No Soy Bonita —Susurró Ella— El Vaquero Respondió: —Está bien… Necesito Honestidad, no Ostentación.

La mujer arrastraba sola el tronco de pino cuesta arriba. Jacob Morgan la observaba desde su caballo en lo alto del risco. El viento de finales de octubre cortaba a través de su abrigo. El tronco era de tamaño completo, tan pesado que dos hombres habrían maldecido al intentar moverlo. Ella llevaba una cuerda sobre el hombro, las botas hundiéndose en la tierra pedregosa, su vestido de algodón descolorido manchado de barro hasta las rodillas.

La mayoría de las mujeres habrían renunciado así a una hora. El espoleó al caballo cuesta abajo. La cabaña a medio construir apareció ante su vista. Las paredes apenas llegaban al pecho, sin techo, rodeadas de herramientas dispersas y madera cortada. Una tienda de lonas se hundía junto a ella con humo elevándose desde un fuego pobre.

Ella escuchó su aproximación y se irguió respirando con dificultad. No corrió, no pidió ayuda, solo se quedó allí con la barbilla en alto, observándolo acercarse. “Buenas tardes”, dijo Jacob al desmontar. “Es mucha cabaña para una sola persona.” “No necesito caridad de desconocidos”, respondió ella.

 Su voz era firme, pero mantenía las manos sobre la cuerda como si pudiera necesitar usarla como arma. Jacob examinó las paredes. El techo no se sostendrá sin refuerzos adecuados. Habrá tormenta en dos semanas, quizá menos. Me las arreglaré. Jacob la miró y luego la miró de verdad. Una cicatriz le corría desde la cien izquierda hasta la mandíbula vieja y pálida sobre la piel curtida.

“Quemaduras”, aventuró él. Ella notó su mirada y sus hombros se tensaron. No soy bonita”, susurró a la defensiva como si lo hubiera dicho un centenar de veces antes. Ja le sostuvo la mirada. Está bien. No necesito bonita, necesito honesta. Aquí el invierno mata primero a los bonitos. Ella parpadeó. Algo cambió en su rostro.

Sorpresa. Tal vez o sospecha de bondad. ¿Por qué me ayudarías? Preguntó. porque estoy cansado de mentirosos y vestidos elegantes. Tomó su martillo y probó el peso. El mango estaba envuelto en tiras de tela para un agarre más pequeño. ¿Tienes clavos? Ella dudó. Luego señaló una caja. Puedo pagar con trabajo. Cocino. Remiiendo.

Justo trato. Jacob se acercó a la pared más próxima y examinó las uniones. ¿Cómo te llamas? Claro Branan, Jacob Morgan. Tengo un rancho 3 millas al sur. Miró el cielo, las nubes se espesaban, la luz se apagaba. Empezamos mañana al amanecer. Clara lo observó alejarse hasta que desapareció entre los pinos. Entonces se dejó caer pesadamente sobre un tocón con las manos temblando.

 La primera nevada en dos semanas, la primera esperanza en 6 meses. No sabía cuál de las dos le daba más miedo. [Música] Jacob se agachó junto al fuego de Clara la tarde siguiente, examinando sus herramientas mientras ella hervía café en una olla abollada. El martillo, los clavos ordenados, las pilas cuidadosas de madera cortada.

 Todo hablaba de alguien que planeaba, que pensaba a futuro. “Haces buen trabajo”, dijo él. “Aprendí sola.” Le tendió una taza de ojalata. Después de que mi esposo murió, él bebió el café fuerte y amargo al estilo vaquero. “El pueblo tiene muchas viudas. ¿Por qué comprar tierra aquí sola?” La mandíbula de Clara se tensó.

 El comerciante del pueblo me quiso para esposa después de que Thomas murió. Dijo que necesitaba la protección de un hombre. Cuando me negué, miró las brazas del fuego. Comenzaron los humores. Mujerdita. Bruja que incendió su propia casa. Jacob guardó silencio. Esperó. El fuego empezó durante una pelea. Continuó ella con voz plana.

