontró trabajo en el muelle de pescadores. Le pagaban en efectivo, no le pedían identificación y el ambiente le gustaba. Era duro, sí, pero honesto. No había intermediarias, no había amenazas, solo trabajo, sol y mar. Se quedó ahí durante años construyendo una rutina simple funcional.

 Paloma o Laura, como todos la conocían, se convirtió en una más entre las mujeres que trabajaban en el muelle. Nadie preguntaba por su pasado y ella no ofrecía información. Cuando terminó de hablar, Paloma miró a Iker con los ojos llenos de lágrimas. No sabía que mi mamá había muerto”, dijo con la voz quebrada. “No sabía que seguías buscándome.” “Si lo hubiera sabido.” Iker negó con la cabeza.

 No importa, lo importante es que estás aquí. Ahora tenemos que ayudarte a recuperar tu vida. Paloma no respondió, solo se quedó mirando la pulsera en su muñeca, como si no pudiera creer que ese objeto tan pequeño hubiera sido la clave para que todo cambiara. Los procedimientos legales y administrativos que siguieron al reencuentro fueron lentos y burocráticos, pero necesarios.

 La Fiscalía de Sinaloa confirmó la identidad de Paloma mediante comparación de huellas dactilares con los registros de 1995. La coincidencia fue total. También se gestionó una prueba de ADN con la prima hermana que vivía en Culiacán. Los resultados tardaron tres semanas, pero cuando llegaron confirmaron, sin lugar a dudas que la mujer que trabajaba como Laura en el muelle de pescadores era Paloma Armenta.

 

 

 

 

 

 

 Desaparecida el 17 de septiembre de 1995 con la identidad confirmada. Comenzó el proceso de recuperación de documentos. Paloma había perdido su acta de nacimiento original, su credencial de elector y cualquier otro papel que la identificara legalmente. La trabajadora social del DIF la acompañó al Registro Civil para solicitar una copia certificada de su acta.

 El trámite fue rápido, pero el momento en que Paloma sostuvo ese papel en sus manos fue extraño. Era como si estuviera recuperando una versión de sí misma que había dejado de existir casi 30 años atrás. El siguiente paso fue la reactivación de su CURP y la reposición de su credencial de elector.

 Paloma tuvo que llenar formularios, presentarse en oficinas, explicar una y otra vez por qué no tenía identificación vigente. Algunos funcionarios fueron comprensivos, otros burocráticos e indiferentes. Iker la acompañó a cada trámite esperándola afuera cuando no le permitían entrar, llevándole agua cuando el calor apretaba. No hablaban mucho durante esos días. El proceso era agotador y Paloma necesitaba espacios de silencio.

En paralelo, la fiscalía reabrió la investigación sobre su desaparición. El agente a cargo entrevistó nuevamente a Paloma, esta vez con más tiempo y en un ambiente controlado. Paloma describió a la mujer que la había reclutado en 1995, dio detalles sobre las casas donde la retuvieron y mencionó nombres de intermediarias que recordaba.

 La mayoría de esos datos eran vagos, nombres falsos, direcciones aproximadas, pero el agente los anotó de todos modos. Existía la posibilidad de que algunas de esas personas siguieran operando. El agente también le explicó a Paloma que tenía derecho a interponer una denuncia formal por privación ilegal de la libertad y trata laboral. Paloma dudó. No quería revivir todo eso en un juzgado. No quería enfrentarse a las personas que la habían retenido.

 Pero la trabajadora social del DIF le explicó que hacerlo podría ayudar a otras mujeres que tal vez estuvieran pasando por lo mismo. Paloma lo pensó durante varios días y finalmente aceptó. Firmó la denuncia con mano temblorosa, consciente de que ese acto cerraba una puerta, pero abría otra que no sabía si estaba lista para cruzar. Mientras tanto, Paloma continuaba en el albergue del Dev.

 Asistía a terapia tres veces por semana con una psicóloga especializada en trauma. Las primeras sesiones fueron difíciles. Paloma no podía hablar sin llorar o hablaba demasiado rápido, como si quisiera sacar todo de una vez y no volver a pensarlo nunca más.

