EPISODIO 1:

Rejoice solo tenía ocho años cuando su vida cambió para siempre.

Su madre murió al dar a luz a su hermanito, y su padre —un albañil con exceso de trabajo— no podía cuidar de un bebé y una niña al mismo tiempo. Así que tomó una decisión dolorosa: se llevó al bebé con él a la ciudad y dejó a Rejoice al cuidado de la hermana mayor de su difunta esposa.

“Solo será por un tiempo”, le dijo mientras le tomaba su pequeña mano. “Te quedarás con la hermana de tu mamá. Ella te tratará como a una hija.”

Pero desde el momento en que Rejoice puso un pie en aquella casa en Aba, su vida se convirtió en una pesadilla.

La tía Mónica era una mujer amargada. Su esposo la había dejado por una mujer más joven, y ella cargaba con esa rabia todos los días. Sus dos hijos, Justin y Terry, vivían bien: escuela privada, pan fresco, ropa limpia. Pero Rejoice dormía en una estera junto a la cocina, vestía con ropa usada y rota, y solo comía después de que todos los demás hubieran terminado.

“¿Te crees una princesa?”, le gritaba Mónica mientras le arrojaba agua enjabonada. “¿Vienes a mi casa a actuar como una señora?”

Rejoice lavaba platos, cargaba agua, cocinaba, fregaba los baños… y aun así recibía bofetadas casi todos los días. Pero nunca se quejaba. Por las noches, se quedaba despierta, susurrando a su madre fallecida.

“Mami, te extraño. ¿Por qué me dejaste?”

En la escuela, era callada pero inteligente. Su maestra, la señora Grace, solía decirle: “Tienes un don, Rejoice. No dejes que nadie te haga sentir pequeña.”

Pero a Rejoice le costaba creerlo. Su espalda estaba marcada por cicatrices de látigo. Sus brazos, por quemaduras. Sus mejillas, por los anillos pesados de la tía Mónica.

Una mañana de sábado, todo cambió.

Rejoice estaba cocinando arroz y se olvidó de revisar la olla porque estaba barriendo el patio. Cuando regresó, el arroz ya empezaba a quemarse.

Cuando Mónica entró a la cocina y vio la olla, sus ojos ardieron de furia.
“¡Niña inútil! ¿Sabes cuánto cuesta el arroz en el mercado?”

“Tía, lo siento… no fue mi intención, estaba barriendo…”

Antes de que pudiera terminar, Mónica agarró una tetera con agua hirviendo y, sin dudarlo, la vertió directamente sobre el rostro de Rejoice.

El grito que soltó aquella niña no fue solo de dolor—fue el llanto de una inocencia destrozada.

“¡Mi cara! ¡Mami! ¡Mami!” —gritaba, arañando el aire, rodando por el suelo. Sus primos, Justin y Terry, se quedaron paralizados del horror.

“¡Ahora aprenderás! ¡Niña tonta!” —gritó Mónica mientras dejaba caer la tetera como si nada hubiera pasado.

Los vecinos corrieron al escuchar los gritos. Alguien llamó a un hombre llamado Kevin, quien llevó a Rejoice a la clínica más cercana. Las enfermeras quedaron horrorizadas al verla.

“¿Quién hizo esto? Esto no es un accidente—¡esto es agua hervida! ¡Esto es crueldad!”

Su rostro estaba lleno de ampollas e hinchado. Su ojo izquierdo completamente cerrado. Su piel se desprendía. Durante días, no pudo comer ni hablar bien. Se sobresaltaba con los ruidos fuertes, incluso mientras dormía.

La policía fue llamada. Pero Mónica, que era una mujer respetada en la iglesia y con buenas conexiones, alegó que fue un accidente.

“Estaba jugando en la cocina. Ella misma se la derramó. Dios sabe que yo amo a esa niña.”

Nadie le creyó. Pero sin pruebas, el caso no avanzó.

Rejoice dejó de hablar durante semanas. Al ser dada de alta, seguía evitando la mirada de todos. Mónica, incapaz de lidiar con la culpa—o con el recuerdo constante de lo que había hecho—envió a Rejoice de regreso al pueblo, a vivir con su abuela.

