Tenía 42 años, pero me sentía mucho mayor. La vida nunca había sido amable conmigo, pero no pedí ternura, solo la fuerza para criar a mi hijo. Cuando me convertí en madre, no imaginaba que viviría con esa constante sensación de luchar sin descanso. El padre de mi hijo nos dejó cuando él tenía solo dos años. Aparecía en su vida solo cuando le convenía, y luego desaparecía como si nada hubiera sucedido. Durante esos años, el peso de ser madre recayó únicamente sobre mis hombros.

Nunca pedí ayuda, no quería excusas ni historias. Sabía que no sería fácil. Mis sueños de una buena educación, de una carrera, se desvanecieron con cada factura que no podía pagar y con cada sacrificio que hacía para asegurarme de que mi hijo tuviera lo básico: comida, ropa y un techo. El amor era lo único que podía ofrecerle, aunque a veces ni eso parecía suficiente.

Un día, mi hijo me dijo algo que me desgarró el alma: “¡¿Por qué todos mis amigos tienen mejores cosas que yo?!”. Intenté explicarle que lo que no podía ofrecerle en bienes materiales, lo compensaba con amor. Pero él solo veía lo que no podía tener. Y fue ahí cuando apareció ella. Liudmila, la mujer rica con un coche de lujo, un iPhone nuevo y ropa de diseñador. Su padre, finalmente, se casó con ella. Y con ella llegaron los regalos. Muchos regalos.

Poco después, mi ex me sugirió que mi hijo se mudara con ellos para “fortalecer los lazos paternales”. Liudmila lo sedujo con sus promesas de una vida llena de cosas materiales. Lo que yo no podía ofrecer, ella sí. Le rogué, lloré, le pedí que pensara en su futuro, pero él solo me miraba con desprecio.

— ¡No me diste nada! ¡No quiero una madre como tú! ¡No quiero vivir en tu miserable existencia! — me gritó antes de irse esa noche.

El Mercedes de Liudmila apareció en la puerta y mi hijo se fue con ella. Fueron cuatro años de dolor, silencio y sufrimiento. No hubo llamadas, no hubo mensajes. Ni siquiera sabía cómo estaba. Me quedé sola, enterré mi dolor y seguí luchando por vivir, aunque siempre con un vacío en el pecho.

Entonces, una noche, alguien llamó a la puerta. Abrí, y al principio no lo reconocí. Era él, mi hijo, casi irreconocible. El dolor y la sorpresa me atravesaron al verlo de nuevo después de tanto tiempo. Estaba más grande, más maduro, pero había algo en sus ojos que me quebró el corazón. Y entonces habló.

— Mamá, necesito tu ayuda.

Al oír esas palabras, sentí una mezcla de alivio y dolor, como si un peso pesado se hubiera levantado de mis hombros. Mi hijo había vuelto. Pero la pregunta que rondaba mi mente era: ¿qué lo había llevado a regresar después de todo este tiempo?