 La psicóloga le enseñó técnicas de respiración, ejercicios para manejar la ansiedad y estrategias para procesar los recuerdos sin que la desbordaran. Poco a poco, Paloma empezó a sentir que podía sostener su propia historia sin romperse. Uno de los temas más difíciles fue su relación con Iker. Habían pasado casi 30 años desde la última vez que se vieron. Él tenía 51, ella 49.

 Ya no eran los jóvenes que planeaban casarse y rentar un departamento en olas altas. Paloma sentía culpa por todo el tiempo perdido, por la vida que Iker no había tenido esperándola. Iker, por su parte, no sabía cómo acercarse sin parecer invasivo. No quería presionar, pero tampoco quería desaparecer de su vida ahora que la había encontrado.

La psicóloga les sugirió que se tomaran las cosas con calma, que no intentaran retomar una relación que ya no existía, sino construir algo nuevo desde donde estaban ahora. Paloma e Iker aceptaron la recomendación. Decidieron verse una vez por semana, siempre en lugares públicos.

 una fonda, el malecón, el parque. Hablaban de cosas sencillas, de la vida diaria, de cómo estaba progresando Paloma con los trámites. No hablaban del pasado a menos que Paloma lo mencionara primero. En una de esas reuniones, Paloma le preguntó a Iker si alguna vez se había casado o tenido hijos. Iker negó con la cabeza. Nunca pude, dijo. Intenté seguir adelante, pero algo siempre me detenía.

Paloma sintió una mezcla de tristeza y gratitud que no supo cómo nombrar. No le parecía justo que Iker hubiera pasado casi 30 años esperándola, pero al mismo tiempo le conmovía saber que no había sido olvidada. “No tenías que hacer eso”, le dijo. Iker la miró a los ojos. “Lo sé, pero no fue una obligación, fue una elección.

 A finales de agosto, Paloma recibió su credencial de elector nueva. Era un documento pequeño, insignificante para la mayoría de la gente, pero para ella significaba que volvía a existir oficialmente. La trabajadora social del DIF también la ayudó a inscribirse en el sistema de salud pública y a solicitar apoyo para buscar empleo formal.

 Paloma no quería volver al muelle de pescadores, no porque el trabajo fuera malo, sino porque ese lugar la conectaba con su vida como Laura y ella estaba tratando de dejar atrás esa identidad. En septiembre, Paloma salió del albergue y rentó un cuarto pequeño en una vecindad cerca del centro. No era gran cosa, pero era suyo.

 Iker la ayudó con los muebles básicos, un colchón, una mesa, dos sillas, un ventilador. Paloma insistió en que no era necesario, pero Iker no aceptó un no por respuesta. Pasaron toda una tarde armando muebles y acomodando cosas. Al final del día, Paloma preparó café en una cafetera vieja que había comprado en el mercado.

 Se sentaron en las sillas nuevas tomando café aguado sin decir mucho. Era un momento simple, casi trivial, pero para ambos significaba algo importante, la posibilidad de empezar de nuevo. El mes de octubre trajo consigo una rutina nueva para Paloma. Había conseguido trabajo en una tienda de abarrotes que quedaba a tres cuadras de su cuarto.

 El dueño, un señor mayor que conocía vagamente su historia, le ofreció el empleo sin pedirle referencias laborales. Le pagaba en efectivo cada semana y no hacía preguntas innecesarias. Paloma agradecía esa discreción. No quería ser vista como una víctima ni como alguien a quien había que tratar con cuidado. Solo quería trabajar, pagar su renta y construir algo parecido a una vida normal.

 Las primeras semanas fueron difíciles. Paloma no estaba acostumbrada a interactuar tanto con la gente. En el muelle su trabajo había sido más solitario. Entregar bolsas, limpiar pescado, acomodar hieleras. Ahora tenía que atender clientes, cobrar, hacer cuentas rápidas en su cabeza.

 Algunos días llegaba a su cuarto exhausta, con dolor de cabeza y las piernas hinchadas, pero seguía adelante. No tenía alternativa. Ig continuaba visitándola, siempre respetando los límites que Paloma le marcaba. A veces pasaba por la tienda solo para comprar un refresco y saludarla. Otras veces la esperaba afuera cuando salía del trabajo y caminaban juntos hasta su cuarto. Nunca entraba a menos que ella lo invitara y cuando lo hacía se quedaba solo unos minutos. Paloma valoraba ese respeto.

