El Forajido Más Temido del Oeste Notó las Heridas de la Cantinera — Lo Que Hizo Nadie Lo Esperaba  

El polvo rojizo se levantaba con cada pisotón, no del viento, sino de una presencia que hacía encoger las sombras. El cuchillo malón no era un hombre, era un castigo que caminaba. Entró al salum polvo y pecado como un relámpago en una noche seca, con sus ojos color whisky escaneando cada rincón, buscando una presa que solo él conocía.

 El silencio cayó como un peso de plomo, ahogando la risa y el tintineo del piano desafinado. Pero no fue el eco del acero que pendía de su cadera, lo que detuvo su paso. Fue la visión fugaz de una cicatriz púrpura en el antebrazo de Amelia, la cantinera. Una cicatriz que parecía fresca, luchando por ocultarse bajo la manga remangada de su vestido raído.

Alón, conocido por su brutalidad y su código de honor retorcido, ignoró el whisky, ignoró la docena de ojos que lo miraban y se apoyó en la barra. Su voz, cuando habló, fue un susurro áspero que cortó el aire. No preguntó por el trago, preguntó por la herida. Y en esa simple pregunta, un secreto enterrado en la arena de un pasado sangriento comenzó a respirar de nuevo.

 Un secreto que involucraba más que un simple moretón. Involucraba una venganza que había estado durmiendo bajo el sol ardiente durante 7 años. Antes de descubrir lo que va a pasar, suscríbase al canal y diga en los comentarios de qué país está escuchando. Me encanta saber hasta dónde llegan estas historias.

 Ahora sí, ajuste el sombrero, llene el vaso y quédese hasta el final, porque lo que viene a continuación va a sorprenderle. Amelia no levantó la mirada. El pañuelo que usaba para limpiar vasos tembló levemente en su mano. Un pequeño sismo en la tranquilidad forzada del salón. No es asunto suyo, dijo con una voz que intentaba ser firme, pero que se rompía como vidrio bajo la suela de una bota.

El cuchillo sonrió. Una mueca que nunca alcanzaba sus ojos. El silencio era tan espeso que se podía cortar con el aire. Los parroquianos, inmóviles observaban el baile de sombras entre el forajido y la chica. Malón deslizó una moneda de oro sobre la barra, deteniéndola justo antes del alcance de Amelia.

 Cada herida en este mundo tiene una historia chica. Y tu mano no tiembla por una caída, tiembla por el miedo a quien la hizo. El aire se cargó de peligro. Améia finalmente levantó la vista, sus ojos de un azul deslavado por el cansancio. Un accidente, un barril que cayó. Malón apoyó sus manos en la barra inclinándose. Mentira.

 Un barril no deja una quemadura como esa, ni los moretones en tus nudillos. Él no era un detective, sino un experto en el lenguaje del dolor. La moneda permaneció intocable. Dime quién, insistió el cuchillo, su tono aún bajo, pero con la promesa de una tormenta. Un vaquero al fondo, borracho y tonto, tosió demasiado fuerte.

 El cuchillo giró la cabeza con una lentitud aterradora y el vaquero se congeló. El miedo visible en su rostro. No, no lo haré. murmuró Amelia. El cuchiño malón, el hombre que no toleraba la debilidad ni la mentira, retiró su mano de la barra. Su próximo movimiento no fue hacia su arma, sino hacia la puerta, y eso era un mal augurio. ¿Qué haría el temido forajido? ¿Regresar con refuerzos o ignorar el asunto dejando Amelia a Mercedes de su agresor? Malón no salió del salón, se movió hacia una mesa en el rincón más oscuro, lejos de la luz, pero con una vista perfecta

de la entrada y de Amelia. Pidió un café negro, algo inusual para un hombre de su reputación. El silencio continuó, pero ahora era un silencio lleno de preguntas no dichas. Amelia, aliviada de no tener que confesar, pero más aterrorizada por el interés persistente del forajido, sirvió al café.

 Al dejar la taza, sus ojos se encontraron con un espejo polvoriento detrás de la barra y en él captó el reflejo de una figura sentada en una mesa cercana. Carver, el hombre que la había golpeado. Carver era el capataz de la cantera, un hombre corpulento, con manos como mazos y una sonrisa lenta y cruel. Había estado observando la interacción.