 La lámpara se rompió. Intenté sacarlo. Me golpeó hacia las llamas. Logré escapar. Él no tocó su cicatriz sin darse cuenta. El pueblo lo enterró como a un héroe. A mí me enterraron viva bajo el chisme. Así que compraste esta tierra, dijo Jacob con todo lo que me quedaba. Pensé que si voy a estar sola será en mis propios términos.

lo miró directamente. Y tú, un rancho de ese tamaño deberías tener esposa, hijos, incluso. Jacob dejó la taza. Tuve esposa, Sara, hermosa mujer. Todos la adoraban. Quería vida de pueblo, bailes, fiestas, gente que la admirara. Yo quería frontera. Hizo una pausa. Murió hace 2 años. De parto. El bebé tampoco sobrevivió.

Lo siento dijo Clara. No lo sientas. La amaba, pero hacia el final no me agradaba mucho. A ella tampoco yo. La verdad sea dicha. Se levantó y se sacudió el polvo de los pantalones. Las viudas del pueblo ahora me rondan como buitres. mucha apariencia, poca ayuda. Estoy ahogado en mujeres que quieren ser la señora Morgan, pero no mi compañera.

Clara también se puso de pie, observándolo con una nueva comprensión. Entonces, este arreglo es práctico, dijo. Eso mismo, concluyó Jacob. Tú necesitas ayuda antes del invierno. Yo necesito comidas y remiendos. Nadie tiene por qué hacerlo más complicado. ¿De acuerdo? Se dieron la mano. Su apretón igualó al de él, calloso, firme, honesto.

 Jacob notó que ella no apartó la mirada. “Mañana empezaremos con el armazón del techo”, dijo mientras montaba su caballo. Clara lo observó hasta que los árboles se lo tragaron. Luego volvió hacia su cabaña a medio construir, sintiendo algo desconocido agitándose en su pecho. La esperanza era peligrosa, pero quizá solo esta vez valía el riesgo.

Estás escuchando OZK Radio, narraciones que transportan. Una semana después comenzó a caer la nieve. Clara medía una tabla mientras Jacob se ruchaba. El aliento de ambos formando nubes en el aire frío de noviembre. Las paredes de la cabaña ya estaban terminadas, el armazón del techo a medio levantar.

 Trabajaban en silencio eficiente. Había surgido un ritmo, el compás de los días compartidos en labor. “Sujeta esto firme”, dijo Jacob levantando una viga. Ella la sostuvo mientras él martillaba. La nieve se posaba sobre sus hombros, derritiéndose en sus cuellos. Toma solía beber”, dijo Clara de pronto. Empezó después de que perdimos a nuestro primer hijo.

 Se volvía cruel cuando bebía. Jacob siguió martillando, pero escuchó. “Aquella noche llegó borracho”, continuó. Ella empezó a gritar porque la cena estaba fría, porque yo no servía para nada. Durante la pelea tumbó la lámpara. Intenté salvarlo. A pesar de todo, lo intenté, pero el fuego negó con la cabeza.

 El pueblo decidió que yo debía haberlo querido muerto. Más fácil culpar a la mujer con cicatrices que admitir que su diácono golpeaba a su esposa. Jacob dejó el martillo a un lado. “Mi esposa quería todo lo que yo no podía darle”, dijo él. Estatus, emoción. Sabía que era infeliz, pero seguí creyendo que el rancho bastaría. Cuando murió, miró hacia las montañas.

 Lo primero que pensé fue, “Soy libre. He estado odiándome por eso desde entonces.” “Quizá Dios nos da lo que no podemos conservar”, dijo Clara en voz baja, “para que aprendamos lo que en verdad necesitamos. Tal vez Jacob volvió a tomar el martillo. O quizá Dios solo es más callado de lo que dicen los predicadores.

La nieve se intensificó de repente. Copos gruesos. El viento empezó a rugir. Jacob entornó los ojos hacia el cielo. Tenemos que parar. Esto se está volviendo una ventisca. Deberías irte antes de que empeore. Ya es tarde para eso, aseguró la lona sobre el techo inacabado. Me quedaré esta noche. El rostro de Clara se volvió cuidadosamente impasible.

Solo hay una manta. Nos las arreglaremos. Al caer la noche, la tormenta afuera. Se sentaron junto al fuego dentro de la cabaña medio terminada con la lona sobre sus cabezas, compartiendo la manta de Clara sobre los hombros, sin tocarse, pero lo bastante cerca para sentir el calor del otro. Clara sacó un libro de su mochila manchado de agua, pero entero.