Su cuerpo ahora llevaba cicatrices visibles, pero las más profundas—las internas—eran mucho más difíciles de ver.

Esa noche, sentada detrás de la cocina de su abuela y mirando las estrellas, Rejoice susurró:

“Dios… ¿por qué ganan los malos? ¿Por qué permitiste que me hiciera esto?”

Y luego añadió, apenas audible, como si fuera un juramento:

“Algún día, no seré pobre. Nunca más pediré comida. Nunca volveré a vivir en casa de nadie.”

La primera vez que Rejoice vio su reflejo tras las quemaduras, apenas se reconoció. Su piel, antes suave, ahora estaba retorcida y agrietada. Su ojo izquierdo caído. Su mejilla parecía arcilla endurecida. Tocó lentamente su rostro y murmuró:

“¿Esta… soy yo?”

No hubo respuesta.

Pero la niña que estaba frente a ese espejo se levantaría—marcada, pero no vencida.

EPISODIO 2: La niña que el mundo rechazó

Rejoice tenía solo nueve años cuando aprendió que la vida no era justa. La quemadura le había robado el rostro, pero no su alma. Y aunque cada vez que se miraba al espejo sentía que el dolor era demasiado, una pequeña chispa seguía viva dentro de ella: la esperanza.

Durante meses, vivió en silencio en la casa de su abuela. La mujer era pobre, pero amable. Le hacía infusiones de hojas de neem para aliviarle la piel y le cantaba canciones viejas cada noche, aunque no sabía si la nieta dormía o lloraba en la oscuridad.

“Te pondrás bien, mi hija,” le decía acariciándole la cabeza. “Dios no abandona a los justos. Él te ve.”

Pero Rejoice ya no confiaba en un Dios que parecía sordo a sus súplicas.

La gente del pueblo la miraba con lástima o con horror. Los niños se alejaban de ella como si fuera una criatura maldita. En la escuela, algunos murmuraban que su rostro era castigo divino. Otros simplemente no podían soportar verla. Pronto, dejó de ir.

Un día, mientras caminaba al pozo, escuchó a una mujer murmurar:

—Mírenla… la niña quemada. ¿Quién va a casarse con algo así?

Rejoice apretó la cuerda del balde entre sus manos y siguió caminando. No derramó una lágrima. No más.

La salvación vino en forma de libros polvorientos.

Su abuela, que había sido maestra antes de quedar viuda, conservaba una pequeña caja con textos viejos. “Son tuyos, si prometes no rendirte”, le dijo un día mientras soplaba el polvo de una novela.

Rejoice los devoró con hambre. Aprendió a escribir poesía, a leer en voz alta frente al espejo, a soñar con un mundo más grande que el que le había tocado. En las noches, le leía a su abuela bajo la tenue luz de una vela.

A los doce, volvió a la escuela, con la cabeza en alto y el rostro cubierto con un pañuelo. Cuando la maestra la vio entrar, no pudo evitar sonreír con ternura.

—Bienvenida de nuevo, Rejoice. Tu asiento siempre estuvo aquí.

Los primeros días no fueron fáciles. Algunos compañeros se reían, otros susurraban cosas crueles. Pero hubo una niña llamada Zina que se sentó a su lado sin decir una palabra. Con el tiempo, se hicieron inseparables.

Una tarde, después de clases, Zina le preguntó:

—¿Duele?

Rejoice se quedó en silencio por un momento, luego respondió:

—Solo cuando la gente me mira como si fuera un monstruo.

Zina le apretó la mano con fuerza.

—Tú no eres un monstruo. Eres una guerrera.

A los dieciséis años, Rejoice ganó una beca para una competencia regional de ciencias. Fue la primera vez que salió del pueblo desde el accidente. En la ciudad, nadie sabía su historia, y aunque algunos aún la miraban con curiosidad, no había odio, ni bofetadas, ni agua caliente. Solo posibilidades.