 Su sonrisa se amplió. Amelia dejó caer un plato pequeño. Crash. El sonido fue un disparo en la tensión. Malón no levantó la vista del café. Carver”, susurró Malón sin dirigirse a nadie, siempre buscando el hueso blando. Amelia casi se desmayó. ¿Cómo lo sabía? ¿Cómo había reconocido al agresor sin siquiera mirarlo? Carver, envalentonado, se levantó y se acercó a la barra ignorando a Malón.

 “Tu chica es torpe, Malón”, gruñó dándole una palmada ruidosa a Amelia en el hombro herido. Ella se estremeció. Malón levantó la taza de café a sus labios. Mi chica dijo lentamente, el vapor del café envolviendo sus palabras. No es tu asunto. Pero tu mano acaba de tocar algo que no debería. Carver soltó una carcajada fuerte, el sonido hueco y brutal.

 El cuchillo malón se levantó sin prisa, con el café aún humeante. El momento de la confrontación había llegado, pero la calma de Malón era máspeligrosa que cualquier furia desatada. ¿Sacaría su arma ahora mismo o tenía una forma más creativa de manejar la insolencia de Carver? El cuchillo no sacó el arma. En cambio, con un movimiento tan rápido que la vista apenas podía seguir, vació el café hirviendo directamente en la cara de Carver.

El grito de Carver fue un sonido animal, desgarrador, seguido por el sonido de una silla cayendo y el pánico generalizado en el salón. Vapor, grito, ruido de silla. Malón dejó la taza vacía sobre la mesa con suavidad. El acero espera a un hombre, no a una bestia que golpea a una mujer, dijo, su voz resonando en el silencio repentino.

Carver se tambaleaba aullando, llevándose las manos al rostro escaldado. No era una herida mortal, pero era humillante y dolorosa. Malón se acercó a Carver, que luchaba por limpiar sus ojos con la manga de su camisa. Tienes dos opciones. La primera, te vas de este pueblo ahora y nunca vuelves a tocar a la chica.

 La segunda, Malón se inclinó, su aliento frío en la oreja de Carver. La segunda es que enfrentes el cuchillo y yo no te ofrezco una muerte limpia. Carver, a pesar del dolor, encontró el corafe. Era conocido por ser un bully, pero no un cobarde total. No me iré. Esto no termina aquí, forajido.

 Te espero al amanecer en la plaza. Dijo esto más como una promesa de muerte que como un desafío. Malón asintió, recogiendo su sombrego del suelo. Al amanecer, perfecto, una hora decente para un funeral. Se giró y miró a Amelia, cuya expresión oscilaba entre el terror y una gratitud cautelosa. El cuchillo le guiñó el ojo y se dirigió a la puerta, saliendo a la noche que caía, dejando un rastro de vapor y miedo.

¿Por qué un forajido temido arriesgaría su vida por una cantinera desconocida? ¿Y cómo reaccionaría Carver sabiendo que su vida estaba ahora en juego por su brutalidad? La noticia del duelo se esparció por el pequeño pueblo de Canyon Creek, más rápido que la pólvora en la pradera.

 La gente se encerraba en sus casas esperando el espectáculo de sangre al amanecer. Mientras tanto, Malone se había refugiado en la habitación más barata y polvorienta del hotel contiguo al salón. No estaba puliendo su arma ni bebiendo para tranquilizarse. Estaba sentado en la oscuridad mirando un pequeño retrato desgarrado que sacó de un bolsillo interior.

Era la imagen de una mujer joven de ojos similares a los de Amelia, viento silvando bajo la puerta. De repente un golpe suave en la puerta. Amelia entró con una lámpara de aceite en la mano proyectando sombras alargadas. “Gracias”, susurró y la palabra se sintió como un peso liberado. “No tenías por qué hacerlo.

 Ahora su gente vendrá por ti incluso si ganas.” Malón finalmente habló su voz más suave que antes. No lo hice por ti, chica, lo hice por ella, dijo señalando el retrato. Amelia se acercó y la luz reveló la imagen. Se quedó sin aliento. Ella se parece a mí. Malun asintió lentamente. Ella era mi hermana. murió hace 7 años en un pueblo polvoriento como este por un hombre, un capataz.

 La golpeó hasta que no pudo más. Nunca pude encontrarlo. Nunca pude hacer justicia. Carver, dijo Amelia con la boca seca. Es el hermano de ese capataz. Siempre se jactó de que su hermano salió impune de un incidente con una chica tonta años atrás. El círculo de la venganza se había cerrado.