 ¿Sabes leer? A duras penas, admitió Jacob. Nunca tuve mucha escuela. podría enseñarte si quieres. Me gustaría eso. Ella abrió por una página marcada y comenzó a leer en voz alta la odisea de Homero, Penélope esperando a Odiseo. Su voz era suave, pero clara, convirtiendo las palabras antiguas en algo vivo. Jacob la escuchaba como un hombre hambriento.

Cerca de la medianoche, agotada, la cabeza de Clara cayó sobre su hombro. Jacob permaneció inmóvil, temeroso de despertarla, temeroso de moverse. Al amanecer, Clara se removió y comprendió dónde estaba. Sus miradas se encontraron. Ninguno habló. Ninguno se apartó. Anchances Jacob miró hacia la entrada, solo un marco aún, sin puerta, y su rostro se endureció.

¿Qué pasa?, preguntó Clara. Huellas de caballo en la nieve, frescas. Alguien rodeó la cabaña durante la tormenta. Se quedaron juntos en el umbral. A lo lejos, Jinete se acercaban tres hombres encabezados por el predicador Wimor. Jacob se movió al lado de Clara, lo bastante cerca para que su sola presencia dijera lo que hacía falta.

 El pueblo venía a llamar. Dos semanas después, la cabaña estaba casi terminada. La puerta colgada, las ventanas selladas, la chimenea tirando el humo como debía. Clara cubría con yeso las grietas entre los troncos mientras Jekab ajustaba las contraventanas por fuera. Lo oyó tararear, la primera música que ese lugar silencioso había conocido.

 Habían encontrado un ritmo. Ella anticipaba sus necesidades. Él leía su cansancio sin tener que preguntar. Las conversaciones se habían vuelto más profundas que la simple supervivencia. Mencionaste que te gusta leer,”, dijo Jacob durante la pausa del mediodía. “¿Qué más tienes?” Clara sacó tres libros más de su baúl.

Shakespeare, Whitman, una Biblia gastada. Estos sobrevivieron al incendio. Todo lo demás se perdió. Léeme otra vez esta noche si me ayudas a entender mis cuentas del ganado. Soy buena con los números. Esa tarde llegó un mensajero con provisiones del pueblo. El muchacho no se atrevió a mirarle los ojos a Clara, solo dejó las cajas y se marchó.

 Había una nota prendida al costal de harina. Jacob la abrió, el gesto endureciéndose. La oferta sigue en pie. Trabajo honesto para una mujer honesta. Deja ese arreglo, Richard. RER es el comerciante”, dijo Clara en voz baja. El que me quiso para esposa. Jack arrugó la nota. Voy a escribirle al pueblo. No. Clara le sujetó el brazo.

 Déjalos hablar. Estas paredes no entienden de chismes. Esa noche ella leyó la odisea a la luz del fuego, dando voz al pretendiente de Penélope con un tono tan pomposo que Jacob soltó una risa profunda, genuina. Sorprendida por el sonido de su propia alegría, Clara se detuvo a mitad de frase atónita. ¿Qué pasa?, preguntó él.

 No había escuchado risa en este lugar. No desde que llegué. Yo tampoco. No, en dos años. Se miraron a través del fuego. Algo no dicho pasó entre ellos. Luego Clara sonrió pequeño, real, y siguió leyendo. Afuera, oculto entre la línea de árboles, una figura observaba por la ventana el mozo de Prichard tomando notas para su patrón.

 La tormenta se acercaba, pero no del tipo del que uno puede protegerse con paredes. La ventisca golpeó a mediados de diciembre con tres días de furia. Clara y Jacob quedaron atrapados dentro. El viento hullaba tan fuerte que debían alzar la voz para escucharse. Pero la cabaña resistió. Cada unión, cada viga, cada clavo que habían puesto juntos, todo resistió.

“Tu trabajo es bueno”, dijo Clara mirando las paredes. “Nuestro trabajo, corrigió Jacob. Cayeron en una rutina doméstica. Ella leía durante horas. Él escuchaba remendando el equipo aprendiendo palabras al oírlas. Él le enseñó a trenzar la soga correctamente, sus manos se rozaron y ella no se apartó. La segunda noche, Clara despertó gritando. Clara.