Volvió al pueblo con una medalla de bronce y una carta: una organización sin fines de lucro quería patrocinarle los estudios hasta la universidad.

Su abuela lloró de alegría.

Pero no todos estaban contentos.

Una tarde, alguien tocó la puerta de la choza de su abuela.

Era la tía Mónica.

Vestía elegante, como siempre. Su maquillaje impecable, su expresión, imperturbable.

—He venido a llevarla conmigo —dijo—. Soy su tutora legal. Y si va a estudiar en la ciudad, debe hacerlo bajo mi techo.

Rejoice se quedó paralizada. Su abuela apretó los labios.

—¿Después de lo que hiciste? ¡No tienes vergüenza!

—No hay pruebas de nada. Y ya fue hace años. Yo… yo cometí errores, pero quiero enmendarlos —respondió Mónica, con una voz forzada.

Rejoice la miró con una mezcla de miedo y furia. Pero también con algo más: control.

Ya no era la niña que sollozaba en la cocina. Era una joven con cicatrices, sí… pero también con propósito.

—Iré contigo —dijo lentamente—, pero no porque confíe en ti. Iré porque algún día… vas a mirarme a los ojos y desear no haberme tocado jamás.

Mónica tragó saliva.

Ahora, años después, Rejoice tiene veintidós.

Es doctora en biotecnología. Trabaja en un hospital infantil donde los niños quemados encuentran consuelo en su voz suave y su sonrisa torcida. Su pañuelo ya no oculta nada. Su rostro, aunque marcado, brilla con una dignidad implacable.

Y Mónica…

Mónica está postrada en cama, paralizada por un derrame cerebral.

No habla. No camina. Solo mira el techo, en silencio.

¿Y quién le da de comer? ¿Quién limpia su cuerpo y le da sus medicinas?

Rejoice.

Cada cucharada que le da, cada pastilla, cada mirada… es una lección.

—La vida te da lo que siembras, tía —susurra—. Pero yo… yo sembré amor, incluso cuando tú solo me diste dolor.

EPISODIO 3: El perdón que nadie entendió

El reloj del pasillo marcaba las 6:00 a. m. Rejoice ya estaba despierta.

Cada día comenzaba igual: hervía agua, preparaba avena y trituraba las pastillas de su tía Mónica en un mortero. Todo debía estar listo antes de que la cuidadora del hospital llegara. Pero Rejoice no era enfermera en ese momento. Era la sobrina que la sociedad decía que debía cuidar de su tía, aunque esa tía le hubiera arruinado la infancia.

Entró en la habitación con la bandeja. Mónica seguía inmóvil. Sus ojos, únicos sobrevivientes de su cuerpo paralizado, la siguieron lentamente. Rejoice colocó la cuchara cerca de su boca y habló con esa voz serena que nadie podía imitar.

—Buenos días, tía. Hoy hay avena con plátano. ¿Recuerdas que antes no me dejabas tocar la fruta porque era solo para Justin?

Mónica no contestó, como siempre. Pero a veces, Rejoice podía jurar que veía una lágrima correr por su mejilla.

En el hospital, Rejoice era otra. Llevaba bata blanca y una sonrisa que incluso los niños más heridos podían sentir como un bálsamo. Un niño de cinco años, con quemaduras en ambas manos, le preguntó una vez:

—Doctora, ¿usted también se quemó?

Rejoice asintió, agachándose a su altura.

—Sí. Me dolió mucho. Pero también me hizo fuerte.

El niño la miró con ojos grandes, admirado.

—Entonces… ¿yo también voy a ser fuerte?

—Más que yo, pequeño. Más que yo.

Una tarde de domingo, mientras ordenaba los papeles de una investigación que llevaba sobre regeneración de tejidos, Rejoice encontró una vieja caja en la esquina del armario. Era de su abuela, fallecida hacía dos años. Dentro había cartas, fotos, una Biblia desgastada… y una pequeña nota escrita con una caligrafía temblorosa:

“Mi hija Rejoice, si alguna vez el dolor te supera, no devuelvas mal por mal. Dios no te pidió justicia. Te pidió propósito.”

