Episodio 1: La ayudante que se folló a mi marido

¿Ves a esa chica que trajimos a casa para que nos ayudara? ¿La de la sonrisa inocente y las caderas grandes y redondas como si fueraa a tener gemelos? No solo fregaba el suelo… Montaba a mi marido todas las noches, y yo no lo sabía… hasta que la pillé chupándoselo en mi taburete favorito de la cocina.

Empecemos por el principio.

Me llamo Uju y llevo 7 años casada con mi mejor amigo, mi compañero de piso, mi latido del corazón… Michael.

Éramos la pareja perfecta de Lagos: dos profesionales ocupados, ambos trabajando de 9 a 5 (a veces de 7 a 10). Volvíamos a casa corriendo cada noche, exhaustos como vacas después del matadero. Sin tiempo para hablar, reír, acurrucarnos ni siquiera para hacer el amor. Nuestro matrimonio se estaba convirtiendo poco a poco en una cuestión de compañeros de piso.

Pero los dos perseguíamos el dinero. Queríamos construir una casa en Lekki y enviar a nuestros futuros hijos al extranjero. Ya conoces el sueño de Lagos.

Solo nos tocábamos de verdad los fines de semana… e incluso entonces, dormíamos los sábados como muertos. Sin embargo, noté algo… cada vez que me quedaba, perdía el embarazo. Estrés. Mi cuerpo no podía llevar al bebé y a Lagos juntos.

Una noche, Michael se volvió hacia mí y me dijo:

Michael: “Cariño, esto no funciona. Estás estresada. Yo estoy cansado. Esta casa siempre está patas arriba. ¿No puedes dejar de trabajar y descansar? Te pagaré el sueldo, cariño. Cuídate y cuida de esta casa”.

Lo miré como si hubiera insultado mi existencia.

Yo: “¿Entonces debería quedarme en casa, lavar los platos y esperar a que me des dinero como una ama de casa? ¿Y si un día dejas de quererme? ¿O me engañas? Yo también necesito mi propio dinero”. Michael: “Uju na… Nunca te engañaré. Dios no lo quiera. Te quiero demasiado”.

Le creí. Qué tonta. Le creí.

Nuestra empleada de limpieza a tiempo parcial, Mamá Joy, se estaba haciendo mayor. Venía por la mañana, limpiaba, cocinaba poco y se iba por la noche. Pero la casa seguía siendo un desastre por la noche. Estaba cansada, de mal humor y seguía teniendo abortos.

Sugerí que contratáramos una empleada doméstica interna.

Michael frunció el ceño al instante.

Michael: “No me gusta la idea. ¿Otra mujer viviendo en esta casa las 24 horas? Es la receta para los problemas”.

Yo: “¡Pero necesito ayuda ya! No podemos permitirnos una niñera ni un chef. Esta cocinará, limpiará y me ayudará a descansar”.

Dudó… pero finalmente cedió.

Contacté con una agente así. Y así fue como Amara entró en mi casa.

Alta, piel chocolate como Milo, curvilínea con una cintura como una botella de Coca-Cola, de voz suave, respetuosa. Saludó con las dos manos. ¿Su comida? Mejor que la mía. De hecho, Michael empezó a elogiar su sopa de egusi como si fuera un milagro.

Michael empezó a llegar a casa más temprano.

Al principio, pensé que por fin me estaba dando prioridad. Charlábamos, reíamos y nos abrazábamos. No sabía que ya se acostaba con ella.

Una noche, me desperté para orinar y no lo vi a mi lado. Supuse que estaba abajo trabajando.

Al día siguiente, pillé a Amara sonrojándose mientras freía plátano… en calzoncillos.

Yo: “¿De dónde sacaste esos pantalones cortos?”

Amara: “¡Ah! Lo siento, mamá. Oga dijo que ayer debería ayudarlo a traerlo de la lavandería. No sabía que todavía lo usaba… Solo lo usé para freír algo”.

Lo ignoré. Pero mi espíritu no.

Empecé a fijarme en pequeños detalles.

Michael se reía con ella en la cocina.

Le compró pelucas nuevas y dijo que eran *parte de su uniforme*. Incluso vi su nombre guardado como “Oga Sugar” en su teléfono un día que sonó mientras estaba en el baño.