Jacob cruzó la habitación al instante con las manos a la vista, sin amenazar. Estás a salvo. Estás aquí. El fuego está bajo control. Ella temblaba, empapada en sudor a pesar del frío. Soñé que volvía a quemarme. Tomas me sujetaba. Él ya no está. No puede hacerte daño. Pero sigo teniendo miedo. Su voz se quebró.

 Odio seguir sintiendo miedo de que me toquen, de confiar en alguien cerca de mí. Jacob se sentó en el suelo junto a su cama, cuidando mantener la distancia. Cuando Sar murió, lo primero que sentí fue alivio. Eso me hace cobarde, te hace humano? No he tocado a nadie más allá de un apretón de manos en dos años, confesó él. Temía lo que pudiera significar.

Temía arruinarlo otra vez. Se quedaron en silencio dos personas dañadas, aprendiendo que no estaban solas. La tercera noche, agotada por la tensión, Clara se durmió apoyada en su hombro mientras se leía con dificultad de su libro. Estaba aprendiendo. Despacio. No se movió hasta el amanecer, temeroso de romper aquello frágil que crecía entre ellos.

Ella despertó, se dio cuenta de donde estaba y lo miró a los ojos. Lo siento empezó a decir. No lo sientas. Hueles a humo de pino”, murmuró ella, medio dormida aún. “Y a seguridad, “Tú hueles a hogar”, susurró él de vuelta. El amanecer rompió claro y brillante. La tormenta había pasado. Se separaron con torpeza, ambos conscientes de que habían cruzado una línea que ninguno sabía nombrar.

Jacob salió a revisar la chimenea y se quedó helado. Huellas frescas de caballo rodeaban la cabaña sobre la nieve. Alguien nos había estado observando durante la tormenta, lo bastante cerca para ver por las ventanas. Su privacidad siempre había sido una ilusión. La semana antes de Navidad, Clara insistió en acompañar a Jaba al pueblo por provisiones.

“Estoy cansada de esconderme”, dijo. El pueblo no es amable contigo. Entonces, que sean crueles en mi cara. El Crit quedaba a 20 millas al sur, un conjunto de edificios de madera alrededor de una iglesia y una tienda general. Llegaron un domingo por la mañana, justo cuando el servicio terminaba. Clara caminó junto a Jacob por la calle principal, la barbilla en alto, la cicatriz visible bajo la luz fría del sol.

 La conversación en el pueblo se detuvo. Las mujeres apartaron a sus hijos. Los hombres la miraron con desprecio o con un interés que no pedía. El predicador Whtmore bloqueó los escalones de la tienda, flanqueado por Emas Pretcher y tres ancianos de la iglesia. Romano Morgen, su voz resonó. Esta mujer es conocida por su pecado.

 Te envileces a ti mismo al compartir trato con ella. La gente se reunió formando un círculo. Richard dio un paso al frente, su sonrisa aceitosa en su lugar. Clara, mi oferta sigue en pie. Trabajo honesto en mi casa de huéspedes. Salva ambas reputaciones. Termina con esto. La trampa se cerró alrededor de ellos. Acusación pública, presión social, el peso del juicio.

Jacob sintió que el pánico subía, el viejo instinto de evitar el escándalo, de proteger su nombre. Sarah había valorado tanto las apariencias. Él había pasado años alimentando esa mentira. Es solo trabajo, se oyó decir. La cabaña está casi terminada. Las palabras quedaron suspendidas en el aire helado.

 Clara se puso rígida a su lado. Solo trabajo. Había reducido todo. Las noches compartidas, la risa, la confianza que habían construido a simple labor. La convertía en nada otra vez. ¿Ves? La sonrisa de Prichard se ensanchó. Hasta él sabe que no vales la pena. Clara. Ella se dio la vuelta y caminó hacia el carro sin decir palabra. El viaje de regreso fue silencioso.

Eterno. Al llegar a su cabaña, bajó del carro y habló sin mirarlo. No vuelvas. La cabaña está terminada. Nuestro trato también. Cerró la puerta, la misma que él había colgado en su cara. Jacob se quedó sentado en el carro mientras la nieve volvía a caer, entendiendo con exactitud lo que había hecho.

 Había elegido la reputación sobre la verdad otra vez y esta vez había destruido algo real. La semana de Navidad llegó fría y despejada. Jacob se sentó solo en su casa del rancho, una botella de whisky sobre la mesa mirando a través de las ventanas cubiertas de escarcha la tumba de su esposa en la colina. La casa era cálida, bien construida, tan vacía como una iglesia.