Rejoice cerró los ojos. Recordó las noches sobre la estera, las sopas frías, las lágrimas silenciosas… y su promesa: “Nunca más viviré en casa de nadie.”

Lo había logrado. Pero algo dentro de ella seguía roto. No por las cicatrices. Sino porque, en lo más profundo, una parte de ella aún esperaba algo que Mónica jamás diría: “Perdóname.”

Una semana después, Rejoice fue llamada al hospital con urgencia. Mónica había sufrido un segundo derrame. Ya no podía mover ni los ojos. Solo respiraba, apenas.

Los médicos fueron claros: “Quizá no pase de esta noche.”

Rejoice se sentó junto a la cama. Tomó la mano flácida de su tía y habló por última vez.

—Tú me quitaste la infancia. Me quitaste la cara. Pero no me quitaste el alma. Cada día que te alimenté, fue un acto de guerra contra el odio. Y gané.

Las lágrimas bajaban ahora por su rostro sin parar. Su voz temblaba, no de miedo, sino de liberación.

—Y por eso… aunque nadie lo entienda… te perdono.

Un pitido largo interrumpió el silencio.

Mónica había muerto.

El funeral fue discreto. Nadie lloró demasiado. Algunos vinieron por educación, otros por costumbre. Rejoice, vestida de blanco, se mantuvo de pie todo el tiempo. Algunos se murmuraban entre sí:

—¿Por qué hace tanto por esa mujer?
—Yo no podría.
—Debe estar loca.

Pero Rejoice no escuchaba nada de eso.

Había enterrado a su tía. Pero más que eso, había enterrado el rencor.

Hoy, a los veinticinco, Rejoice dirige un centro de atención para víctimas de abuso infantil. Lo nombró “Casa Estrella” —como aquellas estrellas que miraba cuando era niña, llorando detrás de la cocina de su abuela.

Cada niño que cruza esa puerta recibe no solo cuidados médicos, sino algo que a ella le fue negado durante años: ternura.

—No eres lo que te hicieron. Eres lo que eliges ser —les dice.

Y cuando alguien le pregunta por su rostro, ella simplemente sonríe.

—Estas marcas no son mi vergüenza. Son mi historia.

EPISODIO 4: Cuando las cicatrices hablan

El sol caía suave sobre los tejados de Aba. Era un día cualquiera para la mayoría. Pero para Rejoice, era el inicio de algo diferente.

Por primera vez, después de muchos años, regresaba a la casa donde todo comenzó.

Sí. La casa de la tía Mónica.

La propiedad había quedado abandonada desde la muerte de Mónica. Justin se había marchado al extranjero sin mirar atrás, y Terry ahora vivía en Lagos. Nadie reclamó la casa. Nadie quiso ni tocarla.

Pero Rejoice sí.

Con las llaves aún oxidadas, abrió el portón que tanto le había hecho temer cuando era niña. El chirrido metálico sonó como un viejo fantasma despertando.

Caminó despacio por el patio. Todo estaba cubierto de maleza y polvo. El olor a humedad, mezclado con recuerdos, le golpeó el pecho.

La cocina.

Se quedó parada frente a esa puerta durante varios minutos. Aquel rincón donde su rostro cambió para siempre… ahora era solo un espacio vacío, con una olla olvidada aún sobre una hornilla.

Cerró los ojos.

Escuchó el eco de los gritos, los insultos, el dolor. Pero también recordó a la niña que, aun rota, siguió respirando. Y decidió hacer algo impensable.

Dos meses después, la vieja casa de la tía Mónica ya no era la misma.

Donde antes había gritos, ahora había risas. Donde hubo miedo, ahora había juegos.

Rejoice la transformó en un refugio para niñas maltratadas.

La llamó “La Casa de la Esperanza”.

El primer día que abrió, solo llegaron tres niñas. Una de ellas, Blessing, tenía una herida en la espalda que aún supuraba. Otra, Amaka, no había pronunciado una palabra en dos semanas. Y la tercera, Kemi, tenía una mirada tan vacía que daba escalofríos.