 El cuchillo Malón no había defendido a una extraña. Estaba a punto de vengar a su sangre. Pero si Carver era tan brutal, ¿qué tan peligroso sería su hermano? Malón miró el retrato y luego a Amelia, la viva imagen de la mujer que había perdido. Así que no solo es Carver, hay más. Mejor. Su sed de justicia se había triplicado. El resto de la noche se fue en preparativos silenciosos.

 Amelia, a pesar de su miedo, insistió en limpiar y cargar la pistola de repuesto de Malón, una vieja cold peacemaker que él guardaba por sentimentalismo. Malón se paró frente al espejo ajustando su chaleco de cuero. Un duelo no es una pelea de vara, Amelia. Es un baile lento y mortal. Carver es fuerte, pero lento. Confía demasiado en el miedo que infunde.

Amelia le preguntó, “¿Por qué al amanecer? ¿Por qué no simplemente dispararle en la oscuridad?” Malón se rió entre dientes. Porque la justicia debe ser vista, debe ser un mensaje. Y necesito que el sol esté bajo para que la sombra que proyecte sea larga. El tiempo pasó marcado solo por el sonido distante de los búos.

 Justo antes del primer tinte gris en el este, un sonido diferente rompió el silencio. El repique de una campana de iglesia y el paso lento de un hombre. Era el predicador, un anciano esquelético con un libro en la mano dirigiéndose a la plaza. Amelia se acercó a la ventana. Siempre hace esto. Va a dar la última unción. Malon asintió su rostro inexpresivo.

 No importa, la palabra de Dios no detiene el plomo. Pero el predicador no iba solo. Detrás de él, marchando en silencio con linternas, venían cuatrohombres más, todos armados y con los rostros cubiertos por pañuelos. La gente de Carver no esperaría el duelo limpio. Habían venido por una emboscada. ¿Cómo reaccionaría Malón ante la traición de Carver? El cuchillo malón no se inmutó.

 La traición era el pan de cada día en el oeste. Sacó dos cinturones de munición extra y los ató firmemente. El sol aún no ha salido, Amelia. No es un duelo, es una emboscada. Pero ellos vinieron a la mía. Salió de la habitación deslizándose por la escalera trasera como una sombra que busca la oscuridad. Se dirigió no a la plaza, sino a los techos del lado oeste, donde la primera luz de la mañana lo convertiría en un blanco difícil contra el cielo.

 Pasos rápidos y silenciosos. Abajo en la plaza, Carver y sus hombres esperaban impacientes. El predicador estaba rezando en voz alta su voz temblorosa. Carver miró su reloj. Ya es la hora. El forajido es un cobarde. Justo en ese momento, el sol asomó por el horizonte, tiñiendo el cielo de naranja y rojo. Bang! El primer disparo resonó rompiendo el silencio del amanecer.

No vino de la plaza, vino de arriba. Uno de los hombres enmascarados de Carver cayó sin un gemido, su linterna rodando y rompiéndose. Silencio. Carver gritó girando la cabeza. En los techos, arriba, dispérsense. Malone no estaba luchando solo, estaba usando la ciudad como su arma. Otro disparro.

 Esta vez la bala no mató, sino que destrozó el barril de agua de la tienda general, inundando el suelo y creando un espejo fangoso que reflejaba las siluetas en los techos. Malone tenía la ventaja de la altura y la sorpresa, pero ahora era superado en número, cuatro contra uno, y el sol pronto se elevaría, revelándolo por completo. ¿Podría el cuchillo malón sobrevivir a esta emboscada? El barro que se extendía por la plaza se convirtió en el mejor aliado de Malón.

 Los hombres de Carver tropezaban y resbalaban, sus siluetas moviéndose torpemente. El sol, aunque aún bajo, hacía que el agua reflejara un brillo cegador en los ojos de los hombres. El cuchillo usó esto. Disparó intencionalmente a la segunda linterna, creando un segundo estallido de luz. Bang. Vidrio roto. Balón se movía entre las chimeneas y las estructuras de los techos, su abrigo de cuero ondeando como el ala de un murciélago.