El lunes lo había hecho de nuevo. Había elegido la apariencia sobre la honestidad, la cobardía sobre el valor. Clara le había ofrecido la verdad áspera, marcada, real, y él la había llamado solo trabajo para salvar las apariencias ante personas cuyas opiniones no valían nada. La botella permanecía intacta.

 Beber no arreglaría nada. A tres millas de distancia, Clara trabajaba sola a la luz de una lámpara, terminando los últimos detalles. La puerta del granero, la cerca del jardín, pequeñas reparaciones. Sus manos se movían por costumbre, pero su mente estaba entumecida. Debió saberlo mejor que nadie. No debía haber esperado nada.

 Los hombres siempre decepcionaban, incluso los buenos, especialmente los buenos, porque sus traiciones dolían más. En la mañana de Navidad despertó y encontró algo en su puerta. Flores silvestres congeladas en hielo como recuerdos preservados. Sin nota, solo las flores las llevó adentro y lloró. Esa tarde el viejo Sanio Orb cabalgó hasta el rancho de Jacob.

 Samuel tenía 70 años, curtido como el cuero de una silla. El hombre que le había enseñado todo sobre el ganado. Tienes mala cara, dijo Samuel sin desmontar. Me siento peor. Bien. Esa mujer construyó más con manos rotas de lo que la mayoría de los hombres logra con las suyas enteras. Su voz era dura. Tu esposa quería belleza.

Esta quiere verdad. ¿Vas a dejar que el miedo te venza dos veces? Y si no me perdona, entonces te lo ganaste. Pero igual tienes que intentarlo o morirás solo en esa cama fría que te estás preparando. Samuel se alejó cabalgando, dejando a Jacob de pie en su patio vacío. Jacob miró la tumba de Sarra en la colina.

Lo siento”, dijo en voz baja. “Lo siento por no haber sido lo que necesitabas, por no haberte amado de la forma en que querías.” Tomó aire, “Pero ya terminé de pedir perdón por desear algo real.” Encilló su caballo y cabalgó hacia el pueblo. La mañana del domingo, Jacob Morgan se puso de pie frente a la iglesia llena, el sombrero entre las manos.

He venido a confesarme”, dijo y a aclarar algunas cosas sobre Claro Branan. Clara estaba en el techo cuando oyó los cascos acercarse. Había estado clavando las últimas tejas, decidida a terminarlo todo sola. Cuando Jacob apareció abajo, ella no dejó de trabajar, no lo reconoció. Él desmontó, tomó el martillo de repuesto y subió por la escalera sin pedir permiso.

 Trabajaron lado a lado en silencio durante una hora. El techo quedó terminado bajo su esfuerzo conjunto, la última pieza de la cabaña que habían construido entre ambos. Sentado sobre la cumbrera, respirando con dificultad, Jacob habló por fin. Esta mañana me paré frente a toda la congregación. Les conté todo. Miró hacia las montañas. Les hablé de mi cobardía, de cómo llamé solo trabajo a lo que en verdad eras la cosa más real que he conocido en años.

Les dije que tú vales por 10 de esos que se hacen llamar gente decente. Clara no dijo nada. Esperó. Les dije que si querían juzgar a alguien, me juzgaran a mí. Tú levantaste una vida desde las cenizas mientras ellos lanzaban piedras. Se volvió hacia ella. No soy bueno con las palabras. Clara ya lo comprobó aquel domingo, pero soy bueno con las manos y estoy intentando aprender a hacerlo con el corazón.

¿Qué estás pidiendo, Jack? Déjame construir una vida contigo. No bonita, no adornada, solo honesta. Ella lo observó. El cabello entreco, el rostro curtido, los ojos sinceros que por fin la veían con claridad. No necesito que me rescaten”, dijo despacio. “Nunca lo necesité.” “Lo sé”, respondió él.

 “pero no me molestaría tener una compañera. Mitad y mitad, en todo.” Jacob extendió la mano. Trato hecho. Esta vez, cuando estrecharon las manos, él la atrajó hacia sí, pidiendo permiso primero con la mirada. Ella asintió. Su primer beso fue suave. temeroso, perfecto. Un sonido los hizo mirar al horizonte. El polvo se alzaba, carretas que se acercaban.