Sabía que para Iker no era fácil mantener la distancia, pero lo hacía porque entendía que ella necesitaba tiempo para reacomodarse en un mundo que le resultaba extraño y abrumador. En noviembre, Paloma recibió una citación de la fiscalía. La investigación sobre las intermediarias que la habían retenido en 1995 había avanzado.

 Habían localizado a una de las mujeres que operaban en Guaimas durante esos años. La mujer, ahora de 60 y tantos años negaba haber participado en retención de personas, pero los registros mostraban vínculos con varias denuncias similares. El agente le pidió a Paloma que declarara nuevamente, esta vez de forma más detallada. Paloma aceptó.

 Aunque la sola idea de volver a hablar del tema le revolvía el estómago. La declaración se llevó a cabo en una sala del Ministerio Público. Paloma respondió todas las preguntas con voz firme, aunque por dentro sentía que se desmoronaba. describió la casa en las afueras, los trabajos que le asignaban, las amenazas que recibía cuando intentaba irse.

 El agente grabó todo y le aseguró que su testimonio sería clave para el caso. Paloma salió de ahí temblando. Iker la esperaba afuera. No preguntó nada, solo le ofreció el brazo y caminaron juntos hasta una fonda cercana donde comieron en silencio. Ese mismo mes, Paloma se armó de valor y visitó la tumba de su madre. Iker le había dado la ubicación del panteón y el número de la fosa.

 Paloma fue sola temprano, antes de que llegaran otras personas. Se quedó parada frente a la lápida durante mucho tiempo sin decir nada. No sabía qué sentir. Había tristeza, sí, pero también culpa, rabia y una sensación de vacío que no tenía nombre. Finalmente se arrodilló y tocó la lápida con la mano. Perdón. susurró.

 Fue lo único que pudo decir. Se levantó, se limpió las lágrimas y se fue. En diciembre, Iker le preguntó a Paloma si quería pasar la Navidad con su familia. Paloma dudó. No conocía a la familia de Iker más allá de un par de encuentros fugaces en 1995. Pero Iker insistió con suavidad. No vas a estar sola. No, este año. Paloma aceptó. La cena fue sencilla.

Tamales, ponche, pan dulce. La familia de Iker la recibió sin hacer preguntas incómodas. Trataron de que se sintiera cómoda, pero sin sobreactuar. Paloma agradeció esa normalidad. No quería ser el centro de atención ni el tema de conversación.

 Solo quería estar ahí presente, aunque todavía no supiera muy bien cómo habitar su propia vida. Después de la cena, Iker y Paloma caminaron por el malecón. Hacía fresco y Paloma se había puesto un suéter viejo que había comprado en el mercado. Iker llevaba las manos en los bolsillos. Ninguno de los dos hablaba mucho. Se detuvieron en el mismo lugar donde Iker solía dejar las flores cada septiembre.

Paloma miró el mar oscuro y tranquilo bajo la luna. ¿Crees que algún día voy a sentir que mi vida es mía otra vez? Preguntó de pronto. Iker no respondió de inmediato. Pensó en la pregunta, en todo lo que implicaba. Finalmente dijo, “No lo sé, pero creo que lo vas a intentar y eso ya es mucho.” Paloma asintió.

 No estaba convencida, pero las palabras de Iker le dieron algo a lo que aferrarse. Siguieron caminando en silencio con el sonido de las olas rompiendo contra el malecón como única compañía. En algún momento, Iker señaló una lancha que estaba amarrada cerca del muelle. ¿Recuerdas cuando fuimos a la isla de la piedra? Rentamos una lancha y casi nos caemos al agua porque el motor falló.

Paloma sonrió. Fue una sonrisa pequeña, pero real. Sí, me acuerdo. Era la primera vez en meses que hablaban de un recuerdo compartido sin que doliera. En enero de 2025, Paloma empezó a asistir a un taller de oficios en el centro comunitario del DF. Aprendió a usar computadoras básicas, a llenar formularios digitales, a redactar correos electrónicos. Todo eso le resultaba extraño y complicado, pero se esforzaba.