Rejoice las recibió con una sonrisa.

—Bienvenidas a su hogar. Aquí, nadie les va a gritar. Nadie les va a golpear. Y nadie va a apagar su luz.

Las niñas no respondieron. Pero por la noche, Kemi se acercó a ella y le tocó suavemente el rostro.

—¿Tú también fuiste como nosotras?

Rejoice asintió, conteniendo las lágrimas.

—Sí. Y sigo siendo.

Con el tiempo, el refugio creció. Voluntarios llegaron. Psicólogos. Donantes. Rejoice comenzó a ser invitada a conferencias, a programas de televisión, a contar su historia.

Una tarde, en una charla universitaria, una joven del público levantó la mano y preguntó:

—¿Perdonarías a alguien que te destruyó la vida?

Hubo un largo silencio.

Luego, Rejoice respondió con voz firme:

—El perdón no significa olvidar. Significa elegir que el pasado no controle tu futuro. Mi tía me hizo daño, sí. Pero si no la perdonaba, yo seguiría siendo su prisionera… incluso después de su muerte.

La sala se quedó en silencio. Algunos aplaudieron. Otros lloraron.

Y en una esquina, una figura observaba con los ojos brillosos: Zina, la amiga que nunca la abandonó.

Un día, mientras paseaba por el mercado, una mujer mayor se le acercó. Llevaba un velo y caminaba con dificultad.

—¿Eres tú… Rejoice?

Ella asintió, sin reconocerla.

La mujer se quitó el velo lentamente.

Era la madre de Mónica.

—Yo… yo supe lo que mi hija te hizo. Lo supe todo. Y nunca hice nada. —Su voz temblaba—. Siempre pensé que era un asunto de familia. Pero ahora veo… que mi silencio fue cobardía.

Rejoice no dijo nada.

La mujer se arrodilló ante ella, en medio del mercado.

—Perdóname, hija. Por no haberte defendido. Por haber dejado que crecieras entre sombras.

La gente miraba. Murmuraban.

Pero Rejoice la levantó suavemente.

—Usted no tiene que arrodillarse. La herida ya sanó. Y si alguna vez vuelve a sangrar… tengo las manos limpias para curarla.

Esa noche, al regresar al refugio, Rejoice se sentó con las niñas en el patio, bajo las estrellas.

—¿Saben qué me decía mi abuela? —preguntó—. Que cuando el mundo te rompe, no es para destruirte. Es para mostrarte cuánto puedes reconstruirte.

Blessing, que al principio ni siquiera podía dormir sin llorar, apoyó la cabeza en su hombro.

—Entonces… ¿podremos sanar?

—Más que sanar —respondió Rejoice—. Van a brillar.

EPISODIO 5: Luz en la oscuridad

La “Casa de la Esperanza” se había convertido en mucho más que un refugio para niñas heridas; era un símbolo de resistencia, sanación y futuro.

Rejoice caminaba entre las habitaciones, observando cómo las risas rompían el silencio que durante años había reinado en aquella casa. Blessing ayudaba a preparar la cena, Amaka dibujaba por primera vez en semanas, y Kemi cantaba una canción que ella misma había inventado.

Un sonido suave de pasos la sacó de su pensamiento. Era Zina, la amiga fiel que siempre había estado a su lado.

—¿Quieres venir conmigo? —preguntó Zina—. Hay algo que quiero mostrarte.

Rejoice asintió y siguió a su amiga hacia la plaza del pueblo, donde un grupo de personas se había reunido alrededor de un pequeño escenario improvisado.

Un hombre mayor, de mirada profunda, sostenía un micrófono. Era el alcalde local, y justo detrás de él, una enorme pancarta que decía: “Reconocimiento a Rejoice: un ejemplo de coraje y esperanza”.

El corazón de Rejoice latió con fuerza cuando escuchó al alcalde hablar:

—Hoy honramos a una mujer que, a pesar de haber enfrentado la más cruel de las adversidades, ha transformado su dolor en luz para toda nuestra comunidad.