¿Qué es eso?, preguntó Clara. Familias del pueblo, después de mi sermón, algunos se sintieron avergonzados. Traen madera, herramientas, comida. Jacob sonrió apenas. Quieren ayudar a construir tu granero. Nuestro granero, corrigió Clara. Bajaron mientras llegaba la primera carreta.

 Familias con niños, hombres con herramientas, mujeres con cestas de comida. El predicador Whtmore llegó torpe disculpándose. Enclos RER pasó de largo, incapaz de mirar a nadie a los ojos. La comunidad que los había juzgado ahora venía a reconstruir. Clara se quedó junto a Jacob, observándolos trabajar, y sintió algo que creía perdido para siempre.

pertenencia. Había vuelto a tener un lugar en el mundo. A finales de marzo llegó el primer verdadero día de primavera. Clara despertó en la cabaña terminada con la luz del sol filtrándose por las ventanas que Jacob había ajustado a la perfección. Él dormía en la silla junto al fuego bajo control. Casi todas las noches cabalgaba hasta su casa, cortejándola como es debido, respetando su necesidad de tiempo y espacio.

Ella lo observó dormir. Ese hombre que había elegido la verdad antes que la comodidad, la compañía antes que la apariencia, su rostro ahora tenía una paz que no había mostrado en el otoño pasado. Él se movió, la miró a los ojos y sonrió. Buenos días. Buenos días. Prepararon el desayuno juntos. Huevos de sus nuevas gallinas, pan que ella había horneado, café que él había traído del pueblo.

 Una asociación sencilla, un silencio cómodo. Afuera el huerto los esperaba. Pasaron la mañana plantando zanahorias, frijoles, papas, flores silvestres en los bordes, porque Clara quería color. Sus manos trabajaban juntas la tierra, planeando la cosecha, construyendo un futuro. Cerca del mediodía se acercó un jinete. Richard con el sombrero en la mano.

Señorita Brenan. Señor Morgan, aclaró la garganta. He venido a disculparme. Los juzgué mal. No los juzgaste mal. Lo interrumpió Clara con calma. Solo fuiste incapaz de ver más allá de las apariencias. Así de simple. Espero que no haya rencores. No los hay, pero tampoco hay negocio. Buen día, señor Prichard. Él se marchó despedido sin enojo, sin poder para herirl más.

La tarde cayó suave y dorada. Se sentaron en el porche. Jacob le había construido un banco. Miraban las montañas tornarse púrpuras bajo la luz que se desvanecía. Cásate conmigo”, dijo Jacob en voz baja. “Cuando estés lista. Puede ser mañana, puede ser dentro de años.” No iré a ninguna parte. Clara tomó su mano.

 Pregúntame cuando las flores silvestres florezcan del todo. Quiero decir que sí cuando el mundo vuelva a estar vivo. Trato hecho. Se quedaron en silencio, cómodos, viendo aparecer las primeras estrellas. La cabaña se alzaba sólida detrás de ellos. Cada viga, cada clavo, cada momento de trabajo compartido visible en sus paredes.

 El granero se erguía junto a ella. El huerto guardaba las semillas de futuras cosechas. “¿Sabes?”, dijo Jacob. “Eres hermosa.” Clara tocó su cicatriz sonriendo levemente. “Estoy marcada. Lo mismo da.” Él sonrió. Según yo lo veo, eso solo demuestra que luchaste y ganaste. La noche cayó por completo. La luz del fuego brillaba cálida a través de las ventanas de la cabaña.

 En el prado, las primeras flores silvestres moteaban el pasto, pequeñas, decididas, verdaderas, buscando la primavera. La belleza se desvanece como la pintura del verano. El adorno se quiebra bajo el viento del invierno, pero lo honesto, lo honesto construye una vida que perdura. Y en esa permanencia las cosas rotas no solo se reparan, se vuelven más fuertes.

Y cuando llega la primavera, como siempre llega, el amor construido con trabajo florece más profundo que cualquier flor. Las montañas los observaban antiguas y pacientes mientras el vaquero y la mujer marcada se sentaban juntos en su porche construyendo el mañana un momento silencioso a la vez. Leeré tus comentarios sobre esta bella historia.

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