Era un blanco fugaz, un fantasma. Car, furioso y humillado, se arrodilló detrás de un abrevadero de caballos. “Vengan, cobardes, muestren sus caras”, gritó. Malón no respondió con palabras, sino con una bala que golpeó el abrevadero justo al lado de la cabeza de Carver. Plomo contra metal. El impacto fue un recordatorio cruel de que Malón no estaba jugando.

 Dos de los hombres restantes se separaron, uno corriendo hacia el salón para flanquear a Malón y el otro buscando refugio en la Malón tenía que elegir. Si disparaba al que corría, revelaría su posición. Si lo dejaba ir, pronto tendría un enemigo a sus espadas. El cuchilo se detuvo por un instante en la azotea del salvo y pecado.

 Vio la silueta de Amelia asomándose tímidamente por la ventana de la habitación de Malón. Ella no lo estaba mirando a él, sino al hombre que corría. Ella levantó su propia mano, no hacia el hombre, sino a una pila de leña junto a la puerta del salón. ¿Qué significaba esa señal? era una trampa o la desesperación de una mujer que intentaba ayudar.

 Malone, a pesar de la distancia y el caos, entendió la señal de Amelia. No era una trampa, sino una indicación de una oportunidad. El hombre que corría hacia el salón planeaba usar la pila de leña para saltar al techo y emboscarlo, pero al pasar por ella sería un blanco fácil, momentáneamente detenido. El cuchillo ajustó su puntería y esperó, su corazón latiendo con el ritmo de un tambor.

 El hombre de Carver se acercó a la leña frenando un poco para tomar impulso. Justo cuando sus pies tocaron la madera, Malón disparó. Bang. El hombre cayó, su cuerpo desplomándose contra la pila de leña, la fuerza de la caída haciendo que la madera se dispersara con un fuerte crujido.

 Ahora quedaban solo Carver y un hombre más, el que se había refugiado en la sastrería. La balanza se inclinó a favor de Malón, pero Carver no era un completo idiota. vio a su último hombre caer. Comprendió que el forajido estaba jugando con ellos. “Suficiente”, gritó Carver, levantándose del abrevadero y disparando una ráfaga salvaje hacia los techos.

 Las balas silvaban y astillaban la nadera cerca de Malone, obligándolo a ponerse a cubierto. “Sal, cobarde, enfréntame como un hombre, Malone, o le diré a todo el oeste lo que le pasó a tu hermana.” Esta fue la verdadera arma de Carver, la humillación pública. Malone, por un instante detuvo el fuego. La mención de su hermana, usada para el insulto, lo había congelado.

Carver había encontrado la debilidad de Malone, el dolor de su pasado. ¿Caería Maloun en la provocación arriesgando su vida por la ira? o se mantendría en laestrategia fría que lo había mantenido vivo hasta ahora. Malón sintió la rabia ascender, caliente y cegadora. La tentación de saltar y dispararle a Carber sin piedad era casi insoportable, pero recordó las palabras de su hermana.

La venganza sin cabeza es solo más dolor. Malón respiró profundamente el aire fresco del amanecer disipando el humo de su ira. La estrategia era más valiosa que el honor. Se arrastró de regreso a la parte trasera del hotel, descendiendo por la escalera de incendios de hierro, el chirrido metálico ahugándose con los disparos de Carver.

Ahora estaba a nivel del suelo, en el callejón, detrás de los edificios. El hombre que se había refugiado en laía, el último secuas de Carver, estaba en el lado opuesto de la calle, buscando la sombra de Malun en los techos. El forajido había desaparecido. El hombre de las astrerías se impacientó y salió. Se fue, Carver. Se escapó.

gritó, su voz llena de alivio. Pasos silenciosos en el callejón. El cuchillo malón se acercó por detrás usando los barriles de basura como cobertura. Cuando el hombre de las astrería se dio la vuelta, Malón no disparó, lo golpeó con la culata de la pistola, un golpe seco y preciso en la nuca. El secuaz cayó al suelo sin un sonido.

Silencio. Cuerpo cayendo. Malón se movió rápidamente hacia la fachada de la sastrería. Podía escuchar a Carber todavía gritando insultos a los techos. Malón tenía a Carver acorralado. El forajido estaba ahora en el lugar del duelo, pero no a la vista de Carver. Carver estaba solo, expuesto, y creía que Malon había huído.