 Sabía que si quería tener un trabajo mejor, necesitaba esas habilidades. El instructor, un joven de unos 30 años, era paciente con ella. Le explicaba las cosas dos o tres veces sin mostrar frustración. Paloma le agradecía esa paciencia. En febrero, Iker le propuso algo que Paloma no esperaba.

 ¿Qué te parecería si vamos a olas altas? al edificio donde ibas a ver el departamento. Paloma sintió un escalofrío. No sabía si estaba lista para volver ahí, pero algo en la propuesta de Iker le pareció necesario, como cerrar un círculo que había quedado abierto durante casi 30 años. Aceptó. Fueron un sábado por la tarde.

 El edificio seguía ahí, más viejo, con la fachada todavía más despintada. Paloma se quedó parada frente a la puerta durante varios minutos. Iker esperó a su lado sin presionar. Aquí empezó todo. Dijo Paloma finalmente. Iker asintió. Y aquí termina. Respondió. Paloma no dijo nada más. Se dio la vuelta y empezaron a caminar de regreso. No había lágrimas, no había drama.

 Solo dos personas dejando atrás un lugar que ya no tenía poder sobre ellas. En marzo de 2025, Paloma completó el taller de oficios y recibió un diploma sencillo que guardó en una carpeta junto con su acta de nacimiento y su credencial de elector. No era gran cosa, pero para ella significaba que estaba avanzando. Poco después consiguió un trabajo mejor en una papelería pequeña cerca de la colonia Juárez.

El dueño, un hombre de unos 50 años, necesitaba alguien que atendiera el mostrador y llevara el inventario. Paloma aceptó de inmediato. Le gustaba la idea de trabajar en un lugar así. Le recordaba vagamente al sitio donde había trabajado en 1995, antes de que todo cambiara. El trabajo en la papelería era tranquilo.

 Paloma atendía a estudiantes que compraban cuadernos, a madres que pedían material para tareas escolares, a oficinistas que necesitaban copias o engargolados. Se acostumbró rápido a la rutina. Le gustaba el olor a papel nuevo, el orden de los estantes, la previsibilidad de los días. No había sobresaltos, no había amenazas, solo trabajo honesto y un sueldo que le permitía pagar su renta y ahorrar un poco cada semana.

 Iker seguía visitándola, pero ahora con menos frecuencia, no porque se hubiera alejado, sino porque Paloma necesitaba espacio para construir su propia vida sin depender emocionalmente de él. Se veían una o dos veces al mes, siempre en encuentros breves y sin presión. A veces iban a comer tacos a un puesto cerca del malecón. Otras veces solo caminaban por el centro sin hablar mucho.

 La relación entre ellos había cambiado. Ya no eran novios ni podían serlo. Pero tampoco eran solo conocidos. Eran dos personas unidas por una historia que ninguno de los dos podía ni quería borrar. En abril, Paloma recibió una notificación de la fiscalía.

 La investigación sobre las intermediarias había avanzado lo suficiente como para presentar cargos formales contra dos mujeres que operaban esquemas de reclutamiento engañoso en los 90. Una de ellas era la mujer que había contactado a Paloma en 1995. El agente le informó que su testimonio había sido clave para construir el caso. Paloma no sintió alivio ni satisfacción, solo un cansancio profundo.

 Había hecho lo que tenía que hacer, pero eso no borraba los años perdidos. En mayo, Paloma tomó una decisión que llevaba meses posponiendo. Quería terminar la técnica administrativa que había dejado inconclusa en 1995. se inscribió en un programa para adultos en el colegio de bachilleres. Las clases eran por las tardes.

 Después de su trabajo en la papelería era agotador, pero Paloma se mantenía firme. Estudiar le daba un propósito, una forma de recuperar algo que le habían arrebatado. Los profesores notaron su dedicación. Era mayor que la mayoría de sus compañeros, pero eso no la detenía. En junio, Iker le dijo a Paloma que había estado pensando en mudarse a un departamento más grande.

 No le propuso que se fueran a vivir juntos, solo le mencionó que si algún día necesitaba ayuda con su renta o si quería un lugar más amplio, él podía colaborar. Paloma agradeció la oferta, pero la rechazó con amabilidad. “Necesito hacer esto sola”, le explicó. Iker entendió, no insistió. En julio de 2025 se cumplió un año desde el reencuentro en el muelle.