El aplauso fue ensordecedor.

Rejoice subió al escenario, sus cicatrices iluminadas por las luces, su voz firme y clara:

—No fue fácil llegar hasta aquí. Hubo momentos en que pensé que la oscuridad me consumiría. Pero cada día elegí luchar. Elegí amar incluso cuando me lastimaron. Este reconocimiento no es solo mío, es para todas las niñas que aún buscan un lugar seguro. Para todas las que necesitan saber que pueden brillar.

Al bajar del escenario, una joven se le acercó tímidamente.

—Doctora Rejoice, gracias por enseñarnos que la belleza está en el alma.

Rejoice sonrió, recordando su propio reflejo de niña y cómo ese rostro marcado ahora era la historia de su fortaleza.

Esa noche, en el refugio, mientras las niñas dormían, Rejoice sacó una caja vieja de debajo de la cama. Dentro, guardaba todas las cartas y fotos que le habían acompañado desde su infancia.

Escribió en un cuaderno:

“Hoy aprendí que las cicatrices no definen quién soy, sino la forma en que me levanto cada día. Y aunque la vida me quemó, yo elijo sanar y ayudar a sanar.”

Se recostó, cansada pero en paz.

Porque sabía que el verdadero camino apenas comenzaba.

EPISODIO 6: El pasado que no se olvida

Aunque la vida en la “Casa de la Esperanza” seguía adelante con alegría y propósito, los fantasmas del pasado aún visitaban a Rejoice en las noches silenciosas.

Una tarde, mientras revisaba documentos para una nueva campaña de ayuda, recibió una llamada inesperada. Al otro lado de la línea, una voz familiar pero temblorosa.

—Rejoice… soy Justin.

El corazón de ella dio un vuelco.

Justin, su primo que se había ido sin dejar rastro años atrás, ahora quería verla.

—¿Por qué me llamas? —preguntó ella, conteniendo la emoción.

—Necesito hablar contigo. Hay cosas que nunca dije y… quiero intentar enmendar.

Decidió encontrarse con él en un café del pueblo.

Cuando apareció, el hombre parecía cansado, con arrugas prematuras y ojos llenos de culpa.

—Sé que no tengo derecho —empezó—. Cuando mi madre te lastimó, yo solo me escondí. Tenía miedo, y no hice nada para protegerte.

Rejoice lo miró sin rencor.

—Yo tampoco era una niña fuerte. Pero sobreviví. Y ahora, hago que otras niñas sobrevivan.

Justin asintió.

—Quiero ayudar. Quiero ser parte de “Casa de la Esperanza.”

Poco a poco, Justin comenzó a trabajar con Rejoice. Reparó la casa, organizó eventos, y poco a poco se ganó la confianza de las niñas.

Pero no todo fue fácil.

Una noche, después de una discusión entre él y Terry, su hermano, las viejas heridas familiares se abrieron nuevamente.

—¿Por qué la apoyas? —le gritó Terry—. ¡Ella nunca fue parte de la familia!

Justin mantuvo la calma.

—Porque ella es la familia que elegí ahora. Y porque creo en su fuerza.

En una reunión de voluntarios, Rejoice se dirigió al grupo:

—El perdón no significa olvidar ni permitir que el daño se repita. Significa elegir sanar y construir. Justin está aquí porque decidió ser parte de ese camino. Todos podemos cambiar.

Esa noche, al cerrar las puertas de la casa, miró al cielo estrellado y susurró:

—Gracias, mamá, por darme fuerza para seguir. No importa cuán oscuro sea el camino, la luz siempre encuentra su camino.

EPISODIO 7: El despertar de la esperanza

La “Casa de la Esperanza” estaba en plena actividad. Cada rincón vibraba con risas, música y nuevas historias de superación. Rejoice había logrado convertir aquel espacio oscuro en un faro para quienes buscaban luz.

Una mañana, mientras organizaba una reunión con los voluntarios, recibió una carta inesperada. Provenía de una organización internacional que reconocía su labor y le ofrecía apoyo económico para expandir el refugio.