Pero me dije: “Uju, no seas paranoica. Es tu marido. Dijo que nunca me engañaría”.

¡Y entonces, pum!

Me quedé embarazada de nuevo.

Esta vez, estaba decidida a llevarlo a término. Se lo conté a Michael, y él estaba emocionado… pero también, de alguna manera… distante.

Una tarde, volví temprano de la consulta prenatal… cansada, con las hormonas y hambrienta… solo para entrar en mi cocina y encontrar a Michael arrodillado entre los muslos de Amara, lamiéndola como si le fuera la vida en ello.

EN MI TABURETE FAVORITO.

DONDE SUELO SENTARME A PELAR ÑAME.

Grité.

Yo: “¡¡¡MICHAEL!!! ¡¿ESTÁS LOCO?!”

Se levantó de un salto, con los labios brillantes y los pantalones medio bajados.

Michael: “Uju… Uju… No es lo que parece”. Amara: “Mamá, por favor, te lo puedo explicar…”

Yo: “¡¿Qué?! ¡¿Cómo te entró su pene en la boca o cómo tienes el trasero en mi silla?!”

Esa noche, lloré hasta que se me empapó la almohada.

Michael no pidió disculpas.

En cambio, entró en la habitación y dijo con calma:

Michael: “Uju, creo que es hora de que hablemos de algo. Quiero casarme con Amara. Como segunda esposa”.

Episodio 2: El día que me volví loca y el mundo me vio hacerlo

Me quedé congelada.

¿Una segunda esposa?
¿Después de que me quitaste la dignidad en mi propia cocina? ¿Después de que me dejaste sangrando abortos mientras tú metías la lengua entre los muslos de una niña que yo contraté?

Michael siguió hablando, como si estuviera negociando un nuevo plan de datos:
—Uju, tú sabes que la poligamia es parte de nuestra cultura. ¿Qué tiene de malo?
Yo: —¡¿Entonces por qué no me dijiste eso antes de lamerle el alma a esa chica en MI TABURETE?!

No grité más. No podía. Mi cuerpo temblaba. Mi bebé…
Puse mi mano sobre el vientre. Ese era mi prioridad.
Así que le dije:
—Michael, está bien. Puedes casarte con ella.

Él parpadeó.
—¿Estás… estás diciendo que sí?
—Sí —le sonreí—. Pero hazlo bien. Presenta a su familia. Paga la dote. Dame tiempo para prepararme.
—¡Sabía que entenderías! —Me abrazó. Yo no lo abracé.

Esa noche no dormí. Abrí una cuenta de TikTok nueva. Empecé a grabar pequeñas cosas. Me grabé llorando, limpiando mi cocina, tocando mi barriga y narrando lo que había pasado. Sin nombres, sin detalles. Solo “Mi esposo me pidió ser polígamo después de que lo pillé con nuestra empleada”.
El video se volvió viral.
Cientos de mujeres compartieron sus historias.

Entonces, llegó el sábado. El “día de presentación”.
La familia de Amara vino. Todos sentados en mi sala. Con su atuendo tradicional. Incluso el padre de Michael, que había sido pastor por 35 años, estaba ahí.

Y entonces entré yo.
Con mi boubou rojo como la sangre que perdí por sus decisiones.
Sostuve una carpeta negra.

Me senté frente a todos.
—Buenas tardes, todos. No me tomaré mucho tiempo. Quiero compartir un video antes de que empiecen la ceremonia.

Conecté mi teléfono al televisor.
Y reproduje el video.

La cámara de seguridad de la cocina.
Sí, porque después de sospechar, instalé cámaras.
Y ahí estaban: Michael y Amara.
Desnudos.
En mi taburete.

Los gritos comenzaron.
La madre de Michael se desmayó.
El padre soltó la Biblia.
La madre de Amara se tapó la cara.
Michael saltó:
—¡¿Uju, qué demonios haces?!
—Lo que debí haber hecho desde el principio. Proteger mi dignidad.

Me levanté.
—Amara, recoge tus cosas. Ya no vives aquí. Michael, los papeles del divorcio están en tu bandeja de correo.

Los eché a todos.
Ese mismo día, miles de mujeres me escribieron.
Uju la Valiente. Uju la Reina.
No me sentía como una.
Pero sabía que algo había cambiado.