 Paloma no quería hacer ninguna celebración, pero Iker insistió en que al menos caminaran juntos por el malecón, como habían hecho tantas veces en los últimos meses. Aceptó. Fueron al atardecer cuando el calor empezaba a ceder y la brisa del mar se sentía agradable. Se sentaron en una banca frente al agua. Iker sacó de su mochila una bolsa pequeña y se la entregó a Paloma.

 Ella la abrió con curiosidad. Adentro había una copia nueva de la foto de 1995 enmarcada en un marco sencillo de madera. Paloma miró la foto durante mucho tiempo. Era la misma imagen que Iker había llevado en su cartera durante casi 30 años, la que le había mostrado en el muelle el día del reencuentro. Paloma sintió una mezcla de emociones que no supo cómo nombrar. Gracias, dijo finalmente. Iker sonrió.

No tienes que quedártela si no quieres. Solo pensé que no sé que tal vez te gustaría tener una copia. Paloma guardó la foto en su bolsa. Me la voy a quedar, dijo. Fue una afirmación simple, pero cargada de significado. En agosto, Paloma recibió una llamada inesperada.

 Era su prima hermana la que había donado su ADN para confirmar la identidad de Paloma. Le preguntó si podía visitarla. Paloma aceptó, aunque con nervios. No había visto a su prima desde antes de 1995. Se encontraron en una cafetería del centro. La prima llegó con su esposo y sus dos hijos adolescentes. Paloma se sintió abrumada al principio, pero la prima fue amable y directa.

 No hizo preguntas incómodas, no dramatizó, solo le dijo que estaba contenta de que estuviera bien y que si necesitaba algo podía contar con ella. Paloma lo agradeció. Era la primera vez en años que sentía que tenía algo parecido a una familia. En septiembre, Paloma asistió a su primera clase del nuevo ciclo escolar.

 Estaba más nerviosa que de costumbre, pero se obligó a entrar al salón y tomar asiento. Durante la clase, el profesor pidió que cada estudiante se presentara. Cuando llegó el turno de Paloma, ella dudó por un segundo. Luego dijo, “Me llamo Paloma Armenta. Tengo 49 años. Estoy aquí porque quiero terminar lo que empecé hace 30 años.

” Nadie hizo comentarios, solo asintieron y siguieron con las presentaciones. Paloma sintió que algo en ella se aflojaba. Era un paso pequeño, pero importante. En octubre, Iker y Paloma volvieron al muelle de pescadores. No habían regresado juntos desde el día del reencuentro. Caminaron entre las lanchas, las hieleras, los puestos de venta.

 Paloma reconoció a algunos de los lancheros que la habían conocido como Laura. Algunos la saludaron, otros la miraron con curiosidad. Paloma respondió los saludos con naturalidad. Ya no sentía la necesidad de esconderse ni de explicar quién era. Simplemente estaba ahí caminando por un lugar que había sido parte de su vida durante casi 10 años.

 En noviembro de 2025, Paloma llevaba 16 meses desde el reencuentro. La vida que había construido durante ese tiempo no era perfecta, pero era suya. Trabajaba en la papelería 5co días a la semana, asistía a clases por las tardes, pagaba su renta puntualmente y ahorraba un poco cada mes. Los fines de semana los dedicaba a estudiar o a caminar por el malecón.

 A veces, muy de vez en cuando, Iker la acompañaba. Otras veces iba sola. Ambas cosas estaban bien. La terapia continuaba, aunque ahora con menor frecuencia. Paloma había aprendido a manejar la ansiedad sin que la paralizara. Seguía teniendo días difíciles, días en los que el peso de los años perdidos se sentía insoportable.

 Pero también tenía días buenos, días en los que podía levantarse sin miedo, trabajar sin angustia y dormir sin pesadillas. Esos días eran cada vez más frecuentes. En una de sus sesiones, la psicóloga le preguntó cómo se sentía respecto a su relación con Iker. Paloma lo pensó antes de responder. No sé si algún día vamos a volver a hacer lo que éramos. Creo que ya no es posible, pero tampoco quiero que desaparezca de mi vida.