La noticia se esparció rápidamente. Para Rejoice, era una señal clara de que su misión estaba creciendo, de que las heridas que ella misma llevaba ya no eran un límite, sino un puente.

Sin embargo, no todo era perfecto. Algunos miembros de la comunidad aún la miraban con recelo, incapaces de superar los prejuicios y el estigma que había cargado toda su vida.

Una noche, al regresar al refugio, encontró pintadas en la pared que decía: “Monstruo. No mereces ayuda”.

Rejoice sintió el dolor familiar, pero esta vez no dejó que la hundiera.

Al día siguiente, reunió a las niñas y a los voluntarios.

—Esto no es solo un ataque a mí —dijo con voz firme—. Es un recordatorio de que todavía hay mucho por hacer. Pero cada vez que intentan apagarnos, encendemos una llama más fuerte.

Blessing levantó la mano y dijo:

—Doctora Rejoice, yo también quiero ayudar. Quiero que todas las niñas sepan que pueden ser fuertes, no importa lo que digan.

Rejoice la abrazó.

—Así es, Blessing. Juntas somos invencibles.

Con la ayuda de la organización internacional, la Casa de la Esperanza abrió una nueva ala dedicada a la rehabilitación emocional y educación para víctimas de abuso en toda la región.

Rejoice estaba feliz, pero sabía que su mayor triunfo no era el edificio ni los fondos. Era ver a cada niña levantarse, sanar y brillar con su propia luz.

Una tarde, mientras escribía en su diario, encontró una frase que resumía todo:

“Las cicatrices cuentan historias. Las nuestras hablan de batalla, resistencia y sobre todo, esperanza.”

Y esa esperanza, ahora, era más fuerte que nunca.

EPISODIO 8: El renacer y el legado

El sol se asomaba tímidamente sobre Aba cuando Rejoice caminaba por los pasillos de la ampliada “Casa de la Esperanza”. Ahora, el refugio no solo albergaba niñas, sino que también brindaba talleres, apoyo psicológico, y un programa de reintegración escolar para cientos de víctimas de abuso en toda la región.

Cada paso que daba era un recordatorio de todo lo que había superado. El rostro marcado por las quemaduras ya no era símbolo de dolor, sino de victoria.

Esa mañana, una ceremonia especial reunía a la comunidad, voluntarios y autoridades locales para inaugurar oficialmente la nueva ala.

El alcalde tomó el micrófono y dijo con orgullo:

—Rejoice no solo ha sanado su propia alma, sino que ha transformado la vida de cientos. Este es un homenaje a su coraje, su resiliencia y su amor inquebrantable.

Rejoice subió al escenario, y con lágrimas en los ojos habló:

—Cuando era niña, la vida me golpeó con crueldad. Perdí mi rostro, mi infancia, mi confianza. Pero aquí, en esta casa, he encontrado una familia, una misión, un propósito. Cada niña que pasa por estas puertas me enseña que el dolor no es el final, sino el comienzo de una historia de esperanza.

Al terminar, bajó y recorrió a las niñas que jugaban en el jardín, algunas ahora sonrientes, otras con lágrimas secas en el rostro, todas llenas de vida.

Epílogo: El legado de Rejoice

Años después, la historia de Rejoice se convirtió en inspiración para todo un país. Se publicaron libros, documentales y se establecieron programas similares en otras regiones.

Ella misma viajó por el mundo para compartir su experiencia, demostrando que la dignidad humana no reside en la apariencia, sino en la fuerza del espíritu.

Rejoice nunca olvidó sus raíces ni a quienes la ayudaron en su camino. Mantuvo viva la memoria de su abuela, de Zina, de Justin, y de cada niña que encontró en la oscuridad una razón para seguir adelante.

Su rostro marcado contó la historia de una niña quemada, sí, pero también la de una mujer que, con cada acto de amor, reconstruyó su mundo.

Y así, en cada rincón donde una voz callada empieza a ser escuchada, en cada corazón que se niega a rendirse, vive el verdadero legado de Rejoice: la esperanza que nace del fuego.