 ¿Cómo podría Malon atraer a Carver al centro de la plaza para un enfrentamiento limpio, cumpliendo así el código del duelo que Carver había roto? Malón tomó el sombrero caído del secuaz inconsciente y lo colocó cuidadosamente en la punta de un palo de escoba roto que encontró en el callejón. sosteniendo el palo, levantó el sombrero por encima del techo de la carnada era perfecta.

Carver, buscando frenéticamente un blanco, vio el sombrero. Disparó inmediatamente, con rabia, vaciando el tambor de su revólver. Bang, bang, bang. El sombrero cayó con agujeros. Car gritó de triunfo, “¡Lo tengo! El cobarde.” Salió de su refugio riendo con un alivio cruel, caminando hacia el centro de la plaza para ver su trofeo.

Malón salió del callejón, su figura recortada por el sol naciente, ahora un poco más alto. “Solo tienes la cabeza de un idiota”, dijo Malón, su voz fuerte y clara. viento. Carver se congeló. Su risa se convirtió en un jadeo. Se dio la vuelta y sus ojos se encontraron con la figura inconfundible de El cuchillo Malone.

 Su revólver apuntando directamente. Ahora, Carver, tendrás el duelo que pediste. Arma en la mano, un hombre contra otro. Pero yo tengo mis balas llenas. y tu arma está vacía. La desesperación inundó el rostro de Carver. Hizo el movimiento más estúpido que un pistolero podía hacer. arrojó su revólver vacío al suelo y sacó un pequeño cuchillo oculto.

 Carver, en un acto final de cobardía, corrió hacia Malone intentando reducir la distancia para usar su cuchillo. El cuchillo no disparó, dejó caer su revólver. Malone dejó caer su revólver, el clan metálico resonando en la plaza vacía. Amelia, observando desde la ventana, llevó las manos a la boca. El cuchillo no era solo un pistolero.

 Su apodo no venía de su revólver. Carver se detuvo confundido por un instante y luego sonrió viendo una oportunidad que la fortuna le había dado. El hombre era un matón, pero con un cuchillo en mano era peligroso. “Te cortaré en pedazos, forajido”, gritó Carver corriendo de nuevo, el cuchillo brillando bajo el sol.

Malone se movió con una gracia inesperada. Su mano derecha se hundió en su abrigo y sacó su verdadero compañero. Un cuchillo de casa grande, perfectamente equilibrado. No era un cuchillo de pelea, sino un instrumento de precisión. El enfrentamiento fue rápido, un torbellino de metal. ¡Clan! El cuchillo de Madon pagó el ataque de Carver.

 Los ojos de Malón estaban fríos, concentrados, recordando cada golpe que su hermana había recibido. En lugar de un ataque frontal, Malone se deslizó a un lado usando la inercia de Carver contra él. Un movimiento rápido, un corte preciso, no apuntó al pecho ni a la garganta. Malon cortó la mano que sostenía el cuchillo. Car gritó de dolor y sorpresa. Su cuchillo cayó al barro.

Malone no había terminado. Esto es por la cantinera! Susurró Malone y golpeó a Carver en la cara con la empulladura de su cuchillo enviándolo al suelo. Carver estaba desarmado, herido y derrotado, pero la verdadera venganza aún no se había cumplido. Malone tenía que enviarle un mensaje al hermano de Carver.

 ¿Qué gesto final haría el cuchillo Malone para cerrar el círculo de la venganza de su hermana? Malone se paró sobre Carver, que gemía en el barro, humillado y sangrando. La plaza estaba en silencio de nuevo,excepto por el gemido del viento y el respirar agitado de Carver. El cuchillo no lo mataría. La muerte era demasiado rápida, demasiado fácil.

 La justicia que su hermana merecía era más cruel. Malón se arrodilló no para dar el golpe final, sino para levantar un pedazo de papel del suelo que había caído del bolsillo de Carver. Una carta. Era una nota de su hermano advirtiéndole que no se metiera en problemas en Canyon Creek, ya que el sherifff de ahí era un hombre que se hacía de la vista gorda ante el manejo de los empleados.

Balón tomó su cuchillo y con un movimiento rápido lo clavó en el pecho de Carver, no para matarlo, sino para fijar la carta a su chaleco. Fua! Luego, con la punta del cuchillo, grabó cuidadosamente un mensaje sobre la carta en el pecho de Carver, justo donde se podía leer. La gente del pueblo asomándose desde sus ventanas contenía la respiración.