 Me ayudó a volver. Eso no lo voy a olvidar. La psicóloga asintió. ¿Y qué quieres tú para ti misma? Paloma sonríó un poco. Quiero terminar mi técnica. Quiero tener un trabajo mejor. Quiero dejar de sentir que le debo algo a alguien. Quiero ser yo, nada más. En la papelería, Paloma se había ganado la confianza del dueño.

 Él le había propuesto que se quedara a cargo cuando él no estuviera, que manejara el inventario y las compras. Paloma aceptó. No era un ascenso formal, ni venía con un aumento significativo, pero le daba más responsabilidad y eso le gustaba. Le hacía sentir que estaba avanzando, que no estaba estancada. Una tarde de principios de noviembre, mientras organizaba los estantes de la papelería, Paloma se dio cuenta de que la pulsera de Chaquira se había roto. Una de las cuerdas se había desgastado tanto que finalmente se dio.

 Las chaquiras cayeron al suelo con un sonido seco. Paloma se agachó a recogerlas. No se angustió, no lloró, solo las guardó en su bolsillo y siguió trabajando. Esa noche, en su cuarto intentó repararla, pero la cuerda estaba demasiado dañada. Decidió guardar las chaquiras y la concha blanca en una cajita pequeña, la misma que su madre había guardado durante años. No necesitaba llevar la puesta para recordar, ya no.

El 6 de noviembre de 2025, Iker le preguntó a Paloma si quería que volvieran a caminar por el malecón, como habían hecho tantas veces. Paloma aceptó. Fueron al amanecer antes de que el sol calentara demasiado. El malecón estaba casi vacío. Solo algunos corredores y vendedores ambulantes preparando sus puestos caminaron despacio sin hablar mucho.

 En algún momento, Iker señaló una lancha que estaba saliendo del muelle. ¿Crees que algún día quieras volver a salir al mar? Como aquella vez en la isla de la piedra. Paloma lo pensó. Tal vez, todavía no, pero tal vez. Pasaron frente al lugar donde Iker solía dejar las flores cada septiembre. Paloma se detuvo ahí.

 Miró el mar tranquilo y brillante bajo la luz del amanecer. ¿Seguís viniendo aquí cada año?, preguntó. Y Kerintió. Sí, aunque ahora ya no dejo flores, ya no lo necesito. Paloma asintió también. Está bien. Yo tampoco necesito que lo hagas. Se quedaron parados ahí unos minutos más sin decir nada. Luego siguieron caminando. Cuando llegaron al muelle de pescadores, Paloma se detuvo nuevamente.

 Miró las lanchas, las hieleras, los toldos azules. Todo seguía igual que un año atrás. Iker le preguntó si quería acercarse. Paloma negó con la cabeza. No hace falta. Solo quería verlo. Iker entendió. No insistió. Caminaron de regreso en silencio cuando llegaron al punto donde sus caminos se separaban. Iker hacia su cuarto, Paloma hacia el suyo. Se detuvieron.

 Paloma miró a Iker a los ojos. “Gracias”, dijo, “por todo, por esperarme, por no presionarme, por dejarme ser.” Iker sonríó. No tienes que agradecerme, solo hice lo que tenía que hacer. Paloma asintió. Igual gracias. Se despidieron sin abrazarse. Solo un gesto de la mano. Breve y simple.

 Paloma caminó hacia su cuarto con la sensación de que algo había cambiado, aunque no sabía exactamente qué. Cuando llegó, abrió la puerta, dejó su bolsa en la mesa y se sentó en la cama. Miró la cajita donde guardaba las chaquiras y la concha blanca. La abrió, las tocó con los dedos, las volvió a guardar, luego cerró la cajita y la puso en la repisa junto al marco con la foto de 1995, afuera el sol seguía subiendo.

 La ciudad despertaba con su ritmo de siempre. Paloma se levantó, se lavó la cara, se preparó para ir a trabajar. No sabía que vendría después. No sabía si algún día lograría sentir que su vida era completamente suya. Pero por primera vez en casi 30 años sentía que tenía la posibilidad de intentarlo y eso por ahora era suficiente.

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