Y por primera vez en años, dormí.
Sola.
Libre.
Con mi bebé aún latiendo dentro de mí.

Episodio 3: Cuando la sirvienta que me robó al marido lo abandonó con todo su dinero…

Pasaron tres meses desde aquel día que arruiné su ceremonia “tradicional”.
Michael se fue a vivir con Amara después de nuestro divorcio.
Pensé que no lo volvería a ver. Que por fin podía reconstruirme.
Pero los hombres como Michael… nunca desaparecen en silencio.

Una tarde, estaba yo en casa, con mi barriguita de seis meses, escuchando música suave y leyendo un libro, cuando oí que golpeaban la puerta.
Fuerte. Desesperado.

—¡Uju, por favor, ábreme! ¡Te lo suplico! —Era él.
Miré por la mirilla: Michael.
Su rostro, antes arrogante, ahora parecía una sombra del hombre que conocí. Tenía los ojos hinchados, la camisa rota y… ¿estaba llorando?

Abrí la puerta. Me crucé de brazos.
—¿Qué quieres?

—Uju… me… me robaron. ¡Amara se fue!
—¿Y…? ¿Eso tiene que ver conmigo?

Michael se arrodilló.
—¡Por favor! ¡Escúchame! ¡Me vació todas las cuentas! ¡Se llevó mi carro, mi laptop, incluso la ropa que mi madre me regaló en Navidad! ¡Solo me dejó una nota!

Me mostró el papel. Decía:

“Gracias por todo, Oga Sugar. Pero nunca quise ser segunda esposa. Solo quería un idiota que me ayudara a salir de la pobreza. Que tengas una buena vida… solo.”

—¡Incluso fingía amarme! —Michael sollozaba—. Uju, tú eras mi verdadera esposa. Me equivoqué. Por favor, déjame volver. ¡Por nuestro hijo!

Me lo quedé mirando durante segundos que parecieron años.
—Michael… tú no perdiste a tu esposa. Perdiste a tu hogar, tu dignidad, y tu alma.

Me giré y cerré la puerta en su cara.

Esa noche me acosté con una sonrisa.
No por su sufrimiento.
Sino porque mi bebé pateó por primera vez.
Un nuevo comienzo.

Episodio Final: El regreso de Amara… y la venganza final

Pasaron dos semanas desde que Michael apareció rogando en mi puerta.
Yo seguí con mi vida.
Mi embarazo avanzaba, mi piel brillaba, y por primera vez en mucho tiempo, me sentía en paz.

Pero la paz… no dura mucho cuando hay deudas del alma.

Una tarde, estaba saliendo de mi consulta médica cuando vi un rostro familiar en el mercado cercano.
Amara.
Ya no era la diosa curvilínea de antes. Su rostro estaba pálido, el maquillaje corrido, caminaba descalza, y cargaba un bebé en la espalda… un bebé que claramente no era de Michael.

La seguí discretamente. Entró en una farmacia y luego se sentó en la acera.
Me acerqué.

—Hola, Amara.

Se giró lentamente. Cuando me vio, sus ojos se llenaron de lágrimas.

—Uju… por favor… no me pegues.
—¿Por qué lo haría? El karma ya te dio tu merecido.

Ella bajó la mirada.
—Lo usé… a Michael. Solo quería una vida mejor. Pero el hombre por el que dejé todo… me embarazó y me abandonó. Ahora no tengo dónde vivir.

—¿Y Michael? —pregunté sin emoción.

—Volvió con su madre. La mujer me maldijo en tres idiomas cuando me vio.
Se rió amargamente.
—Y tú… tú luces más hermosa que nunca.

La miré en silencio. Luego saqué un billete de 1000 nairas y lo dejé en su mano.

—No es por ti. Es por ese niño que no pidió venir al mundo.

Me di la vuelta.

—Uju… —dijo con voz temblorosa—. ¿Me perdonas?

Me detuve, respiré profundo…
—Sí. Pero no por ti. Lo hago por mí… y por mi bebé. Porque no quiero cargar odio en el corazón cuando estoy creando vida.

Seguí caminando.

Esa noche, mientras me acariciaba el vientre, susurré:
—Mamá aprendió algo hoy, mi amor. A veces, la mejor venganza… es vivir bien.

FIN DEFINITIVO.