Después de unos segundos de ese trabajo macabro, Malón se puso de pie limpio de sangre y recogió su revólver del suelo. Miró a Carber, que ahora se desmayaba por el dolor. El mensaje es claro, Carver. Dile a tu hermano que el cuchillo Malón está cazando y que esto es solo el inicio de la cuenta. Dijo Malón, su voz volviendo a ser el susurro áspero del salón.

Malón se dirigió hacia el hotel. Había ganado, pero el precio aún no estaba pagado. Su venganza había abierto una nueva puerta, una guerra con el hermano de Carver. Malón entró de nuevo al salón polvo y pecado, ahora vacío. Amelia estaba detrás de la barra con una expresión de absoluto terror y asombro. Había visto el final desde la ventana.

“Estás loco”, dijo ella con una mezcla de respeto y miedo. “Le enviaste un mensaje a su hermano. ¿Qué escribiste?” Malón pidió un vaso de whisky el primero del día. Solo la verdad. Chica, el mensaje decía, “El cuchillo nunca perdona, la cuenta está abierta. Sonido de vaso en la barra. Bebería solo una pequeña cantidad.

La sed de venganza no se saciaba con alcohol. Amelia le entregó el vaso. Se irán. El hermano vendrá, pero al menos ahora sabes que no estás solo. Y yo no tengo que ver la cara de Carver de nuevo. Ella deslizó una mano hacia él y la luz del salón reveló la cicatriz púrpura casi invisible. Gracias, Malón. De verdad.

Malón asintió. Él no era un héroe, solo un hombre con una deuda de sangre. De repente, un sonido se escuchó en el exterior. El galope rápido de caballos no venían de la carretera principal, sino del sendero del cañón. Amelia palideció. Es el sherifff. El sherifff ciego del que hablaba la carta.

 Ya debe haber oído los disparos. Malón sonrió. Una sonrisa genuina. por primera vez. El sherifff entró con dos diputados, sus revólveres desenvainados. El olor a pólvora aún estaba en el aire. Vieron a Malone de pie en el salón vacío, su arma enfundada. “Mallone, estás bajo arresto por asesinato e intento de asesinato”, gruñó el sherifff, un hombre barrigón con ojos pequeños y una estrella de latón.

 Malone levantó las manos lentamente. No, sherif, bajo arresto, no bajo juicio. Y la corte eres tú. Él sacó de su bolsillo un sobre sellado con cera roja arrojándolo sobre la barra. El nombre de tu jefe, el hermano de Carber, está en esa carta clavada en el pecho de ese perro. Y la historia de cómo él y su familia han aterrorizado este condado con tu ayuda está en ese sobre.

 ¿Qué es esto? El sheriff se acercó la barra con desconfianza. Malone sonrió de nuevo. Es una orden de arresto federal firmada por el gobernador emitida hace 6 meses. Yo no soy un forajido, sherifff. O no solo eso. Soy unes marshall encubierto rastreando al hombre que mató a mi hermana.

 Un hombre que se esconde detrás de la inmunidad de un gran rancho. El sherifff palideció su arma cayendo con un clang. Malone no había buscado venganza, había buscado justicia institucional. Amelia lloró, pero esta vez por alivio. Malón se acercó y recogió el arma del sherifff. La cuenta está abierta, es cierto.

 Y ahora el sherifff está en el lado equivocado de la ley. El sol finalmente se elevó por completo bañando la plaza con luz. El cuchillo Malone se había convertido en el US Marshall Malone. Su sed de venganza había llevado a la redención de un pueblo entero. El código del forajido había cumplido la ley del gobierno. Se había hecho justicia en Canyon Creek.

 La historia sobre el destino del hermano de Carber y la larga persecución de Malone es una historia para otro día, un nuevo duelo bajo un sol que no perdona. Y así concluye nuestra historia en el polvoriento oeste, donde la justicia rara vez llega con una placa y a veces lleva el rostro de un forajido. El cuchillo malón nos recuerda que la redención no siempre nace del perdón, sino del coraje de enfrentar el pasado, aunque duela más que una bala.

Si te ha gustado el ritmo, el drama y el sabor a pólvora de esta historia, suscríbete a Viejo Oeste Salvaje. Deja tu comentario sobre la escena que más teestremeció y levanta el vaso, camarada, porque en este lado del desierto las leyendas nunca mueren, solo cambian de nombre. Yeah.